Marmita Filosófica

"...rebuliço no cortiço..."

2011-12-08T07:59:00.000-08:00

A porta estava aberta. Assustou-se

Entrou em casa e encontrou tudo revirado. “É ele. Só pode ser ele.”

Seu filme favorito estava jogado no chão, quebrado. Era pessoal. Era um recado.

Não ignorou o silêncio. Procurou por seu cachorro. Chamou. Não houve resposta. Vasculhou os cômodos, mas não o encontrou.

Sentiu uma súbita vontade de mijar, foi ao banheiro.

O banheiro era branco com detalhes em metal. Havia uma pia, vaso, cortina, escova de dentes, touca, uma vodka, toalhas, meias, calcinhas, camisa de futebol, um livro, palavra cruzadas – ouvi dizer que seu intestino era preguiçoso -, chuveiro, secador de cabelos, tesoura, shampoo, sabonete, bucha, creme, copo, rádio, cigarros, fósforo, caneta, tapete, pinça, absorvente, e o que ela mais gostava no banheiro, a banheira: grande, com hidromassagem.

Me disseram que ela chegava em casa, brincava com o cachorro, subia ao banheiro, enchia a banheira, abria a vodka, entrava na água, afundava a cabeça, prendia a respiração, abria os olhos, soltava o ar devagarinho e levantava. Bebia da vodka, da garrafa... e fazia tudo outra vez. Saia. Sacudia o corpo. Se secava. Botava roupa seca, e ia pôr comida pro cachorro.

Na cozinha, abria uma cerveja, dava um pouco pro bicho. Comia salada. Não gostava de carne. Ligava o som, dançava... e o cachorro corria atrás dela, e mordia seus tornozelos... queria brincar, só fazia isso.

Quando entrou no banheiro, viu o cachorro... e o sangue: estava morto. Um cheiro de vodka, sangue, cerveja e cigarros impregnado no ambiente.

O cão estava morto, dentro da banheira. Seu sangue misturado com a água, a vodka, a cerveja, e o cigarro. Na banheira havia tudo o que ela mais amava.

Final 1

Ficou em pé, diante da banheira, olhando o quadro: “Lynch, seu bastardo.”

Riu.

Saiu.

Desceu à cozinha e abriu a geladeira; encontrou uma faca suja de sangue.

Havia ainda uma cerveja.

Bebeu.

Final 2

Olhou a cena, o sangue: Lynch, seu bastardo...

Olhou o banheiro... gravou a cena na memória... sentiu uma leve tonteira... desmaiou...

Acordou, tempos depois.

Se levantou, tirou a roupa. Cortou a mão, deixou que seu sangue escorresse pelo braço e caísse na banheira.

Entrou , e fez parte daquela imensidão morta, de amores: a moça, o cachorro, a banheira, o sangue, a vodka, a cerveja e o cigarro.

Restava ainda um pouco de vodka na garrafa. Bebeu. “Aquele patife miserável...”

Saiu da banheira, se lavou na ducha extra. Vestiu-se.

Telefonou.

- Eu vi o que você fez. Não estou me sentindo bem. Venha aqui?!

Ele foi. Ela o beijou a face. Ele tirou a roupa e a abraçou. Ela Enfiou uma faca em suas costas... Seus olhos ainda a olhavam... Ele sorria.

A moça postou o corpo do assassino de cervejas dentro da banheira, da grande banheira que comprara... Esperou.

O olhar do rapaz se tornou aflito... ela tapou sua boca, com uma camisa... Ele morreu.

Ela, outra vez, entrou na banheira. Adormeceu.

Acordou espantada. Gritou. Desmaiou.

Acordou. Sorria.

Se lavou e se trocou.

Pegou uma carta, leu, queimou e riu.

Ouvi dizer que eles combinaram. Eram fanáticos em Lynch e Jodorowsky. Ele fez sua parte, ela não. Ele se matou. Ela o traiu, deveria estar morta.

Ela deixou o pó da carta sobre o chão. Desceu. Abriu a geladeira.

Bebeu uma cerveja...

Ela flutua

2011-11-09T08:21:00.000-08:00

Ela flutua. O pensamento longe, longe. “A vida é como um jardim”, concluía em suas divagações. "Cabe a nós ir aparando os galhos, molhando as raízes, tirando as ervas daninhas, colhendo algumas flores, se sujando com a terra, se machucando com algum espinho".

Espinhos. Quisera ela que as luvas que comprara a protegessem deles. Mas não, o espinho ultrapassa a luva, machuca, sangra, deixa marca. Conviver com a marca é o desafio. Pode ser benéfico. Passar a mão naquela cicatriz, lembrar do motivo que ocasionou a ferida, constatar que a vontade era apreciar a beleza de uma rosa. Uma lágrima rolou. Mas não deixou de se encantar. A rosa continua lá, exibindo sua delicadeza, contraposta com a imponência do espinho. “Deve ser como um escudo”, pensou. “Às vezes, a delicadeza pode causar danos a nós mesmos”, continuou, enquanto enxugava as lágrimas. “A rosa não deixa de ser ela mesma por causa deste mecanismo de defesa. Já a gente não, fica mais cauteloso, tenta se prevenir, se predispõe a achar que a rosa é má. A gente fica mais agressivo sem perceber, por medo. E o medo deveria ser uma mola propulsora. Uma chance de mudar o caminho, sem desviar tanto do objetivo final”. E pensando nisso, foi cuidar das plantinhas ao redor. Um sorriso insiste em pairar no seu rosto. E com os pés no chão, ela flutua.

Five years, novo Mojo Single.

2011-09-23T10:47:00.000-07:00

Nosso colaborador Ramon Mapa está com novo Mojo Single: http://www.mojobooks.com.br/blog/2011/09/23/five-years-david-bowie-por-ramon-mapa/

Fundamentalismos

2011-09-02T11:20:00.000-07:00

Os Estados Nacionais se formaram para evitar que as guerras confessionais consumissem a Europa. Reclamando o monopólio do político e da jurisdição, impuseram ordem a conflitos religiosos que ecoam até os dias de hoje. Contudo, o Estado não nasce laico. Todo o pensamento hobbesiano sobre a soberania, por exemplo, só tem sentido se considerarmos sua afirmação essencial e diversas vezes repetida: Jesus is the Christ! Hobbes defendia uma separação política entre fé e confissão. Fé é na religião oficial do Estado (que Hobbes via como indispensável), confissão é minha fé particular. Com o advento do individualismo liberal o segundo conceito acabou por se impor ao primeiro, e a confissão religiosa privada ganhou sua dimensão intocável e sagrada, mas,ainda, privada. Assim como as regras de piedade grega começaram a abarcar estrangeiros para facilitar o comércio, o respeito à confissão do outro se tornou necessário para possibilitar a expansão econômica dos Estados modernos, crentes confessos do binômio trabalho/riqueza. Sua laicização acompanhou sua transformação em garante supremo do mercado. Marx já dizia que tudo o que era sagrado e nobre acabou sendo substituído pelo pagamento à vista, e religiões oficiais impediam isso.

Em verdade, somente nessa dimensão podemos enxergar uma secularização real dos Estados.Herdeiros da racionalidade jurídica católica, todos seus ritos e procedimentos estão imersos na necessidade de reafirmação (re-ligare) própria das religiões. E é isso que atraiu as massas nos Estados. Baudrillard já dizia que nunca as massas foram realmente religiosas, elas gostam mesmo é do espetáculo religioso, do ritual, maravilhoso e incompreensível que se desfralda em sua frente. De certa forma, permaneceram pagãs, substituindo sua miríade de deuses e deusas por santos, heróis da fé, penitentes. A religião? Essa continuou sendo uma dimensão teórica, distante, abstrata.

O crescimento desvairado do número de igrejas evangélicas no Brasil nada mais é que fruto dessa realidade mais antiga. A apropriação por seus membros de boa parte do nosso legislativo é consequência dos próprios mecanismos "democráticos" que privilegiam a soma de vontades privadas em detrimento da construção de uma vontade pública, e da incapacidade do Estado laico em responder aos anseios de boa parcela do população, que busca essas respostas nas palavras do pastor. A igreja diz que vou ficar rico, o Estado me oferece salário mínimo, pense bem...

A questão é: estabelecer a religião como inimiga do Estado de Direito é um tremendo equívoco. Defender a laicidade com o mesmo empenho que os religiosos defendem sua fé, também. Há sempre uma parcela indelével de insanidade que nos marca quando apontamos a irracionalidade de alguém. Escrevo essa linhas apressadas após ler esse texto que praticamente sugere uma Jihad pelo Estado laico, com a oposição de uma bancada secular à bancada teocrática (péssimo uso do termo teocrático) e cria uma impossibilidade entre monoteísmo e democracia (???). Seguindo esse último raciocínio democrática era a Índia dos milhões de deuses e das mil castas.

Eu entendo a posição do autor. Acho ofensivo ver crucifixos em repartições públicas, sentenças baseadas em cartas psicografadas, dinheiro público custeando todo tipo de obra e propaganda religiosa. Mas, aonde fica minha laicidade, se eu a transformo em minha religião, querendo imputá-la como credo, baseado no "sagrado" texto constitucional como se fosse tirada da Bíblia. Meu arrepio diante do que me ofende, me autoriza a agir como quem me ofende? Seria isso cristão? Budista? Islâmico? Seria isso, em última instância, constitucional?

Não deveríamos pensar em fortalecer os mecanismos e formas obsoletas do Estado Nacional, mas superá-los, transcendê-los. Mais do que uma bancada teocrática, o que impede a realização do Estado Democrático de Direito é sua conversão em um dogma vazio, formal, natimorto, eivado pela obsolescência da própria forma democrática dentro de um sistema econômico e social excludente, que só autoriza a democracia formal. E então chegamos à essa condição, em que o Estado laico é defendido através das estratégias de seu "inimigo", lançando mão de suas formas autoritárias e dogmáticas. Fundamentalismo trasvestido de democracia. Palavra da salvação (Constituição da República Federativa do Brasil, atigo 5, VIII), nós, representantes do povo brasileiro...sob a proteção de Deus...

Rádio Bogotá

2011-08-26T06:27:00.000-07:00

Estou em Bogotá participando de um Congresso. Já é minha segunda vez aqui e recomendo fortemente. Tudo na cidade impressiona, até mesmo aqueles que não curtem muito dar uma de turista. Apesar de ser meu retorno à cidade, não tinha ouvido as rádios com atenção. Mas há dois dias atrás fiquei surpreso com a descoberta das rádios daqui. São ótimas. O que me deixou mais impressionado foi o fato de que todas as músicas são apresentadas com sua ficha completa, nomeando não somente os músicos que a interpretam, mas os compositores, o disco e o ano em que foram lançadas, em que país, etc. Num programa dedicado à música brasileira, com um respeito quase devoto, falaram de cada um dos artistas que tocaram, de Jorge Ben à Tulipa Ruiz, contextualizando suas músicas em relação à época e à região do país. Cometeram algumas impropriedades ao tentar relacionar toda a música do nordeste com disputas entre trabalhadores rurais e proprietários de engenhos de açúcar, (rsrsr) mas tudo bem, pra compensar fizeram um ótimo retrato da região, falando sobre seu litoral, sua economia, sua arte. Tentam falar o máximo possível sobre as músicas, mas sem cansar e te tentar a mudar a sintonia.

E essa regra não se aplica somente à músicas estrangeiras, que geralmente são de países latinos, não ouvi nada em inglês desde que cheguei. Todas as músicas recebem o mesmo tratamento, até mesmo a quase onipresente salsa, que toca o dia inteiro nos ônibus, elevadores, lojas, táxis, tem suas canções, que já são de uma familiaridade muito grande de todo o povo, apresentadas com grande entusiasmo.

As rádios brasileiras desaprenderam a fazer isso há muito tempo, assim como desaprenderam a tocar música brasileira que não seja da pior qualidade, como mostra o monopólio irritante do sertanejo universitário nas rádios. Quando não estão tocando essa b*st* estão tocando porcarias estrangeiras, como Justin Bieber. Os compositores não existem para as rádios, músicas que não sejam comerciais o suficiente também não, e esse é um conceito muito restrito. E isso, mesmo que hoje as rádios não tenham a penetração de outrora, é muito grave. Estamos nos acostumando a esse tratamento pobre em relação à música, e as rádios brasileiras contribuem muito pra isso.

O teatro e seu verdadeiro duplo...

2011-07-25T05:34:00.000-07:00

Minha esposa é uma fã incondicional do Teatro Mágico. Eu não. Respeito a vontade e a dedicação deles,mas não vejo nada de especial no que eles fazem. Até já elogiei o resgate da estética do clown e tal, mas ainda assim, não vejo nada demais. Mas casado com uma fã é normal que nas discussões sobre música apareça a trupe de Osasco no assunto. O mais recente ponto de discussão foi o título do próximo álbum, "A Sociedade do Espetáculo". Na hora me veio à cabeça "O Senhor dos Anéis: A Sociedade do Anel" e veio o facepalm imediato. Mas depois veio a explicação: o título é retirado da obra "A Sociedade do Espetáculo" de Guy Debord. O facepalm demorou a vir aí,mas veio bem mais forte. O livro de Debord foi escrito na década de 60, e inaugura, em conjunto com Lyotard e outros pensadores europeus a crítica da pós-modernidade. O que une os autores que estudam esse período histórico é uma visão um tanto desolada e pessimista da pós-modernidade. Uma época fluida, impossível de ser caracterizada totalmente, mas que gera a forte convicção de que o projeto da modernidade racionalista falhou e estamos à deriva num mundo sem razão, sem deus ou qualquer outra metanarrativa que marque nossa época. Debord, apoiado em autores como Marx, Bakunin e Lukács, enxerga nessa perda de 'sentido' da pós-modernidade uma abertura para a tal "Sociedade do Espetáculo", em que tudo e todos perdem em interioridade, em sentido, mas ganham e cultuam a exterioridade, o espetacular. De forma macro, Debord mostra como o capitalismo de mercado ocidental se transformou num gigantesco espetáculo, onde a liberdade de comerciar é encenada como a liberdade tout court, onde o único valor do homem é aquele que pode ser medido através de sua contribuição para o espetáculo da produção e do consumo. Do outro lado, a tragédia soviética mostra a espetacularização do Estado. Estruturalmente falido, mas exteriormente assustador e impressionante. O homem, reduzido a peão do Estado. O espetáculo, como substituto do sentido, atrai tudo e todos, numa entropia que mata o religioso, o pensar, e a própria arte. Canetti e Baudrillard mostram como isso atrai as massas, cada vez mais avessas à qualquer mensagem ou sentido. Enquanto a religião se reduz a um espaço de teólogos, padres e especialistas, cada vez mais os rituais religiosos atraem as massas. O significado do ritual pouco importa, importa seu espetáculo. Na sociedade do espetáculo procissões e micaretas tem o mesmo sentido, a mesma função de papéis de pegar-mosca voltados para a massa. O corpo também é tratado de forma espetacular. Do esvaziamento pessoal que leva à hipertrofia do corporal surgem monstruosidades como a obesidade desnutrida dos países capitalistas, epidemia irmã da anorexia que vitima boa parte dos que buscam um corpo nos padrões de beleza. A "Sociedade do Espetáculo" exige modelos magérrimas, mas exige que se coma no Mcdonald's. A medida da arte se torna o próprio espetáculo. De Michael Jackson à Lady Gaga, passando pelo Cirque du Soleil, o que importa é o quão colorido, o quão barulhento e impressionante seja a coisa. Não sei se o Teatro Mágico usou o título do livro para se identificar como uma sociedade do espetáculo ou vão trazer no álbum uma crítica a ela. Mas isso pouco importa, realmente. Inconscientemente entregaram ali o que a mistura de "poesia", circo e música que eles pretendem fazer é em verdade: um espetáculo em que se embala de forma colorida e "poética" a ausência de sentido real. Por isso o que eles fazem funciona bem no palco, ou mesmo em um DVD, mas é sofrível num CD. É monótono, liricamente pretensioso, pobre, incapaz de se sustentar como música. Mas funciona como espetáculo. O ato falho da escolha do título vai passar desapercebido aos fãs, é claro. Tem luzinhas demais, maquiagens demais, cores demais para que eles vejam qualquer coisa. Deviam ter dito que o título se relaciona ao livro do Tolkien mesmo. Soaria pretensioso e engraçado, uma espécie de dinastia parangoleira, mas não entregaria o ouro tão facilmente.

Mucama de ninguém

2011-07-13T14:37:00.001-07:00

No parco lençol branco com cheiro de laranja, definhava deitada na cama que simbolizava ao mesmo tempo tanta vida, tanta morte, tanta vida-morte.

Recordava o tempo, o seu tempo, ainda que negasse esta filosofia do próprio crepúsculo e tentava não vivê-lo com a alma. Boca humildemente seca, dedos desgastados pela labuta de tantos tanques de roupas desbotadas ganhando vida com sua força: o sacrifício do próprio corpo exercendo a sua função no mundo. A doença parecia um destino já aguardado, quase que pressentido, desejado. A doença era, como todas as outras coisas em sua vida, o conformismo em relação às suas ações perante a idade.

Refletia sobre a sogra que cuidou até os últimos segundos do câncer, naquela mesma cama. Refletia sobre o marido que enterrou limpando o sangue com aqueles mesmos lençóis. Refletia sobre os filhos, metade responsáveis por sua desgraça, agentes deste universo de coisas vazias; outra metade perdida durante o parto. Os filhos que criou e que já não via há algum tempo - não os culpava, pois também não amava, embora jamais conseguisse verbalizar esta ausência de sentimento - e os filhos que nasceram mortos, estes amava mais. Refletia também sobre a ironia contida nestes filhos que não nasceram, nem morreram, porém existiram. Quão estúpida é a natureza em subverter-se. Quão insignificante é o que chamam milagre do nascimento, posto que a vida pode passar-se ao contrário, esquecer sua lógica e surpreender com um último suspiro antes do primeiro ser dado.

Refletia sobre a irmã parteira que morreu segurando sua mão e lhe dera um livro. Livro este que ela, velha e analfabeta, segurava agora, com pouca indulgência nas mãos, mas que gostava de folhear. Sua página preferida esboçava um desenho de mulher parecida com ela: surrada, de olhos sofridos, rosto marcado e que, assim como ela, parecia esperar a morte chegar. Mal sabia que, naquela mesma página, a frase de letras mais escuras, talvez fosse uma premonição que sua alma experiente com certeza leu: "pelo menos não serei mais a mucama de ninguém".

E ela se jogou...

2011-06-17T19:39:00.000-07:00

Infeliz. Sempre infeliz. Olhar fixo para tudo e nunca entender nada do que viam: era ela.

Sempre lhe questionavam incredulamente "você nunca consegue enxergar o que está na sua cara?", e ela nunca via, nunca fitava a vida daquele jeito, do jeito deles, ou como queriam.

Um dia ela abriu um vinho, tomou. Ela adorava mitologia grega. No primeiro gole ela gargalhou, queria se chamar Ares, mas não entendeu o porquê.

Ligou o som. Dançou. A garrafa esvaziou, ela estava bêbada. Pegou um caderno, sentou no chão e escreveu. Escreveu muito, tanto, a noite toda. Achou tudo aquilo que estava no papel lindo e inteligente, mas de uma forma que apenas ela entenderia, ela, aquele ela. Somente ela poderia decifrar. Dormiu.

Acordou tarde, às dez da manhã. A cabeça doía, mas pela primeira vez se sentiu viva, sentiu alguma coisa, era uma sensação de medo de um futuro desgastado. Ela podia tocar suas veias, seu sangue correndo, sua divindade.

Abriu o caderno, mas não entendeu absolutamente nada, a não ser uma frase imperativa "mude seu nome, nosso nome", e ela compreendeu: abriu outra garrafa de vinho e decidiu chamar-se Julia.

Julia nasceu enquanto outra morria. Era nascimento alimentando-se de morte, abandono. Se matou, se criou...

... e agora Julia compreende tudo. Sim, Julia compreende absolutamente tudo, mas o vazio continua vazio, pois há muito tempo o vazio está tão cheio...

O que é exatamente se jogar?

2011-06-02T21:54:00.000-07:00

Pequena reflexão sobre um dos clichês inevitáveis da vida: as embalagens do achocolatado, o rótulo na garrafa de cerveja e o slogan do carro popular e suas frases imperativas. Às ordens, senhores de nossas vidas!

Nos ordenam ir à caça, ao mergulho, a sermos nós mesmos, a nos jogarmos, a nos intensificarmos. Que covardes seríamos esperar pacientemente que o mundo mude, ou ainda, deixar com que uma marca nos diga quem devemos ser, não é mesmo?

Por outro lado, os dogmas, ou os mesmos rótulos, mas desta vez do telemarketing da funerária, do vendedor de carro tentando nos convencer a comprar o do airbag ou a empresa de segurança. Nos mandam não fazer nada que possamos nos arrepender depois. Dizem que toda ação tem uma reação - Newton discordaria disso, obviamente. Repetem que aqui se faz, aqui se paga.

Uma campanha limitada cheia de proibições e permissões desconexas tentando definir o que é ser livre. Temos a opção da margem e a do mergulho, mas o risco do afogamento é eminente. Além da absurda vontade de encontrar o oceano que esperamos, se jogar neste mar gigante é imoral, ilegal e engorda. O prazer é inegável, suportar julgamentos ignorantes dos que não suportam um ritmo diferente, é o desafio. Demanda coragem, já que as consequências provenientes do enfrentamento não são poucas.

Descobrir quem somos é um eterno exercício de desconstrução e até saber minimamente sobre isso, nunca conhecemos o que queremos da vida. Se jogar é a tentativa de entender tudo de um jeito mais adequado a nós mesmos. O quanto pretendemos perder, ganhar, nosso conceito de valores, o contexto em que decidimos, o nível de importância de cada fator fragmentado de nossas vidas. Prazer e tortura fatídicos.

Mas penso que, a maior tragédia é viver com a dor de não ter tido a curiosidade de se aprofundar em si mesmo: a única coisa que realmente importava no fim de tudo. Afinal, todo o resto, o que fazemos pra deixar pro mundo, mesmo que nada, é uma extensão do que começamos - ou não começamos - em nós.

Enjoy.

No Requiem

2011-05-06T05:48:00.000-07:00

Heidegger dizia que um dos caminhos para uma vida inautêntica é o falatório sem razão. Talvez por acreditar nisso minha participação nesse blog e no twitter tenha diminuído consideravelmente. O mais provável é que meu falatório tenha se dirigido para outras paragens, como minha dissertação de mestrado que finalmente terminei. O fato é que estou afastado daqui há um bom tempo. Mas todo esse falatório sobre a morte de Osama Bin Laden me fez retornar a esse espaço propício para falatórios. Um texto de André Forastieri, que pode ser lido aqui me motivou a isso. Forastieri escreve bem, sempre escreveu, seu uso das palavras é inteligente, concatena ideias que a princípio parecem não combinar com uma facilidade impressionante, mas muitas vezes ele escreve sobre coisas que desconhece totalmente. Política internacional parece ser uma delas. Dizer que o texto sobre o caso Osama é ingênuo é pouco. Essa coletânea de clichês liberais disfarçados de defesa dos direitos humanos beira aquela má-consciência própria dos colonizados, que vivem como os colonizadores, querem as mesmas coisas que eles, mas ainda assim os condenam. Por partes: não era possível julgar Osama Bin Laden. Um tribunal americano que o julgasse teria que seguir regras penais muito restritas, que não abarcam seus atos terroristas. Ademais, às ameaças e chantagens terroristas que pipocariam pelo mundo enquanto o processo se desenrolasse se somaria a pressão internacional de países que teriam razões para julgá-lo também e de países que chamariam a prisão de ilegal, por violar a soberania do Paquistão e não se adequar aos procedimentos internacionalmente reconhecidos. Chamar Bin Laden de criminoso é uma simplificação irresponsável da questão. Como ele transcendia a posição de criminoso, um julgamento seria inútil. Se condenado à morte, o ínterim entre sua prisão e execução só faria crescer a mística ao redor de seu nome, e uma vez executado, sua posição de mártir estaria garantida, muito mais do que a ação fatal dos americanos no último domingo poderia garantir.
O caso aqui não é de escolha, o trágico aqui é que Bin Laden não poderia ter um outro destino. Como um refém dos próprios atos ele era um morto em vida e sabia disso. Um tribunal internacional, como queria Forastieri, não teria competência jurisdicional para julgá-lo, ele não era um criminoso de guerra. Não havia guerra, não havia o confronto entre unidades políticas reconhecidas internacionalmente. Havia a tentativa de extinção de um modus de vida por um lado, e uma reação igualmente violenta do outro. O Partisan, o guerrilheiro, o terrorista, não é um soldado, não responde a nenhuma pátria, não age sob nenhum pálio de legitimidade a não ser a própria crença de que faz o melhor para seu povo, o que impede que seja julgado por um tribunal fundado para lidar com crimes de guerra. O fim das guerras de conquista tradicionais abriu espaço para esse tipo de massacre que Osama impetrou, e a pseudo religião da humanidade cria a ilusão de que um processo, um julgamento e procedimentos públicos seriam a forma ocidental de lidar com isso e resolver o problema ao mesmo tempo que se mostraria superioridade. Falácia purinha, dos que acham que política é mera administração de finanças públicas, que todos merecem o mesmo tratamento, mesmo os que lançam aviões contra civis, que tudo se resolve pela lei e pela constituição. Bom, no mundo real não. Com a vitória do conceito de humanidade, os inimigos que existem se tornam inimigos da humanidade, desumanos, e a eles somente o trato desumano pode ferir. O lado fundamentalista do islã pensa assim, ao tentar desmoralizar o ocidente como "o grande Satã", o lado fundamentalista ocidental também pensa assim, ao identificar esse fundamentalismo como "o Mal", nas palavras do incompetente George W. Bush. O terrorista é "o Mal", não é só um inimigo, e por isso qualquer método contra ele se justificaria, o americano é o "grande Satã", também não é só um inimigo, e a vitória sobre ele passa necessariamente pela humilhação e o massacre. Aqui não cabem processos, direitos e garantias, não é um caso jurídico, é político, e político em seu sentido mais existencial, na sua inevitabilidade. Mais do que necessária, a ação americana contra Osama Bin Laden foi inevitável. Ele pairava sobre as jurisdições e poderes constituídos como um espectro, a lei e a ordem não chegavam até ele. As invasões americanas ao Iraque e ao Afeganistão merecem todo tipo de reprovação, ali, unidades políticas legitimadas (seja da forma que for) por seus povos foram desrespeitadas, mas o caso de Bin Laden não cabe nesse discurso humanista, não cabe na inércia liberal do vamos discutir e criar uma lei para resolver o caso. Como se uma prisão, advogados e um processo pudessem resgatar o resto de inocência que o mundo perdeu entre os escombros das torres gêmeas. Bin Laden tornou o mundo pior, Obama não é um herói com o poder de desfazer isso. Ter ordenado a morte do terrorista é admitir isso, heróis conseguem fazer mais do que é possível, Obama fez o que era possível fazer, nada mais. O trágico é que não havia escolha, não havia caminho, para nenhum dos lados. Beira a irresponsabilidade tentar lidar com esse caso como se fosse um crime de guerra, ou um crime na compreensão geral do termo. Tudo o que ocorreu transcende o direito, somente uma necessidade muito grande de se condenar a ação americana impede que se admita isso. Mas isso é próprio de falatórios, algo que mais pessoas além de mim deveriam tentar evitar.

De todo o ardor à vista em linhas.

2011-04-23T15:28:00.000-07:00

Eu sinto os efeitos de alguma substância que eu nunca usei, ou evitava usar (sim, um brinde a eles).

Nem náuseas, nem dores de cabeça, nem cansaço, no entanto, sim, um pouco disso tudo, mas de outra forma.

Cheiros que me deixam louca, me apavoram. Sinto que tudo está fechado. Acabado. Trilhado. Não há por aonde ir, só o que não fazer.

Ouço tudo o que não me dizem. Percebo cada toque, cada olhar. A boca que silencia, e os olhos que me insultam. Obrigada pela compreensão.

Já, há muito tempo, não me atormento com reação alguma. Me calo. Quieta. Imóvel. Quase inaudível presença.

Francamente, já não existe o que se procurar. Escondemos-nos por brincadeira, e nos esqueceram por interesse. Não nos procurarão, jamais.

Me escondi em um baú, velho. De que serviria um baú novo? Olho seus olhos. Desespero. Queremos sair ou queremos que nos tirem? Um ruído aparece no horizonte, e a gente sempre se esconde. Há tanto medo aqui dentro.

Tudo escuro e sintético, com o passar do tempo, mergulhado no esquecimento. Um feixe de tudo o que existe, e se mistura com tudo o que criaram, as algemas.

Da inconstância das palavras que não ouso, das idéias que não combinam. Sugando qualquer coisa que faça sentido, dentro de um muro que apenas quem jamais esteve lá fora pôde ver, tento apenas seguir.

Frases sem nexo e capítulos que jamais se encontram, te tomo assim, um som que não se traduz.

Velho perdido juvenil

2011-03-29T01:43:00.000-07:00

Tantos livros didáticos e tanta teoria contida pra aprender o que alguém em outro canto do mundo ou da história já descobriu. Nosso tempo é curto e grande parte do que poderia ser nosso, passar por nossas mãos, fazer parte de nossas vidas; nunca iremos encontrar. Razão que nos leva a agradecer aos historiadores, organizadores de dados importantes que registraram o que poderia ser interessante saber. Razão que nos leva a agradecer toda comodidade, tecnologia e informações filtradas que temos hoje em dia.

Gratidão que vai sendo removida pela realidade que confronta os possíveis sonhos da modernidade. Há uma necessidade vital de que algo mude. Uma prece em silêncio para que alguém, em algum lugar da terra, saiba não só as respostas, mas que também saiba ensinar ao mundo coisas tão óbvias e ao mesmo tempo tão paralisantes.

Quem sabe uma cartilha universal esteja sendo preparada por quem conseguirá nos fazer entender todo seu desespero e angústia; e não só mais um indesejado livro de auto-ajuda. Uma cartilha revolucionária que diga, e consiga convencer todos os jovens a aproveitarem bem o tempo em que toda esta energia sai pelos poros e quer desbravar o mundo. Que fique bem claro que sim, ela acaba. Mas não é tão desesperador perdê-la. Desesperador é saber que poderiam ter aproveitado toda esta vitalidade pra quando a perdessem e não o fizeram. Uma cartilha que diga pra aproveitar que são capazes de fazer todas as coisas do mundo agora. Mesmo surtando, mesmo enlouquecendo; eles conseguem! No auge de suas incertezas, suas dúvidas mais mesquinhas; pedem sabedoria e não têm toda, e terão só quando já não tiver mais a tal energia da qual estamos falando. Quando esta energia for difícil, quando for preciso batalhar e muito pra encontrá-la em algum canto. A vida será injusta e o tempo é traiçoeiro assim, não há atalhos. Ensinem que aproveitem esta coisa devastadora que é a juventude e façam o máximo de coisas que conseguirem nesta explosão de emoções e desejos assustadores. Que não cometam o engano fatal de desistir de tudo por não saber o que fazer, ou por acreditarem que a inconsequência da juventude se resume a experimentar algumas drogas. Que aprendam a engolir o mundo, comer o mundo, e quando as suas energias acabarem, eles terão toda a sabedoria pra aproveitar o que esta energia deixou.

Por enquanto, um mito.

Os refúgios da arte

2011-03-14T09:11:00.000-07:00

Não era nas gravuras e retratos que se notava, e sim na disposição que ela escolhia para pendurar os quadros. Não estava nas notas emitidas a cada toque nas teclas de seu piano, e sim na forma como conduzia as mãos, no sorriso estampado no rosto conforme a melodia ia sendo executada. Não estava no andamento da canção que ela ouvia no rádio enquanto escrevia, estava na forma como acompanhava o ritmo, batendo com o lápis na mesa. Não tinha a ver com a combinação das cores que escolhia para os desenhos, estava no modo como ela misturava a tinta com a água, fazendo o pincel dançar na paleta. Não estava relacionado com a lista de compras, nem com a letra bem delineada, e sim com a forma que as palavras ficavam dispostas, transformando-se quase em um poema, mesmo se tratando de uma relação tão estática e imutável. Também não tinha nada a ver com os teóricos que estavam presentes em seus artigos, estava na forma com a qual ela combinava suas teses, fazendo com que se transformassem quase em compositores de uma canção pop.

Era uma vida dedicada à arte, mesmo que não houvesse esta denominação, mesmo que não tenha sido oficializada, nem determinada por uma carreira. Era a arte na sua forma mais simples, e ao mesmo tempo mais complexa: permeando todos os movimentos, todos os sentimentos, todas as sensações. E era assim mesmo que ela queria que fosse.

Pulso

2011-02-04T17:55:00.000-08:00

Sempre que eu puder, vou trazer convidados para este espaço. É um modo muito saudável de manter a chama acesa. Dessa vez, quem fez a gentileza de escrever um texto especialmente para nós é a jovem Thaís de Caux. Ela se apresenta ao final do texto. Comentem!

"Pulso"

por Thaís de Caux

Os cães latiam ao fundo. A parede, que um dia fora azul, já estava desbotada. O menino não mais dormia, só fazia chorar e chorar com todo aquele barulho. Em verdade, eu não sabia que horas eram - dia ou noite? - Há três dias não saía de meu quarto. Até que ouvi um chamado.Uma voz ao longe parecia gritar meu nome, e eu só ouvia aquele eco repetido periodicamente.

Minutos depois, a voz se tornaria mais próxima, mas eu não podia reconhecer aquele som. Parecia-me familiar, mas estranho. Neste momento, já não havia mais latido de cão ou choro de criança. Tudo se havia apagado lentamente. As luzes foram-se embora junto aos sons. E, de repente, senti-me vazio, invadido por uma paz momentânea.

*silêncio*

Também senti medo, porém a voz voltou docemente a me dizer coisas, acalmando-me. Não podia entender o que estava acontecendo, mas não queria mais voltar do estado em que encontrava-me. Sentia-me leve como nunca. Fechei meus olhos... imagens de toda a minha vida retornaram à minha memória como se estivessem, de fato, acontecendo novamente. Aquela música invadia-me como se tocasse minhas vísceras. Meu coração palpitava lentamente, seguindo fielmente seu ritmo.

Então abri meus olhos.

Os cães latiam novamente.

O menino batia à minha porta.

Thaís de Caux, 18 anos. Já quis ser escritora, jornalista, publicitária.
Por mais estranho que pareça, estuda Farmácia.
Quando quer cuspir algo de dentro dela, é pra lá que vai:
www.decauxthaisr.blogspot.com

Trago escondido

2011-01-31T09:50:00.000-08:00

Livros empoeirados na estante pedindo pra serem lidos, causam a tosse, a garganta seca e um princípio de morte que se aproxima dela, toda desajeitada, encostada na parede, se perguntando como foi parar naquele emprego estúpido de faxineira contrariando toda sua ideologia. Um trago escondido, o avental jogado na cadeira perto da escada e uma ideia. Subiu os degraus cantando qualquer coisa quase bela que aprendera nas aulas de piano aos sete anos de idade. Tão patrocinada por sua madrinha que acreditava ter batizado a sobrinha que nascera para a arte. Ao topo, vislumbrando livros novos encapados e coloridos, decidiu optar pelas possibilidades. Pulou. Como um suicídio. Como um grito de liberdade. Como um tombo que quebrasse sua perna e lhe daria uma licença médica e atestados. Precisava de férias. Pulou como um grito, um mergulho. Pulou de braços abertos e sentiu-se a faxineira pretensa a pianista mais desnecessária do mundo no instante em que um gato cutucava as garras no rosto dela. Acordada do salto, preparou um chá, ficou nua na biblioteca e fez um ritual comemorando o grito que ninguém ouviu. Tornou-se livre e se demitiu. Não era mais uma faxineira, nem pianista, não era ninguém.

Cafeteria

2011-01-24T00:57:00.000-08:00

Continuando a série de textos de convidados, nosso chapa Michel Gomes escreveu, a meu convite, um texto especial para nossa Marmita Filosófica. Como de praxe, ele se apresenta no final. Curta aí esta "Cafeteria" que não é café pequeno!

Cafeteria

por Michel Gomes

“Um cappuccino, por favor,” pedi no balcão, e enquanto eu esperava fui me sentar em uma mesa no canto, próxima à grande janela de vidro que tinha sido cuidadosamente limpa pela moça da limpeza. Toda vez que venho aqui, neste estimado café no centro de Maringá, me sinto como o observador dos poemas de Gonçalo Tavares e reparo em cada mesa, em cada pessoa. De frente comigo, por exemplo, o senhor que lê o jornal vem aqui duas vezes por semana, mas na verdade o jornal não lhe interessa, seu real foco é a garçonete de pernas grossas e seios fartos. Ele manuseia o jornal como se fosse uma bíblia, não consegue se conter nas calças. Ou então a jovem, bela jovem, que espera o namorado todos os dias pela manhã para irem à escola. Ela não sabe, mas ela tem em si todos os sonhos do mundo, como uma vez Fernando Pessoa explicou. E tem também toda a capacidade para realizá-los, mas quando descobrir isso será tarde demais, os sonhos terão acabado.

Olho para a próxima mesa, para uma próxima reflexão enquanto o café não vem. Sentada, de costas, uma moça. Cabelos caídos sobre os ombros. “Porra, ela parece a Janaína”, eu penso. Uma antiga namorada, do tempo em que os sonhos ainda estavam por aqui. Mas ela havia ido embora pra São Paulo e terminei com ela porque não queria namorar à distância. Será que ela havia voltado? Será que era ela?

Entro em um devaneio e me imagino caminhando até lá. Sentando na sua frente. Imagino que ela irá se surpreender ao me ver. “Nossa, você não mudou nada” ela vai dizer e eu vou sorrir e dizer que ela está ótima também. Vou falar dos anos que não nos vemos, das coisas que me aconteceram e que agora eu tenho uma coluna no jornal local sobre literatura e música. Vou dizer que sinto muito pelo que fiz e que sei que a magoei. Ela vai dizer que está tudo bem, que já faz tempo. Que agora ela está casada e tem um Atelier na Av. Riachuelo. Que conheceu o cara em São Paulo e por sorte ele foi transferido para Maringá, para gerenciar a agência do BB no centro. Vou perguntar se ela acha que teríamos dado certo, ela vai dizer que talvez, quem sabe, que era outra época e que éramos outras pessoas. Vou dizer que eu não mudei, que sou o mesmo, e ela vai dizer que todas as pessoas mudam, e eu vou saber, ali, naquele momento, que eu sempre estive fadado ao fracasso pessoal. E eu vou chorar por dentro, e vou querer dizer que estou sozinho e infeliz, mas vou me segurar e acabar não dizendo.

Ao sair dos meus pensamentos, me levanto e vou embora sem o meu café e sem saber se era ela, sentada, ali tão perto, lendo “O Amor Nos Tempos do Cólera” do García Marques.

Michel Gomes, de profissão, trabalha desenvolvendo projetos de interiores e móveis. De coração, quer mesmo é escrever enquanto o mundo desaba ao seu redor. Traduzir em palavras o que certas pessoas nem conseguem imaginar.

Links do autor:
A ferrugem está na moda
Projeto Polaroid

Prateleira de clichês

2011-01-18T04:11:00.000-08:00

Após um bom tempo, estamos novamente publicando um texto de um convidado. Desta vez, convidei o Ðani_el Silva, que após muita insistência de minha parte, finalmente aceitou preparar um prato especial para nossa Marmita. No final do texto ele se apresenta.

"Prateleira de clichês"

por Ðani_el Silva

Rótulos. Modelos. Estereótipos.

Vire à direita, quem sabe à esquerda.

Pare. Siga.

Corra. Morra.

A pessoa perfeita.

O casamento perfeito.

O sexo perfeito.

O emprego perfeito.

Uma única vez.

É para isso que vives?

Beco sem saída.

Tira a máscara.

Quem perde menos tempo com o lamento, vive mais.

Por que não ter várias vezes perfeitas?

O que é a perfeição?

O que era bom ontem e não é mais hoje deixou de existir?

E os próximos cinquenta anos? Suicídio?

Não. Repetições.

Fraqueza demais pra tentar do teu jeito?

O que o ‘mundo’ pensa? Importa-te?

E o que tu pensa? Importa ao ‘mundo’?

Tens medo de gritar?

Algo te satisfaz ou és incapaz de te satisfazeres com algo?

E a parcela da tevê? Pagaste?

Ah! A tevê! Acho que agora direcionou tua atenção!

E se ela quebrar?

Se tudo queimar?

Tens o sol, a lua, o mar, os pássaros? Ou tanto faz?

E as horas? Tu as tem ou as gasta com o passado?

Ou será que o teu futuro é que toma conta delas?

E agora? Estás prostrado?

Nada a tua espera? Quem sabe tudo?

Não mata-te nesta noite.

Larga tudo. Pega tudo.

Bebe a vida.

Ou será que nem sede tu sentes mais?

Ðani_el Silva por ele mesmo:

"Não passo de um pseudo qualquer coisa... incompleto. Um pouco de tudo e nada de muito. Inteiros só minha sinceridade, minha simpatia e meu amor.

Ainda: formando em Arquivologia pela UFRGS e futuro acadêmico de Jornalismo".

.enquanto estás fora de mim...

2010-12-23T04:53:00.000-08:00

MALDIÇÃO. Eu comecei a te ler, as lágrimas me vieram como impiedosas crianças, calmas e sinceras. Não resisti. Tirei o óculos. Meus dedos, minhas mãos foram de encontro aos meus olhos. Pensei. "Você! Você me faz isso. Me lembro de sentimentos que sinto, sem a perseguição doentia do meu orgulho.". Queria escrever. Transcrever. O Telefone tocou. A voz. Que voz. Maldito. Me tirou de você. Entrei, absorvi o mundo. Maldito mundo. Parada. De novo. Que existência. Era você. Você. Quantas de você preciso em mim. Quantas de mim, penso, tem em ti?! Mas a ligação. Que voz. Maldita voz. Não te encontro mais. Te busco. Meu estômago revira, e dentro de mim, estou em ordem. Que caos. Onde estás? Estás aqui. Creio. Preciso. Te rezo. Clamo. Minha blasfêmia. Meu amor.

As crônicas de ninguém, volume 4

2010-10-08T04:16:00.000-07:00

Nosso ciclo se completa com o texto da .má oliveira. Foi uma experiência prazerosa. Semana que vem, faço um balanço de tudo, e provavelmente minha versão da história. Vamos ao volume 4:

Menos um tijolo na parede

por .má oliveira

- comece de novo.

- mas por quê? pra mim estava tudo certo!

- não, é melhor recomeçar, você deu uma vacilada logo no início.

- certo, tudo bem, você é quem manda. mas eu não percebi nenhuma vacilada.

- olhe para o centro. você não começou pelo centro.

- mas por que o centro? por que as pessoas perseguem tanto o centro?

- porque é lá que você vê o todo.

- e se lá não for onde eu quero estar? e se eu me sentir melhor à esquerda?

- ora, se você está aqui, é porque quer o centro.

- tudo bem, professor. você tem uma gravata bonita, sua caneta brilha ao longe. tem cara de quem come panquecas no café da manhã. o senhor parece realmente ser um cara legal. nunca repete o sapato e seu humor é quase mecânico. mas aí o senhor senta aí nessa cadeira e vomita suas verdades. e elas são incontestáveis, professor, sabe por quê? porque o senhor está atrás desta mesa com esta gravata cinza apontando o brilho da sua caneta pra mim. o senhor exibe seus novos sapatos diários e tem cara de quem sorri feliz porque comeu panquecas de manhã. o senhor é bem-sucedido, o que supõe que eu tenha que ouvir todas as suas merdas e acreditar. por que, professor?! eu lhe digo o porquê! porque eu sou só um filho da puta, professor. um cara fodido tentando mudar alguma coisa no mundo. um idiota romântico que acha que cumpre seu papel buscando a igualdade. então o senhor me pergunta: que diabos você está fazendo aqui, afinal?" eu te digo, caro professor. eu estou aqui tentando mudar toda esta sujeira que está escrita nos livros que você usa pra nos ensinar. eu estou aqui tentando limpar toda a merda que o senhor e os seus iguais fizeram no mundo, professor. eu estou aqui porque o senhor é meu inimigo e eu preciso vencê-lo revolucionando o seu pensamento. eu estou aqui porque sou um ser humano.

um constrangimento vermelho na face do professor.

um auto-orgulho no sorriso juvenil do aluno mudo que conseguiu falar.

uma sala em transe.

o sino tocou e todos acordaram.

era um novo mundo!

As crônicas de ninguém, volume 3

2010-10-01T04:52:00.000-07:00

Chegamos ao terceiro texto das "Crônicas de ninguém", desta vez escrita pela companheira Lorena Cicari. Aliás, foi ela quem sugeriu o nome desta série. Segue:

Quantas ondas pra se afogar?

Por Lorena Cicari

- Comece de novo.

- Mas por quê? Pra mim estava tudo certo!

- Não, é melhor recomeçar, você deu uma vacilada logo no início.

- Certo, tudo bem, você é quem manda. Mas eu não percebi nenhuma vacilada.

- Você nunca percebe, né? Nunca presta atenção no que eu falo. Vai... de novo.

- Agora eu não quero tentar de novo. Você sempre tentar entender a coisa certa a se fazer.

- Claro. Não é assim que as coisas devem ser?

- Não. Não devem ser assim não. Nem sempre você tem de ter certeza do que está fazendo, oras...

- Mas se eu não tiver certeza, como posso saber o que vai acontecer?

- Mas para quê saber? A gente já sabe de tanta coisa. Imagina como seriam os nossos dias se a gente não soubesse que depois que o sol vai embora ele volta.

- Uai. A gente ficaria com medo, não?

- Medo? Não, expectativa. A gente criaria, inventaria...

- Mas... foi assim mesmo que fizeram Deus e escreveram a Bíblia.

- E dai? Olha só? Mitos duram muito mais do que verdades. As pessoas se esquecem da verdade. Elas enjoam da verdade. A verdade vira rotina.

- Rotina é bom. É bom saber que o sol vai embora, mas volta.

- Por que é bom saber disso? Segurança demais.

- Como você quer se programar se não sabe o que vai acontecer antes disso? Não pode dar chance ao acaso.

- Ah! Eu não me interesso muito em saber no que vão dar as coisas. Gosto de imaginar como devem ser, e o que podem ser... O melhor é saber que algo pode mudar, mesmo que não mude. Mesmo que seja do mesmo jeito que sempre foi. Pra isso eu tenho a cuca...

- Mas só de imaginação não dá para viver.

- Como você sabe? Alguém já morreu de imaginação ou você imaginou que não dá para viver imaginando as coisas?!

- Não tente me confundir. O melhor é saber o que virá depois do movimento.

- Então por que você gosta tanto de vir aqui jogar pedrinhas no rio? Só para ter certeza de que tudo sairá do mesmo jeito? É só por isso, meu pequeno... Amelie?

E foi isso. Isso foi tudo. Ele me levou para jogar pedras no rio, disse que eu não sabia fazer direito. Que eu nunca fazia estas coisas direito. Era só jogar as pedras, que ele tinha escolhido, no rio. Simples assim. Não havia o que inventar.

-Ah! para com isso. Joga, e veremos quem consegue mais “anéis”, minha cabecinha dura.

As crônicas de ninguém - volume 2

2010-09-24T04:46:00.000-07:00

Continuando a série iniciada na semana anterior, aqui está a versão criada pelo companheiro Ramon.

Perfeitamente...

por Ramon Mapa

- Comece de novo.

- Mas por quê? Pra mim tava tudo certo!

- Não, é melhor recomeçar, você deu uma vacilada logo no início.

- Certo, tudo bem, você é quem manda. Mas eu não percebi nenhuma vacilada.

E ele não estava mentindo quando disse que não percebia nada de errado. Refez todo o processo, todo o caminho, todas as proposições, hipóteses, problemas e métodos, mas o resultado insistia em ser o mesmo. Já era o terceiro mês, e, se não fosse só trabalho aquilo poderia ser visto como uma obsessão. No fim, não era tão diferente da rotina que sempre levara, salvo o fato de que ele sabia que em alguma parte de tudo aquilo ele estava errando, mesmo que não percebesse onde. Não precisava perguntar aos seus superiores se o trabalho precisava ser refeito, como o processo era sempre o mesmo, já sabia disso. E sabia também que não havia outro modo daquilo ser feito, então, refazia. No quarto mês os dedos ficaram nodosos e amarelos de fumar um cigarro atrás do outro enquanto trabalhava. Precisava repetir o processo original em todos os seus detalhes, cada móvel numa determinada posição, cada quadro torto do jeito que estava naquele dia. No quinto mês começou a se preocupar com o tempo em que gastava realizando aquele trabalho. Cronometrar teria se tornado outra obsessão se um cronômetro não afetasse o cenário original. Mas uma coisa lhe preocupava: porque não vinham dizer que seu trabalho ainda estava errado? Porque não apontavam e reapontavam a vacilada inicial que dera início a tudo aquilo? No fundo sabia que aquele diálogo com o patrão havia disparado um gatilho oculto, que revelava um transtorno, uma perturbação, uma obsessão pela repetição constante e fiel daquele dia, do dia em que falhou. No fundo sabia que sempre alimentara uma vontade inconfessável de errar, vontade essa que a barba bem feita e a gravata sempre novinha não deixavam aparecer. Sabia que soterrava suas imperfeições e que um dia elas sairiam. O fato de terem aparecido como uma doença só tornou tudo melhor, agora sim ele podia dizer que vacilava, que errava. Agora sim ele podia se assumir falível. Perfeitamente imperfeito, todos os dias.

As crônicas de ninguém - Volume 1

2010-09-17T04:38:00.000-07:00

Como anunciado no post anterior, começa agora nossa experiência colaborativa. Para iniciar a série, aqui está o primeiro texto, escrito pela convidada Luana Bernardes. Começamos com o pé direito.

Conto de Principiante

por Luana Bernardes*

- Comece de novo.

- Mas por quê? Pra mim tava tudo certo!

- Não, é melhor recomeçar, você deu uma vacilada logo no início.

- Certo, tudo bem, você é quem manda. Mas eu não percebi nenhuma vacilada.

- Talvez eu mate a protagonista na página dois então. E depois vá refazendo o percurso de sua morte até o final da história...

- Lamento dizer mas essa história já foi contada, doçura.

- Não se ela própria tiver forjado a sua morte apenas pelo impulso sádico de assistir o sofrimento dos entes queridos no seu funeral. Ou ainda, talvez ela tenha forjado a sua morte para se livrar das dívidas contraídas nas mesas de poker dos becos obscuros Glasgow, morta, teria seu nome honrado outra vez... quiçá ainda...

- Por Deus! Feche o seu fluxo de ideias aleatórias porque agora elas estão vindo rápido demais. Afinal, você ainda quer a minha ajuda para escrever esse roteiro imbecil, não quer?

- Principiantes iguais a mim matariam para estar no meu lugar...

- Agradeço o reconhecimento, mas ainda está cedo para os elogios. No momento apenas tente preecher essas folhas novamente, sim?

- Folhas em branco... suspiro permanente de todo artista. Marco da falta de inspiração, terror noturno de todos nós!

- A inspiração nada mais é do que uma dama caprichosa. Anote aí. Convide-a para um drinque sempre que ela lhe telefonar. Dance, flerte bastante com ela e aos poucos, mesmo que a contragosto, lhe visitará com mais frequência. Entendeu? Agora volte ao trabalho. Serei seu tutor para esses assuntos tediosos enquanto houver whisky nessa garrafa e madeira na minha lareira. Depois disso, a noite ainda será longa, certo meu anjo?

" Fugiu para Glasgow onde se casou com um velho escocês de barriga e bigode igualmente avantajados que lhe prometera aconchegante casa no campo com lareira. Matou-o tão logo a companhia do velho e seu cheiro repulsivo de whisky matinal não lhe eram mais suportáveis. Era chegada a hora de deixar que a pistola de calibre 22 a salvasse de morrer aspirando tão asqueroso ar. Tingiu novamente os cabelos de vermelho cereja enquanto decidia o que fazer com o corpo do velho bonachão. Talvez vendesse seus orgãos, talvez cozinhasse suas víceras e servisse aos vizinhos sempre tão solícitos, talvez desse os ossos para Ernesto, o cão de guarda mais obeso que já vira, e depois enterrasse o corpo no quintal. De qualquer forma, o cheiro de whisky do velho escocês repugnante, jamais sentiria outra vez..."

*Luana Bernardes formou-se em História pela UEM em 2009, é professora do Ensino Fundamental e pós graduanda em Psicopedagogia pela mesma universidade. Carrega muitos vícios que são inerentes à sua personalidade entre eles a cinefilia (com o qual gasta boa parte do seu salário), a cafeína e a música, do clássico ao velho rock, adora séries de TV e não dispensa um bom sitcom. Também nutre carinho especial por crianças, cachorros, coisas confortáveis e coloridas como pijamas e meias...ah sim, dormir é sem dúvidas seu esporte predileto. Está aprendendo a tocar violão e sonha ser a feliz proprietária de uma escola, um cineclube ou de um canil - ou então dos três...

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Rascunhando Textos

As crônicas de ninguém

2010-09-16T04:19:00.000-07:00

Começaremos uma nova série aqui neste blog. São as "Crônicas de ninguém", textos colaborativos em que um autor propõe o início, e cada um dos outros finaliza de acordo com seu estilo, sua criatividade, sua imaginação de como aquela história vai se desenrolar.

O início do texto é assim:

- Comece de novo.

- Mas por quê? Pra mim estava tudo certo!

- Não, é melhor recomeçar, você deu uma vacilada logo no início.

- Certo, tudo bem, você é quem manda. Mas eu não percebi nenhuma vacilada.

O restante ficou a cargo dos nossos colaboradores, incluindo nossa convidada, que vocês conhecerão oportunamente. Divirtam-se com as crônicas de ninguém!

A liberdade de um parágrafo só

2010-09-08T10:37:00.000-07:00

Após um grande período sem a presença de convidados, temos um novo texto de alguém de fora do nosso coletivo. A amiga Madý assina este novo texto, feito sob encomenda para nossa Marmita Filosófica. E nossas novidades não se encerram por aqui. Para os próximos dias, aguardem mais um novo material no nosso coletivo.

"A liberdade de um parágrafo só", por Madý*

Depois de duas horas de conversa, Joãozinho meteu-se a falar do que era ser livre. Ele dizia que queria viajar, que queria aprender outros idiomas, que queria comer chocolate suíço porque era mais saudável que o Talento que tantas vezes Mariazinha lhe dera. Falou, falou, falou. Por vezes, disse que o fato de não preocupar-se com quanto lhe restaria em conta a cada vez que comesse em algum restaurante caro também era liberdade. Disse também que queria ter uma casa em cada canto do mundo, que queria que seu projeto artístico chegasse a tal ponto, que inúmeras pessoas trabalhariam em consonância e pelo mesmo objetivo sem que ele precisasse abrir a boca para direcioná-las. Joãozinho era admirável por querer tantas coisas sem pensar que eram quase nada e sem pensar que já sacrificava sua liberdade ao querê-las. Já Mariazinha estava mais preocupada em ter um real todo dia para tomar café na faculdade, não ser assaltada quando saísse de casa e não precisar pagar vinte cafés a cada vez que voltasse da balada. Mariazinha não queria nada além de poder estudar sem se preocupar com quanto teria em conta no mês seguinte. Mariazinha queria logo que abrissem um concurso público, para fazer de sua formação alguma coisa que realmente fosse resultar em algo maior que um TCC mal escrito. Mariazinha queria, claro, que Joãozinho fosse livre à sua maneira, mas Mariazinha sabia que, assim como ela que não queria quase nada, Joãozinho estava muito, muito longe de ser livre. E ainda estariam muito longe, mesmo que seus sonhos se reduzissem a uma barra de Talento de avelã depois do café de um real do intervalo ou duas horas diárias de conversa. E esta liberdade, pobres coitados, eles já tinham e nem se davam conta...

*Madý é estudante de filosofia, produtora de conteúdo e aspirante à baterista nas horas vagas. Mantém o blog Desabrido, um TCC, um projeto de mestrado, o projeto de uma graduação e, quando sobra tempo, uma vida altamente mais ou menos.

Até amanhã...

2010-08-30T08:16:00.000-07:00

Aí você me diz mil coisas, sobre crescer, tomar responsabilidades, amadurecer. Aí você aponta o dedo pra mim, diz que minhas roupas estão velhas, que preciso fazer a barba. Conta um monte de exemplos de outros: como foram mais heróicos, mais fortes e corajosos que eu, como criaram filhos sozinhos, nunca perderam um emprego, superaram cânceres, queda de cabelo e outras merdas. E aí você me obriga a te olhar nos olhos, e faz de conta que não se importa com o fato dos meus estarem marejados, chega até a me puxar pelo queixo, com força, cravando as unhas de leve pra eu entender que a coisa é séria dessa vez. Você se esforça pra esconder o decote, acha que pode me distrair, tem certeza que eu sou um idiota fútil, mas eu tento não ser, juro que tento. Você agora anda pela sala, bate o salto no assoalho pra mostrar que está se impondo, e eu acho que agora vai pegar algo pra lançar contra mim, mas eu sei que não vai, não é seu estilo, você não quer me ver sangrar, nem me machucar fisicamente, quer me ver mau, pra baixo, triste e arrependido, mas eu não sei do que me arrepender, eu sou só um cara que tenta. Que tenta não ser um idiota fútil, que tenta andar na linha, escovar os dentes três vezes ao dia. Sou um cara que tenta acreditar em deus, ter paciência com velhos e crianças, que tenta não gastar mais dinheiro do que ganha, que tenta ganhar mais dinheiro. Só um cara que tenta não dizer que detesta a sua comida, e que você não está mais tão jovem. Sou só um cara que tenta não esquecer seu aniversário, mas que acaba esquecendo, porque estava tentando fazer ou ser alguma outra coisa pra você e para o mundo. Sou sempre esse cara aí que só te olha com olhos marejados tentando descobrir porque está sendo xingado dessa vez. E, sinceramente, eu acho uma merda te amar do jeito que te amo. Acho uma merda depender de você existir, porque você não me faz feliz, você me deixa doente, porque você também é assim. E chega de bater os saltos no piso, eu ainda estou pagando por essa merda. Quer umas palavras sobre maturidade e respeito? Quer? Você quer? Pois bem, eu, eu não as tenho...eu não tenho nada, nada além de olhos marejados e um assoalho riscado sendo pago à prestações. E será que você não vê que é por isso, que é por isso que não tenho como ser o que você quer de mim, o que espera de mim? Eu vejo tudo isso, será que você não vê? É tão claro e tão dolorido. Ok, ok...vou me sentar aqui e ouvir até você parar de falar, mas não aguento mais, quero escovar os dentes e ir deitar, amanhã acordo as cinco, você sabe disso. Você tá cansada também, porque não desiste disso? Vai tomar um banho, ligar pro seu amante, pra suas amigas. Tá tudo certo comigo, tudo bem. Fico confortável aqui, sendo insignificante e cansado. Tudo bem assim? Já disse tudo? Está ótimo então, amanhã você vai com o carro, deixo a chave sobre a mesa, pego o metrô, pode deixar. Não precisa me esperar pro jantar, vou sair com o Pedro e o Marcelo, ver o jogo. Pode deixar, vou ter cuidado. Até amanhã. Te amo.

O outro eu

2010-08-27T04:38:00.000-07:00

Espelho quebrado por um soco: eu brigando comigo. Partiu. O espelho e o outro eu. Aquele que só é reflexo. Que não tem consciência. Que não consegue se esconder. Que mesmo disfarçado, se revela quando a gente fica na frente dele. Aquele lá não existe mais por inteiro. Só em estilhaços. Fragmentos do outro eu. Adeus, outro eu.

Joana

2010-08-20T10:50:00.000-07:00

dark.
com tons de cinza descolorindo seu coração,
incendiado pela fogueira:
a marca dura e fria de sua condenação.
sua bruxaria:
ingenuidade acreditar em um mundo superior?

iludida por um heroismo
facilmente corrompido em pecado.

sufocou sentimentos,
quando não mais soube omitir
desintegrou seu medo,
transformou-o em coragem e lutou.

derramou sangue,
por amor
e fé.

quanto vale a honra
daqueles que não compreendem
as marcas que irão deixar?

não há arrependimentos pra quem
soube que errou pelos motivos certos.

a consequência inevitável de sua lembrança:
- escura, sombria, medonha, triste.
- má, cruel, melancólica,
e agora, morta pelas armas de sua esperança!

"É que gente, gente nasceu pra querer."

2010-08-08T16:08:00.000-07:00

E era um caminho tão difícil. Não saber se queria seguir pelas estradas que pensava serem tão boas, que pudessem abrir experiências que eram ocultadas, na normalidade do dia-a-dia, àqueles que são comuns.

Ela se perguntava “qual o segredo da vida?”, mas resposta alguma fora ouvida. Naquele momento sentiu uma solidão inexplicável. Se haviam outros seres no universo? Por um frágil momento ela sentiu apenas a própria existência, não tão existente.

O vento contra as plantas, as grandes plantas sem flores de seu jardim, assustava um cachorro que caminhava perdido. Corria de um lado para o outro, procurando abrigo nas pernas, nos braços... ou escondendo-se atrás dos vasos. Mas nenhum abrigo fora revelado suficiente: o homem o enxotava, e o vaso abrigava alguma planta... que o assustava. Assim, ela sentia-se quase sempre: como um capricho singular em algum momento paralisado pela preguiça da vida em tecer mais alguma teia. Talvez estivessem ocupados com outras pessoas destinadas a vivências interessantes.

Talvez ela simplesmente não fosse suficiente para que alguém lhe escolhesse uma linha, talvez ela não valesse o tempo de um trago.

"Eu ainda ando pelas mesmas ruas"

2010-07-26T19:35:00.000-07:00

“Prezado Felício:

Como estão as coisas por aí? Espero e acredito que estejam bem, visto que tivemos uma boa conversa há pouco tempo. Escrevo-te esta carta para dizer que visitei Sades recentemente. Sei que já não pisas lá, e não repudio tal atitude, já que não tens motivo para tal. Sades anda cada vez mais suja. Há gente gritando pelas ruas, a maioria dizendo frases sem sentido. A maioria espera um santo que nunca vem. Talvez porque não seja santo. Talvez porque tenha perdido os poderes. Fato é que passei pelo Arquivo Central, e pesquisei na letra F, pra encontrar alguns registros dos meus discursos, no tempo em que fiz parte daquele plenário. Sabes de uma coisa, caro Felício? Senti orgulho de mim mesmo, não me furto a dizer. Não retiraria uma vírgula de tudo o que disse naquele auditório, e fico feliz por saber que tudo está registrado. Acho que já havia dito isso em uma outra conversa que tivemos, não? Pois é. Mas hoje, volto a te falar sobre isso pelo fato de termos a mesma inicial, o que fez com que eu encontrasse no mesmo arquivo vários discursos teus, além de atos teus enquanto eras membro do Conselho Regulamentador. E como eras justo, caro Felício! As opiniões eram expressas livremente, mesmo quando eram, de certa forma, desconexas. Só havia punição quando alguém cometia alguma insanidade. Rufus, o ingênuo, sempre era punido, por vezes expulso do plenário, mas nunca foi tratado com truculência.

Andei dando uma olhada pelos arquivos de discursos recentes também. Depois de nossa saída; a tua por não tolerar mais a injustiça; a minha um pouco por tédio, um pouco por nojo daquele lugar, percebo que Egydio, o jovem, e Lisandra, a bela, retornaram ao plenário. Acho que Egydio tem futuro, embora eu acredite que lhe falta foco. Já Lisandra tende a não ser levada a sério, talvez pelo brilho dos olhos, ou pelo belo sorriso que ostenta enquanto fala.

Simão, o cidadão de bem, continua por lá, cuspindo bobagens, mas não tem muita gente para apoiá-lo. Costuma brigar com as paredes. No último discurso que li, ele se lamentava de minha ausência. Não pude deixar de sorrir. Dario, o tolo, está pronunciando um pouco melhor as palavras, mas continua o mesmo. Dia desses, confessou que pulou de um precipício porque todos os seus amigos pularam, e mesmo tendo se machucado muito, o faria de novo para prestigiar os amigos. O que ele não sabia é que todos os “amigos” tinham equipamentos de salto, menos ele. E não sabia que todos estes “amigos” comentavam sobre a tolice dele nas rodas de conversa. É um tolo, sem dúvida.

A esta altura você deve estar perguntando como anda Principês. Pois bem: como sabes bem, nosso amigo conseguiu o que queria, voltou a ter um cargo alto no Conselho Regulamentador. Mas pouco aparece por lá. Na verdade, não há o que fazer por lá. Só há uma meia dúzia de loucos que realmente freqüenta o plenário, e estes não oferecem o menor perigo. Eu me pergunto: do que vale todo esse poder? De que vale poder gritar mais alto, se a única resposta será o eco?

Fico por aqui. Se tiver mais notícias de Sades, lhe reporto. Abraços fraternos”.

Fidelis Idea

*Este texto faz referência a um outro, "Let down...", escrito pela Maísa. Leia aqui.

A segunda divisão

2010-07-14T16:02:00.000-07:00

Era um jogo decisivo. Apenas quatro times subiriam para a primeira divisão. O time estava em quinto lugar. Precisava de apenas um ponto para se classificar e desbancar o rival que estava na quarta posição. Naquele momento, perdia por um a zero. Um pênalti. No final do jogo. A redenção poderia vir naquele momento. O atacante pegou a bola, chamando para si a responsabilidade. Veterano, já beirava os trinta e três anos. Ainda não pensava em se aposentar. Com razoável sucesso em times grandes do Brasil e da Europa, chegou um momento em que não havia mais propostas de clubes de expressão, e ele acabou aceitando jogar naquele clube médio. Colocou a bola no chão, olhou para o goleiro. Pensou no seu salário. Era razoável. Mas estava atrasado havia três semanas. Pensou sobre a importância daquele pênalti. Pensou no ano seguinte. Seria ele o titular do time na primeira divisão? Provavelmente não. Com mais dinheiro, o clube contrataria um jogador mais jovem, revelação de algum outro time. O que seria destinado a ele? Um prêmio pela artilharia do campeonato da segunda divisão, uma renovação de contrato por mais um período curto, um jogo de despedida? Ou a rescisão contratual, relegando-o a algum outro clube de menor expressão? E se mais nenhum clube se interessasse? Pensou nos outros jogadores. Alguns jovens, início de carreira. Teriam chance no time principal no próximo ano? Ou também seriam como ele, tendo que escolher entre serem emprestados a times de menor expressão ou correrem o risco de nem serem relacionados para as partidas, se restringindo a treinos no time reserva? E nem os salários estavam sendo pagos em dia...

Ele olhou novamente em direção ao gol. O goleiro se preparava. O time adversário nem tinha mais chance no campeonato. Não havia, portanto, pressão alguma sobre o guarda-redes. Tudo que ele tinha que fazer era chutar para o gol. Seria fácil.

O juiz apitou, autorizando a cobrança. Ele tomou distância. Neste momento, pensou em Roberto Baggio na Copa de 94. Chutou com força, para o alto. Baixou a cabeça e saiu, sem olhar para os lados.

Ele sabia da presença de olheiros de dois times grandes no estádio, um do sul e um da capital. Teria que fazer uma partida excelente. E vinha fazendo. O time adversário brigava por uma vaga entre os quatro primeiros, o que garantiria o acesso à primeira divisão. O time dele não brigava por nada. Mas era a chance dele de ser visto e de conseguir um contrato em um time grande. Pensou na ascensão que teria sua carreira. Era um goleiro jovem ainda, vinte e três anos. Dez a menos que o artilheiro do campeonato, o centroavante do time adversário, que não acertara um chute desde o início da partida. Todos os chutes foram defendidos com primor. E o time ganhava por um a zero. Eis que, quase no final da partida, o zagueiro à sua frente derruba o meio-campista adversário. O goleiro sabia que, se defendesse aquele pênalti, suas chances de uma grande transferência aumentariam, e muito. Aquele era o seu momento. Apertou a mão do adversário, fez uma provocação e tomou seu lugar. Ficou se movimentando até que fosse dada autorização para a cobrança. Enquanto isso ia pensando sobre a possibilidade de nova vida que se apresentava. Finalmente poderia ter dinheiro pra comprar um apartamento. Talvez um carro importado. Balada? Não, precisava tomar juízo. Havia se casado recentemente, precisava respeitar a mulher de sua vida. Ela iria amar a vida na capital, pensou. E caberia a ele decidir para qual clube iria. O empresário já o havia colocado a par das sondagens. Aquela partida seria fundamental para as propostas se consolidarem. Defender um pênalti, então, meu Deus, seria a glória! E ele estava otimista. Era chegado o momento. Ele esperaria o centroavante chutar e pularia para agarrar a bola, para o lado que ela fosse. Estava preparado. Tudo certo! O juiz apitou, autorizando. O jogador tomou distância e chutou. Para o alto! Todos os jogadores correram, enquanto o cobrador do pênalti se afastava, cabeça baixa. Foi bom para o time, que garantiu a vitória. Mas o goleiro não se conformava, xingava o adversário. Faltavam dois minutos para o final da partida. Botou a mão na coxa, caiu, simulando uma contusão. Não queria mais estar ali. Para ele, o jogo havia acabado.

E o cavalo não 'flosofa' mais...

2010-06-25T05:34:00.000-07:00

Dos meus colegas marmiteiros eu sou provavelmente o menos qualificado para falar de futebol. Admito que a cada ano que passa é um esporte que me emociona menos. Mas pra não incidir em uma tal heresia em uma época que só se fala disso não vou tecer muitas considerações acerca do esporte erroneamente alcunhado de bretão. Erroneamente porque as origens remotas do futebol não têm nada da afetação aristocrática inglesa. Em verdade os ingleses criaram as regras do futebol moderno, mas na antiga China um esporte parecido já era praticado como treino militar. Também usavam somente os pés e existiam duas traves como meta. A diferença é que ao invés de bola chutavam cabeças de inimigos derrotados. Violência é algo inerente ao futebol, pensar o contrário é esquecer a catarse necessária que o esporte representa em nome de um cinismo disfarçado de predileção ao tal "futebol arte". Até acho o Rugby um esporte mais trágico que o futebol. Trágico aqui num sentido próximo ao que os gregos conferiam ao termo. Há um conflito inerente ao Rugby. É mais atávico que o futebol porque nele a violência não só é permitida como incentivada, mas é mais progressista que o futebol pois permite o uso do polegar opositor, essa maravilha que a mamãe natureza demorou milhões de anos para nos dar. Poooooiiiissss bem. Não é pra contar essas piadas infames que estou aqui. Na verdade é pra falar de algo mais infame ainda. A falta de maturidade existencial no discurso campeão da nossa seleção. Imaturidade que fica clara na forma que Dunga dispersa frases prontas de um autor de auto-ajuda, Augusto Cury. Um palavriado vazio e bobo, que assim como orações de quermesse só motivam ou confortam os fracos e os incapazes. É besteira do nível de: 'trate a todos como protagonistas no teatro da vida', ou o 'destino é uma questão de escolha'. Ainda que isso só reafirme minha posição de que pessoas envolvidas com futebol deveriam, por uma questão de dignidade, se omitir de dar entrevistas, já que é honroso evitar provocar tamanha vergonha alheia, há algo mais podre nisso tudo. Primeiro porque Dunga abandona o seu costumeiro e arredio discurso sobre esforço, resultado, superação e blablablas, pra disparar esse mingau azedo com pitadas de exoterismo psiquiátrico barato. E, segundo, porque isso cola! Não que o Cury vá vender mais livros por conta disso ou algo assim. O problema é que se o Brasil vence a Copa essa 'filosofia' de comadres velhas será vista como a chave que faltava para destrancar a rebimboca da parafuseta de nossa ordem e progresso. E dá-lhe mais cinismo e mais bunda molismo numa país que decididamente já tem mais do que o suficiente disso. Não se trata aqui de superestimar os ecos do que Dunga diz ou faz. Não é segredo que o povo brasileiro projeta em seu futebol suas melhores qualidades, e pretende ver nesse futebol um espelho ampliado de suas potencialidades, ainda que seja ele, o povo brasileiro, que tenha que se adaptar à imagem do espelho, e não o contrário. Claro que ainda resistem resquícios do velho Dunga, rabugento e mau humorado, bagual, chucro, que não acha que o destino é mera escolha, mas uma construção azeitada com suor e raça. Confesso que preferia esse Dunga cavalão, sério e carrancudo. Tinha ali uma quase sapiência, como a do cavalo que 'flosofava' do Guimarães Rosa, e que não perdia seu tempo com relinches de auto-ajuda, que mais que nossa insegurança, revelam nossa imaturidade.

Puta excesso de sacanagem

2010-06-19T18:43:00.000-07:00

*Escrito por .má oliveira e Lorena Cicari.

Nem toda beleza é visível apenas nessa camada externa que todos veem com tanta facilidade. Existem os belos homens que são simplesmente homens belos; mas existem outros homens que são capazes de mexer com algum sentimento tão desmedido em nós, que não nos vemos sem eles, sem seus olhos, suas mãos, suas personagens, vozes e palavras. Homens que nos deram tanto e, por força do silêncio, nada nunca pediram, mas aos quais daríamos tudo o que pudéssemos. Homens que nos fazem crer que somos muito mais do que forma, somos conteúdo. Somos o vinho que é uma benção, não por ser vinho, mas por ser o que liberta quem o bebe, que, vagarosamente, pode saborear, como uma dádiva à mente, da escolha, da criação da imaginação. Belezas não óbvias - que para nós são até óbvias demais - pra se encaixarem só no conceito comum de beleza. O além. O mistério belo e incerto do mesmo belo. Enxergar estas entrelinhas da própria beleza, contemplar o significado que só os olhos formados pela cultura atual não conseguem distinguir, forçar este exercício é conviver com a arte da realidade criada por si mesmo. Viver a liberdade de estabelecer os próprios conceitos .

Johnny Depp

Benicio Del Toro

Sean Penn

Heath Ledger

Brad Pitt

Rodrigo Santoro

Javier Bardem

Chico Buarque

Edward Norton

Robert de Niro

Andy Garcia

Al Pacino

Mike Patton

"Seja no que despertou..."

2010-06-17T16:48:00.000-07:00

Cá estou, perdida no tempo. Tempo certo, o melhor da vida, dizem. A hora exata para eu poder Ser, para eu me fazer... Refazer-se?! Não há tempo, dizem.

Ele disse que não existe sem ela (ou ele), eu sim. Não me vejo mais, não sei de qual delas (de mim) escreve agora. Será a que tu amas, ou será a que tu odeias?! Dói, corrói teu peito saber que eu posso sair, naquele dia em que me preparou uma surpresa, e não voltar jamais. Nunca mais. Nunca. Nunca. De tanto ardor, nunca mais existir. Acabar para existir. Acho que alguém cantou algo assim. Deixar de ser para se tornar. Tornar algo para nunca mais ter de ser nada. Nada! Sempre o nada. Ser nada. Fazer nada. Prometer nada. Ter nada... Tudo. Todo..o nada. Disseram que só uma existência pode ser completa e ter fim e começo e meio em si mesma, o Nada. O nada em si é a única forma de ser total. À procura de ser completo é a busca por nada, nada ser.

O abutre e a esposa morta

2010-06-11T04:40:00.000-07:00

Ele jogava as chaves para o alto e pegava no ar evitando olhar pra elas. Cantarolava mentalmente uma canção no ritmo monótono do bater das chaves, um 4x4 perfeitamente duro e chato. Seus olhos, fugindo das chaves, percorriam o quarto e o corpo nu à sua frente. Mesmo azulada ela continuava linda.Desejava-a nesse momento como da primeira vez que a viu, e mesmo com os buracos de bala molhando de sangue a cama desarrumada ela continuava sendo a mulher de sua vida, tudo o que sempre quis. Tentava se concentrar nas lembranças. Da primeira vez que conversaram, de cozinhar pra ela, trocar pneu na chuva. Lembrava da primeira noite de sexo, da falta de jeito misturada com um tesão louco, uma vontade de canibalizar aquele corpo, de fazê-lo em pedaços com os dentes e unhas, enquanto gozava gritando, alto, salivar, blasfêmo. Amava os cabelos dela, e a forma que desenhavam os ombros, amava seu pescoço e suas pernas, seu púbis e todos os segredos que enxergava naquele corpo e que recitava sorrindo freneticamente ao se masturbar no chuveiro. Quando se casaram ela estava mais linda que nunca, e tudo nela convidava ao crime e ao abuso e tudo depois daquele dia manteve aquele cheiro e aquela cor, algo meio pecaminoso, como uma planta carnívora ou o dorso nu do deus morto na cruz. Seis anos depois seu desejo por ela estava cada vez maior, como um vício mórbido, inconfessável, cultivado no morno do cobertor, nos cantos de parede. Ficava ao seu lado, olhando seu dorso de mover durante o sono, vi-a no escuro absoluto, com olhos griz de abutre. No sétimo aniversário foram a um motel. Fizeram aquele amor canibal da primeira vez. Gozou na barriga dela enquanto ela sorria de olhos fechados. Ela virou de bruços, limpando a porra no lençol e se aninhando para dormir. Ele tomou um banho e se vestiu, abriu a pasta e pegou a arma, comprada na praça sete por 150 reais. Dois tiros nas costas, ela não gemeu nem abriu os olhos. Morta. Agora era esperar o desejo ir embora com o sangue escorrendo, e com o tilintar monótono das chaves na palma da mão.

Arco-íris

2010-06-10T15:04:00.000-07:00

Ela vinha caminhando com seus passos refletidos na areia úmida que há pouco recebia o improviso das ondas do mar. Assim como a onda, ela se mostrava passageira.

Ela vinha caminhando num balanço cambaleante e despretensioso, cabelos jogados. Parecia dançar ofuscando o brilho do sol.
Trazia junto a ela um dia nublado, cinza. Um tempo diferente e o colorido só existia na fita amarrada em seu pulso nas cores de um arco-íris.

Ela vinha sorrindo para o horizonte e esclarecia a quem a visse sua incerteza e despreocupação quanto ao destino.
Sua doce perfeição.

Enquanto vinha, sem deixar de caminhar, olhou e sorriu me dizendo: - vem comigo?
No olhar trazia uma mensagem: ela foi a lugares que nunca estive.

Como eu poderia acompanhá-la? Diante da liberdade que ela inocentemente me obrigava a ver mesmo não dizendo com palavras. Liberdade que mostrou-me ser possível. Diante da possibilidade que eu não suportava do poder de escolha. Ah, a pressão da escolha!
Como eu poderia? Diante de todos os meus medos, meus preconceitos, minha mesquinharia. Minha covardia!

Ela sumiu na escuridão de uma chuva que se anunciava. Distante eu só via... a fita, as cores do arco-íris.
Maldito arco-íris!

A memória que esquecemos

2010-05-18T04:38:00.000-07:00

Onde está a máquina que registra nossas inquietações?
E o scanner que captura nossas dúvidas?
Cadê o gravador de nossas lástimas?
Cadê o filtro que dilui nossas culpas?

Em que tipo de papel foi escrita nossa história?
Quantos megabytes tem nosso disco de memória?
Qual é o sistema que processa nossos dados?
Em que programa eles foram formatados?

Julgamento final

2010-05-10T12:01:00.000-07:00

- Se eu lhe contar o segredo voltará para me buscar?

- Sim, diga logo. Você está muito machucado, sangrando, precisa de ajuda.

- Eu sei que sua preocupação real não é esta. Não pode fazer nada por mim se não tiver como voltar, eu sei. Não sei como conviveremos com isso. Sempre disse que você deveria crescer e parar um pouco de avançar limites que desconhece. Por que diabos pulou de paraquedas em cima da casa de madeira se sabia que eu estava aqui?

- Não foi planejado, você sabe. Me diga logo.

- Estou sem alternativas, então ouça: trará ajuda e como bem sabe, não há como esconder o que ocorreu. Mas se trata de minha vida e vou tentar defendê-lo como puder. Gire aquela manivela até o fim, vá até aquele outro lado e quando a estante de livros se afastar, empurre.

- Tudo bem. Volto em instantes. Vai ficar bem?

- Se eu não tivesse soterrado por escombros por sua culpa, eu poderia aguentar melhor. Vá logo.

Ao passar pela porta, sentiu que o prédio balançara e junto um peso na consciência. Reconhecia toda a responsabilidade pela tragédia e sabia que precisava ajudar o companheiro, mas sentia medo. Nunca esteve acostumado a pensar com seriedade e agora a agonia do que podia acontecer o impossibilitava de fazer o óbvio. Estavam igualmente presos, mas só um tinha a escolha. Um homem soterrado nas madeiras de uma casa velha, e o outro soterrado no pânico ingênuo de uma alma jovem demais.
Ninguém sabe se ele voltou. Ninguém sabe se salvou. Ninguém sabe...

"Joga pedra na Geni, joga merda na Geni... maldita Geni."

2010-05-04T09:55:00.000-07:00

- Alô!
- Fê, é o Ricardo. Vamos sair hoje? Tem uma festa p’ra gente ir. Open bar.
- Ricardoooo. Claro. Estou mesmo sem nada para fazer.

Sim, Ricardo estava se tornando um bom amigo. Ele sabia que eu o tinha em grande estima, como amigo. Eu não era muito de namorar, não gostava. Mas sempre adorei dançar e beber. Não via motivos óbvios para recusar um convite de um amigo, para beber e dançar, então fui com ele a tal festa. Confesso, até, que o achei um tanto quanto solícito demais, mas pensei que fosse pela distância (não nos víamos há certo tempo. Ele morava numa cidade diferente da minha). Quando chegamos à festa, sentamos numa mesinha e começamos a beber. Disputávamos doses, quem tomava mais. Sempre fui uma excelente consumidora de doses. Era uma disputa acirrada. Ficamos nas tequilas. Entre vira-viras e conversas, a gente dançava. Era como ‘limpar’ o corpo para mais uma rodada. Foi muito divertido. Dançamos muito, de forma sensual. Foi engraçado porque resolvemos encenar, dançando, toda aquela sensualidade que existe quando ‘Antônio Banderas e Salma Hayek’ fazem um par romântico. Era uma cena de filme dançante (sim, sempre gostei de filmes. E sempre tive a mania de dançar imitando algum casal ou alguma cena. Já dancei até imitando a cena da ‘banheira’ do filme ‘psicose’.). A noite foi passando, as doses foram entrando no corpo e embaraçando os nossos sentidos. Em uma determinada hora, eu já estava cansada. Não estava bêbada, estava apenas tonta. Mas, depois de dançar a noite toda era justo eu estar cansada. Pedi ao Ricardo para que fôssemos embora. Quando estávamos saindo, um amigo dele apareceu e pediu carona. Fomos os três embora.

Fui no banco de trás do carro, estava com muito sono. Pedi ao Ricardo, então, que me acordassem quando chegassem à minha casa. Fui acordada, mas não em casa. Não sabia onde estava. Eles me arrastaram pra dentro da casa, e trancaram as portas. Eu desesperei, um pouco, ainda confiava numa explicação lógica por parte do meu amigo. Mas ele não se explicou. Aproximou-se de mim e disse “fiquei com vontade de foder com você. Você me deixou louco.”. Eu fiquei espantada, disse a ele que não queria. Que eu nunca dei a entender que teria algo com ele. E foi ai que o outro cara aparece e disse “não será só com ele que você foderá hoje. Vamos nos amar, benzinho.”. Não senti medo. Senti nojo. Minha alma estava em pedaços, carregada de ódio. Tentei encontrar uma saída, mas o Ricardo veio e me agarrou, me segurou enquanto seu amigo arrancava minha roupa e dizia toda e qualquer obscenidade para ‘me agradar’. Sua língua no meu corpo, suas mãos rasgando minha dignidade, ferindo minha existência. Me carregaram pra cama e prenderam minhas mãos na cabeceira da cama. Um e depois o outro; e depois o um; e depois o outro. Violaram minha boca, meus olhos, minha alma. Sujaram meu corpo e macularam minha humanidade. Gozaram em mim, e me fizeram sangrar. A dor física era imensa. Não havia delicadeza, claro. Eu era uma boneca onde eles metiam seus paus até que se esgotassem os espaços, e forçavam mais um pouco. Um e depois o outro; e depois o um. Quando enjoaram da boceta me amarraram de costas. Eu nunca tinha feito sexo anal. Foi uma dor lancinante. Um e depois o outro; e depois o um e o outro. Ouvi um deles dizer (nessa hora que eu já não sabia mais qual a voz de qual estuprador) “essa vadia tá sangrando por todos os lados. Melhor a gente parar. Já gozei demais nessa puta.”. E me vestiram. Eu estava imóvel. Pegaram uma garrafa de vodka e derramaram em mim “cu de bêbada não tem dono mesmo. Vão achar que ela fez por onde”.

Me deixaram na porta de casa, jogada. De manhã, alguém me acordou. O alguém me conhecia, chamaram meus pais. Contei a história e minha mãe disse “sim, cu de bêbado não tem dono. Se mulher bebe e dança desse jeito, ta pedindo pra ser estuprada sim. Você não vai fazer nada. Melhor para você é ficar quieta. Ninguém vai acreditar e vão achar que você pegou AIDS e é vagabunda. Agora toma conta de si mesma. E fica na sua. Caso contrário vai arrumar mais problema para você. Você sabe que os homens são assim mesmo. Eles acham que têm direito a tudo. Ainda mais quando a mulher facilita. Ninguém vai acreditar em você. Vão achar que você é mais uma vadiazinha que fica fazendo manha com homem, afinal de contas, o Ricardo era íntimo seu. E com essa sua mania de ‘independência feminina, dirão que você quis fazer esse tal de menage. Por isso eu digo: arruma um marido e casa logo. Assim você estará protegida.”.

A família em peso nos Mojo Singles

2010-05-04T04:21:00.000-07:00

A nossa integrante Maísa estreia avassaladora em seu primeiro trabalho-solo na Mojo Books, com o Single "Last Call", do Elliott Smith. Leia aqui.

Ramon Mapa também teve seu "Until it sleeps", do Metallica, publicado no site. Leia aqui.

Aproveitando que está no site, se ainda não conferiu, confira "Balada de Agosto", de Fagner e Zeca Baleiro, por Lorena Cicari, aqui.

E também, o último deste que vos escreve: "For no one", dos Beatles, por Márcio Viana, aqui.

O silêncio ensurdecedor

2010-04-29T11:48:00.000-07:00

Josué ganhava no grito. E se orgulhava disso. Cada discussão, cada conversa no bar, cada divergência no trabalho, ele terminava deixando o oponente sem ter o que dizer. “Você viu, Tobias, deixei o seu Vieira quietinho. Tava na hora daquele velho baixar a bola”.
Seu Vieira era o encarregado da produção. Ele tinha um caderninho, em que anotava todas as infrações dos empregados. Seu Vieira nunca dava advertência, verbal ou escrita. Mas anotava no caderninho. Um dia, alguém poderia pegar o caderninho dele e escrever a história daquela fábrica.
Em casa era a mesma coisa. Josué discutia com a Lavínia, morena bonita que ele conheceu na quermesse da cidade e em menos de um mês já estava na vida dele, como esposa e empregada. Lavínia era uma lutadora, sem saber. As olheiras tiravam um pouco da cara de menina, dezenove anos ainda. E era sempre assim. Josué chegava, perguntava da janta, reclamava. Dizia que ela não fazia nada direito. E ela se calava. Baixava os olhos e nada dizia. Isso para ele era uma vitória. “Quem cala, consente”, não era assim o ditado? Durante o dia, enquanto Josué trabalhava, Lavínia chorava. Um pouco antes de ele chegar, lavava o rosto e fingia normalidade.
E Josué continuava sentindo prazer em silenciar as pessoas. No bar, ele impunha sua opinião. Ferrenho defensor do regime militar, ele achava que só uma nova ditadura poderia consertar o país. E ai de quem discordasse! Ele levantava o tom de voz, falava até se cansarem de discutir, saía do bar na hora de fechar, com um ar vitorioso.
O que ele não sabia é que o silêncio das pessoas não era uma admissão de derrota. Era desistência.
Na segunda-feira, Josué chegou ao trabalho e foi procurar o seu Vieira, pra saber sobre o serviço: “E aí, seu Vieira, o que nós vamos fazer hoje?”. “Nada, Josué”, disse o encarregado, para surpresa do falador. “Hoje não tenho nada pra você. Mas fica aí, pode ser que apareça uma tarefa”. E o dia todo foi assim. Josué passeava por entre as máquinas, conversava com os outros funcionários, perguntava se precisavam de ajuda. “Não, Josué”, diziam. “Tá tudo certo, não precisa ajudar, não”. E ele não entendia: por que estava ali se não precisavam dele? Tentava engatar uma conversa com alguém, as pessoas se esquivavam, alegavam excesso de trabalho. Ele não entendia: se todo mundo tinha trabalho demais, por que ele estava parado?
No fim de tarde, passou no bar. Fechado. “Que estranho... o seu Pedro nunca fecha tão cedo... será que aconteceu alguma coisa?”. Resolveu ir para casa. “Tomara que a Lavínia já tenha feito a janta. Tô com fome”.
Ao entrar, estranhou a ausência do som do rádio, que a moça sempre deixava ligado, e que ele sempre desligava com um xingamento, uma reclamação pelo barulho. Chamou-a pelo nome. Nada. Olhou por todos os cantos. Ninguém. Ah, mas ela ia ver quando chegasse. Onde já se viu, sair assim sem avisar? Mas ela não chegava. Foi passando a noite, e nada. Amanhã ela ia ver, ia buscá-la casa da mãe, a puxaria pelos cabelos. E dormiu, no sofá mesmo, cansado de esperar e cansado do silêncio que imperava. Não tinha ninguém com quem reclamar.
Acordou atrasado, saiu correndo para o trabalho, ainda pensando na mulher, sem saber o que deu nela pra desaparecer assim. Foi recebido na porta, não pelo seu Vieira, e sim pelo Lima, do Pessoal. “Josué, venha comigo até o escritório”.
Lá, o Lima entregou um papel a ele. “Não precisamos mais do seu serviço”, disse o funcionário. No papel constava “demissão sem justa causa”. Josué pensou em perguntar a razão, mas achou melhor ficar calado. Eles não precisavam explicar.
Foi para casa. Tudo o que ele queria agora era encontrar com a doce Lavínia, abraçá-la e dizer tudo o que sentia. Ligou o radinho dela, mas faltava algo ali. Aquelas vozes não eram as mesmas sem ela. Ele sabia que ela não ia mais voltar. Telefonou para a casa da mãe dela, mas ela não estava lá. A mãe não deixou claro se sabia ou não do paradeiro da filha. “Você fala demais, Josué!”, disse a velha. Ele desligou o telefone sem se despedir, para não ter que concordar com a sogra.
Meses se passaram. Josué passava a maior parte do tempo em casa. O bar do seu Pedro nunca mais abriu, e ele nunca soube por que. Um bico aqui e outro ali, geralmente um trabalho pesado, bruto. Ele mesmo impunha a si próprio um ritmo acelerado. Não conversava com ninguém, nem mesmo consigo próprio. Na hora do almoço, se afastava, mal comia. Não puxava papo com quem quer que fosse. Monossilábico, fazia o que mandavam e pronto.
E foi na volta de um desses trabalhos que se deu o encontro. Ela vinha pela calçada, com um vestido chique, maquiagem, cabelo alisado. Bem diferente, sem as olheiras que tinha quando moravam juntos. Ele correu até bem perto dela, quis abraçá-la, beijá-la e perguntar por que ela fugiu. Não sabia se sorria ou se chorava, se brigava com ela ou se ajoelhava aos seus pés. Queria contar a ela tudo o que passou neste tempo em que ficou longe dela, pedir que ela voltasse. Ela olhou para ele e disse algumas coisas, mas sua voz não emitia som algum. Ele não conseguia ouvi-la, e se desesperava. E foi aí que ele percebeu. O silêncio, que ele tanto buscava nas pessoas quando queria impor sua opinião, agora o acompanhava definitivamente. Ela, notando o insucesso em argumentar, tomou seu rumo. Ele foi para casa, desolado. Ligou o rádio e os sons saíram normalmente. O mesmo ocorria com a TV. Não estava surdo, portanto. Então, por que não ouvira o que ela dizia? Ligou para a casa da sogra. O telefone mudo. Uma passada no antigo trabalho, a pretexto de rever os companheiros. Os ex-colegas o trataram com cordialidade, mas ele, transtornado, não ouvia nada do que diziam. O bar continuava fechado, mas ele encontrou na rua um dos seus debatedores dos tempos em que era empolgado com as conversas políticas. O homem, aparentemente transtornado, parecia berrar. Mas ele não ouvia nada. Desviou do homem furioso, foi embora. Achou que era hora de tomar um outro rumo. Procurou trabalho na construção civil, logo encontrou. Começou como ajudante, mas logo deu um jeito de arranjar uma vaga como operador de britadeira. E não reclamou, mesmo exposto ao barulho de cerca de 120 decibéis. Tudo para escapar do silêncio, o qual não podia mais suportar.

"Balada de Agosto"

2010-04-26T04:51:00.000-07:00

Novo Mojo Single, por Lorena Cicari. Confira aqui.

Mulher na chuva

2010-04-09T09:08:00.000-07:00

Recebi as fotos. Todas em branco e preto. Cenas cotidianas, alguns sorrisos, algumas olheiras, ônibus, cães e pedestres. Senti vontade de sair e descer a rua procurando os rostos familiares estampados no papel, mas não saí. Sentei na janela e acompanhei um gato pelo muro vizinho, olhei pro céu e acreditei ter visto uma pipa. Claro que não era uma pipa, não existem mais pipas. Lá embaixo sorri pro orelhão em que a vi pela primeira vez, tentando se esconder da chuva. Chamei-a pra subir. Acho que só veio pra proteger o saco de pão que trazia. Não adiantou muito. Rimos dos pães encharcados e ela secou o cabelo no meu banheiro. Trabalhávamos perto uma da outra e descobrimos que tomávamos o mesmo ônibus todos os dias. Seguimos a rotina até aceitar que estávamos apaixonadas e transformar a paixão em rotina. Juro que não foi difícil, nem ficar, nem transar, nem assumir. Nem ligar pra mãe e dizer que namorava uma menina. Foi fácil, fácil até demais. Ela adorava fotografia e adorava cinema. Eu não. Não que não gostasse, mas não me completava como a ela. Tirava fotos sempre, e sempre me mandava. As melhores revelava e me mandava por correio, nunca entregou pessoalmente, sentia vergonha, dizia ela. Decorei a casa toda com o que me mandava. Mas nunca comentava as fotos com ela, ela não gostava. Hoje chegou as últimas que enviara. De volta do correio me ligou chorando e disse que estava tudo bem. Mas não veio pro vinho, pro filme combinado, não trouxe o pão do dia seguinte. Ninguém sabe dela. E não adianta procurá-la nas fotos em branco e preto. Resta esperar. Talvez se chover o orelhão a traga de volta, com cabelos molhados e pães perdidos...pra mim...

A história das coisas

2010-04-02T18:40:00.000-07:00

Um vídeo para compreender um pouco mais sobre os problemas sociais e ambientais, sem ser panfletário nem ecochato. Simplesmente inquietante:

Para mais informações:

http://www.sununga.com.br/HDC/

"O centro de uma mesma e estranha mesa."

2010-03-16T10:33:00.000-07:00

Era um segredo, uma daquelas verdades que a gente não pode revelar: o meu egoísmo.

Eu segui, durante todo este meu tempo de escolha de personagem, uma que eu pudesse moldar às minhas necessidades. Fui fria e intolerante; apaixonada, mas indiferente. Fiz das minhas lágrimas a única honestidade: ninguém as viu rolar, ninguém abafou o peito.

Minha personagem sempre fez da intimidade o meio para se manter só, para saber viver do lado de fora, “sozinho no tempo”.

Alguma vez alguém quis enxergar como era o meu mundo, mas ninguém mais tempo para ‘neverland’; o alguém se cansou da espera, o alguém era ‘amor senso comum’... E eu sou amor de brincadeira, um amor para ensinar e aprender a ser livre, a ser leve. Uma paixão intensa e profunda que só se permiti pequenas doses.

Da necessidade em ser discreto, para ser particular. Do amor que não precisa de um nome, sem círculo... Uma simplicidade sem endereço, sem carta, sem destinatário.

E eu não sou daqui, nunca fui de lugar nenhum;

Não sou minha e nem sou sua. Do acaso pertenço, quando me agrada;

Não me recluso num canto por pensar em alguém que conheço. Deixo-me jogada num
canto, por chorar amor à pessoa que ainda – e, talvez, nunca conheça- não sei quem é;

Não me faço fraca, para que possas embalar-me em teus braços: não preciso;

Não quero ser moderna ou tradicional;

Não preciso provar meu caráter, nem demonstrar minha fortaleza;

Choro quando choro, por mim e para mim. Não ouvirás minhas lágrimas, não saberás o
motivo de molharem meu rosto;

Não conhecerás meu sorriso, ou o porquê das minhas risadas. Me olhará sempre
procurando explicação, e se contentará com os olhos infantis e um sorriso jocoso.

- Então para quem são estes "nãos"?
- Para qualquer um.

Um tributo ao olhar

2010-03-02T13:48:00.001-08:00

Talvez este seja um assunto para ser melhor explorado no Tersol Geral, blog do nosso comparsa Ramon. Fato é que certos olhares são mais expressivos do que uma tese de doutorado. Este é o mote do filme argentino “O segredo dos seus olhos”, que recém estreou nos cinemas brasileiros, e é um dos candidatos ao Oscar de melhor filme estrangeiro. O filme conta a história de Benjamin Espósito, que ao se aposentar do cargo de funcionário de um Tribunal, resolve escrever um livro sobre um caso policial ocorrido 25 anos antes, sobre o estupro e assassinato de uma jovem recém-casada. Espósito foi quem descobriu o autor do crime.

Como disse no parágrafo anterior, são os olhos que ditam os acontecimentos do filme, como a troca de olhares entre Espósito e sua colega de trabalho, Irene. Essa troca se mostra em todos os momentos, desde a chegada de Irene ao Tribunal até o interrogatório informal que acaba por desvendar a autoria do crime brutal. Antes disso, foi um olhar em uma foto que despertou em Espósito a suspeita de quem seria o assassino.

Olhar que também surge através dos óculos do colega de seção, o alcoólatra interpretado por Guillermo Francella, que dá a tônica do humor do filme. Aliás, grande mérito do filme é unir vários gêneros em uma só história. Há o citado humor, há o suspense na investigação sobre o crime, o drama do viúvo, que se apóia em Espósito a fim de conseguir uma pena justa para o assassino, e há o romance no flerte entre o oficial de justiça e sua colega, a bela Irene.

Uma dica também é prestar atenção na simbologia da letra A durante o filme, iniciada pelo defeito na máquina de escrever do aposentado oficial de justiça, aspirante a escritor.

Um belo filme, que vale cada centavo pago no ingresso. Torço por ele na premiação do Oscar.

Um adeus qualquer

2010-02-02T09:10:00.000-08:00

No quarto fechado e abafado ela arrumava as suas coisas pra partir. Esperava que o telefone tocasse com alguma notícia que mudasse seu destino. Como ela poderia viver ou tentar ser feliz diante de tamanha tragédia? Não teve coragem de desfazer o laço que o pai amarrou no ultimo passeio juntos. Seus avós maternos, por algum motivo que ela ainda não entendia, tiravam-na de seu lar, da tão heróica companhia de seu pai para levá-la a estudos fora do país. Entendia que os avós culpassem o homem pela morte da filha deles, embora soubesse que seu pai nada tinha a ver com tudo aquilo, e desde que sua mãe descansou nos braços da morte, este nunca mais sorriu. O que não entendia e talvez nunca fosse capaz era que descontassem toda dor pessoal nela por ser apenas uma adolescente e que, nas suposições deles, era a que menos sofria diante de tudo. Enquanto enrolava o cigarro em uma toalha pra esconder de quem pudesse mexer em sua mala, uma lágrima solitária corria de seu rosto ainda infantil. Naquele momento não importava quem fosse, sentia um aperto no peito que consumia suas certezas. Ao passar pela porta, avistou seu pai esperando para dizer adeus. Seus olhos mareados, os soluços e toda tristeza escancarada em sua insatisfação em sequer dar passos rumo ao futuro; sua resignação quanto a decisão dos seus denunciavam o quanto estava infeliz. O homem que perdia seu único amor, entristecido, perguntou-a: "o que eu poderia fazer?". A resposta foi duramente suportada:

- "eu queria que você lutasse por mim!"

O quarto círculo...

2010-01-13T13:58:00.000-08:00

Da rotina herdei cascas impermeáveis às emoções. Solidarizar, para mim, não passa de um performativo, de um atuar, um quase-fingir (sim, porque atuar é diferente de fingir). Essa coisa maquinal, incrivelmente leve e destrutiva da repetição, da falta de sentido, tatuou em mim a mais perfeita das indiferenças. Seja escuro ou solar, dor ou conforto, a mim é insípido como promessas de santos, artigos científicos ou a "verdade" sempre imunda dos juristas. Entre juristas e santos o mundo foi reduzido a um marasmo asilar, com o cheiro já familiar dos banheiros de rodoviária. E aqui estou, pingando câncer e alma enquanto tropeço por essas descontruções ruidosas que insistimos em chamar de dias. Se não tivesse herdado da rotina essa minha indiferença, talvez me importasse com isso.

...preciso ir...hora de trabalhar...

Sobre entrelinhas, reticências e outros quetais

2010-01-13T08:35:00.000-08:00

E se o melhor que eu puder dizer pra você seja possível apenas por meio de comunicação não-verbal? E se eu não tiver um lápis, caneta ou laptop? E se você não entender minha língua, minhas gírias, minha gagueira ou meus cacoetes? E se nada que eu disser resolver teus problemas? E se eu falar o que você não quer ouvir? E se eu me negar a falar? E se as reticências forem mais relevantes do que as palavras? E se as coisas relevantes estiverem nas entrelinhas? E se o barulho lá fora for ensurdecedor? E se o silêncio aqui dentro for amedrontador? E se nada fizer sentido? E se fizer todo sentido? E se tua educação formal não te ensinou como ser humano? E se tua humanidade não te garantiu o profissionalismo? E se eu parar de te questionar? Sua inquietação terminará? Ou sentirá falta de uma nota dissonante?

Sendo assim, me despeço. Deixo como herança algumas entrelinhas e reticências. Faça bom proveito!

...

*Este texto nasceu inspirado em um outro, chamado "reticências", escrito pela Maísa há um tempo atrás. Leiam aqui.

a conclusão é sua

2010-01-06T08:00:00.001-08:00

De quem é esta voz que todo mundo ouve, mas ninguém percebe? É um sussurro, mas parece um mantra. Todos aprendem, todos aceitam; mas não há uma inteligência real de impedi-la porque é como se ela não existisse. Simples assim. Entram em nossas vidas, ditam valores, comportamentos, dizem-nos o que fazer; mas sua covardia nos confunde com qual parte do que acreditamos é nosso e qual parte do que acreditamos é imposto. Nos confundimos neste termo, exatamente naquele pontinho pequeno que divide dois abismos completamente diferentes. Não sabemos onde começamos, nem onde terminamos. Voz tão cruel que nos ensina a ser o que não somos e renunciar a nós mesmos. É criminoso roubar de alguém o direito de viver e existir, e vice-versa.
Incoerente que qualquer pessoa diz em algum momento da vida odiar falsidade, mas que o mundo ainda seja tão consumido por ela. Incoerente que os mesmos que compram os livros de auto-ajuda em busca do alcance de uma felicidade enlatada também comprem as revistas de beleza e comportamento. Me convence pela distorção de valores tão comum no ser humano atual e sua insatisfação pessoal que tende a cada vez mais piorar, mas ainda assim acho importante questionar.

Iconoclasta

2009-12-28T11:58:00.000-08:00

Dedicado a você, que não nos esquece.

É bom estar aqui no Céu. A vida é tranquila. Não sei, mas acho que você demora a chegar aqui. Se chegar. Todo final de ano, você se rebela. Acho que é sinal de que ainda não está maduro para nos alcançar. Ah, respeito tua reza, mas estes santos estão de férias. Quer recomeçar?

- "Saque indisponível. Dirija-se ao caixa eletrônico ao lado".

- "Senhor, infelizmente este item está fora de catálogo. Poderia refazer seu pedido?"

Não aprecio batalha naval. Prefiro lutar em terra firme. Aqui na ilha temos todo tipo de fruta tropical. "Yes, nós temos bananas!".

"Se eles rezam muito, eu já estou no Céu!".

Engraçado. Quem não chegou aqui ainda, fica o tempo todo a deduzir como seria nosso ambiente... ao mesmo tempo, desdenha. E, óbvio, não nos esquece. Mas que coisa, o segredo está em todo lugar. Está na Bíblia, está nas canções, está até mesmo nos códigos jurídicos.

"Esqueça os mortos, eles não levantam mais!"

Engraçado mesmo é ver como você acha que tem opiniões relevantes a respeito da carreira de alguém. Como se importasse para este alguém ou para quem o aprecia, saber como você acha que deve ser direcionada tal carreira.

"Please don´t put your life in the hands of a rock n´ roll band..."

Bom, é hora de ir. O pessoal está nos chamando pra jogar um futebol aqui. Aliás, nosso time está incompleto. Conhece um bom lateral-esquerdo? O quê? Você? Não. Precisa treinar mais um pouco. Tente ano que vem...

Ah, em caso de dúvida sobre como se comportar, leia: http://marmitafilosofica.blogspot.com/2009/03/arte-da-irrelevancia.html

A química nossa de cada dia

2009-12-21T07:07:00.000-08:00

A história contada não é nada mais que uma viagem completamente inverossímil. Mas é um bom pretexto para apresentar "Everyday Chemistry", coleção de mashups de canções das carreiras-solo de John Lennon, Paul McCartney, George Harrison e Ringo Starr, compiladas como se fossem gravações inéditas dos Beatles. Segundo nos conta o sujeito que adota o nome fictício de James Richards, ele passeava de carro pelo deserto com seu cão. Ao fazer uma parada no acostamento, acaba sofrendo um acidente, pisando em falso no que parecia ser uma toca de coelho e batendo a cabeça. Segundo ele, acorda em uma casa, para onde foi levado por um homem que diz se chamar Jonas, e que diz viver em um mundo paralelo. Pra encurtar esta história, neste mundo paralelo, os Beatles ainda tocam juntos. Inclusive George e John estão vivos. Jonas mostra a ele gravações "inéditas" do quarteto. Impedido pelo tal sujeito de outra dimensão a levar a fita, Richards acaba surrupiando uma delas. De volta ao mundo real, apresenta então esta gravação através do site "The Beatles Never Broke Up", além de contar a absurda história. Enfim...

Trazendo a história para o mundo real (de verdade), o tal "Everyday Chemistry" não parece eficaz em mostrar uma hipótese do que poderia vir a ser um disco dos Beatles se eles continuassem juntos. Principalmente pela bateria eletrônica que permeia as gravações, o que talvez fosse necessário para fazer com que as colagens ficassem coesas. Como curiosidade, é extremamente interessante. Mas é só. Pra quem deseja conhecer, basta baixar o álbum completo aqui. De cara, logo na primeira canção, "Four Guys", dá pra sacar as misturas de canções da carreira-solo de Paul McCartney (maioria no disco), principalmente "Band on the run".

Seja como for, vale conhecer.

A trilha sonora de um mundo que não existe mais...

2009-12-19T19:05:00.000-08:00

Humberto Gessinger é um cara que ainda escreve canções. Ele é o sobrevivente de uma época estranha, em que as pessoas esperavam que os artistas dissessem algo através de sua arte e muitas vezes esses artistas acreditavam que isso era possível. Se a obra dos Engenheiros tivesse aparecido na década de 60 em um país menos tropical talvez não tivesse passado por toda sorte de vilipêndios que enfrentou. Na melhor das hipóteses Gessinger pode ser classificado como um atavismo que superou as tentações fulgurantes das mudanças e adaptações à moda justamente por se dedicar a algo incrivelmente anacrônico: escrever canções. Muitos já estão pensando nesse momento: "mas, um monte de gente ainda escreve canções!" Será mesmo?

A canção popular é um fenômeno cultural da modernidade. Não é de se assustar que o fim da era moderna, o qual atravessamos desde o final os 60's, ameace de extinção a canção. O paradigma em que ela nasceu e surfou quase soberana por tanto tempo não mais existe. A produção enlouquecida de música eletrônica (que não segue o padrão de uma canção) é prova disso. A canção se torna a exceção dentro de uma regra que prega a repetição, o barulho, o caótico. Muitos "artistas" que pretendem trabalhar canções vendem uma outra coisa, um estilo, uma festinha, um rostinho bonito, e a canção é só um brinde. Para um público que não sabe ouvir, "artistas" que não sabem compor ou tocar. O melhor e mais mastigado exemplo são as bandas emo, mas podemos colocar no mesmo balaio o Capital Inicial, os Titãs, as bandas de festa 'ploc', e toda essa farra do boi em que se transformou a música brasileira.

Essa realidade só torna o trabalho do cancioneiro uma anacronia ainda maior. Talvez seja a primeira sensação que nos acomete quando ouvimos o trabalho de Gessinger e seu parceiro, Duca Leindecker, no projeto chamado Pouca Vogal. Quando o duo liberou suas oito canções inéditas e semi-acústicas no seu site havia algo ali que chocava. O que chocava era a distância monumental do barulho, da bagunça, da gritaria e do baticundum fake que permeia 99 em cada 100 trabalhos musicais lançados hoje. Mas somente assistindo ao DVD que essa impressão se decantou e confirmou. Tudo é sofisticadamente simples, menor, singelo. Apesar de se multiplicarem sobre múltiplos instrumentos e bugingangas, nada é exagerado, nada é além da medida, nada é falsificado. Mas o que impressiona mesmo é o fato das canções funcionarem num mundo em que ninguém mais liga pra canções. Podemos ignorar isso, mas é assustadoramente sintomático que os Beatles continuem na mídia mas que pouco se fale sobre as canções que fizeram juntos. Isso explica também o fato de que Lennon, obviamente o beatle com a vida mais impressionante, tenha uma presença midiática mais forte que os demais membros da banda.

Outro fato sintomático é a incapacidade latente dos "músicos" populares de hoje de falarem sobre música. Tudo é falado, narrado, investigado, da cor do esmalte à quantidade de obturações dentais do dito cujo, mas todos são incapazes de falar sobre música, sobre o que é legal ou não, sobre quais as pretensões artísticas, timbres, letras, etc. O melhor exemplo de diletância vazia são as entrevistas do Marcelo Camelo. Poucas pessoas tem aquele talento para falar, falar, falar e nada dizer. Até o "hã?" de sua namorada adolescente, Mallu Magalhães, é mais profundo que tudo o que o Camelo acha que diz.

Mas estávamos falando de músicos sérios. Quem estiver procurando um disco de rock nos moldes tradicionais deve passar longe do Pouca Vogal. Quem quiser algo revolucionário e avant garde, também. Não temos excessos e firulas, nem ôêôs com a platéia. Não temos guitarras quebradas no palco, nem carinhas de tesão fake pra impressionar as menininhas. Ao invés disso Gessinger & Leindecker nos dão canções, boas canções. Em tempos de arte vazia e megalomaníaca, em que tudo é purpurina e falação, isso é uma grande coisa.

Praticamente nada

2009-12-03T08:50:00.000-08:00

O seu orientador dava os últimos detalhes na beira do palco do auditório da universidade, onde dali a poucos minutos ele apresentaria a defesa de sua tese de doutorado. Foram anos de pesquisa. Anos bem vividos? Não tinha tanta certeza. Mas estava ali. Seu casamento resistira, embora as horas na frente do computador, entre pesquisas e redação tomassem de si o tempo necessário para carinhos e obrigações conjugais. Olhou para a platéia, localizou sua esposa na terceira fila. Ela não gostava de ficar logo na frente, não apreciava exposição excessiva. Mas estava com ele, sempre o apoiando. Deu um sorriso, e ela retribuiu. Lembraria desse sorriso e choraria mais tarde, emocionado. O orientador continuava a falar, tal qual um treinador dando orientações a um boxeador. Pensou na analogia que acabara de fazer, julgou ser mesmo semelhante sua situação com a de um lutador prestes a entrar no ringue. A banca examinadora posicionada, como os juízes de uma luta. O adversário? Sua própria consciência, talvez. Ou a sociedade. Como encarariam a tese que ele iria defender? Achariam absurda e descartariam a utilidade prática daquele trabalho? Nesse caso, como ficaria seu orientador? Tomaria partido ou lavaria as mãos? Absorto em suas divagações, nem ouviu as últimas recomendações de seu mestre/treinador. Era o momento de subir ao palco e defender sua tese. Estava bem alinhado, o terno comprado especialmente para o evento, capricho de sua esposa, já que mal tinha tempo e senso para escolher a roupa que vestiria. Apresentado, era a sua vez. Cumprimentou a banca, deu boa noite aos convidados e se preparou para falar. Não se lembrava de uma palavra dita pelo orientador, nem mesmo do que ensaiara antes de chegar. Acionou a apresentação do PowerPoint e tentou começar. As palavras não saíram. Começou a suar. Olhou novamente para a terceira fila da platéia, buscou forças e resolveu falar o que seu coração pedia:

“Senhoras e senhores, este trabalho é fruto de alguns dos anos mais solitários de minha vida. Os anos que passei dormindo mal, me alimentando de forma errada e automática. Nestes anos, não pude diferenciar o clima, não sabia se chovia ou se fazia sol, exceto pelos dias em que fui obrigado a ir a campo, atirando no escuro para comprovar algo que nem mesmo sei se é verdadeiro. Senhores, façamos um exercício de imaginação. O que vale mais para um leigo? Saber o motivo daquele tom alaranjado no céu ao amanhecer, ou apreciar a bela cena ao lado de alguém de quem gosta? Entendam: não estou aqui querendo desmerecer o trabalho dos cientistas, tudo isto diz mais respeito a mim do que a eles. Entendo hoje que desperdicei alguns bons momentos a troco de algo que nunca usarei em minha vida prática. Mais do que isso: limitado às minhas pesquisas, não tive jamais uma vida prática. Sei menos do que um operário, não nego. Fico aqui a pensar o quanto sou capaz de transmitir aos meus futuros pupilos, e o quão importante será para eles os ensinamentos que eu julgava importantes até uma hora atrás. Senhores, tenho que confessar: este meu "surto", minha “ficha caindo”, se devem exclusivamente a um sorriso na terceira fila. O sorriso de quem nunca deixou de acreditar que eu fosse estar aqui. O sorriso de quem, mesmo querendo que eu estivesse por perto, vendo as folhas caírem no outono, nunca foi capaz de me cobrar. E hoje estou aqui. Apresentando o resultado da minha reclusão. Do meu desligamento do mundo. Para quê? Não sei. Não sei. Pra satisfazer meu ego, talvez. Pra satisfazer aos requisitos do mercado de trabalho, o mais provável. Fato é que eu não queria estar aqui. Não tenho talento pra enganar ninguém. Talvez ainda haja tempo de recuperar o que deixei para trás. Quem quiser saber de mim, me procure na beira de um lago qualquer. Ou numa praia deserta. Ou num sítio, sentado numa pedra, observando as formigas carregarem folhas num dia de verão. Pensando melhor, não me procurem. Vão vocês também procurar o que fazer, ao invés de ficarem trancados dentro de si mesmos, fingindo saber o que não sabem, fingindo que têm talento para avaliar o que não pode ser avaliado. Desculpem por fazê-los perder tempo comigo".

Dito isso, se retirou. Não esperou para saber sua nota (a banca lhe daria um 10, não fosse sua apresentação petulante, alguém diria depois). Correu para a terceira fila. Lá, aqueles mesmos olhos que o observavam estavam atônitos. Mesmo assim, havia um ar de admiração naqueles olhos. E além dele, estes olhos não viam mais ninguém. Saíram apressados. Um silêncio constrangedor tomava conta do ambiente.

Reflexo do terror

2009-11-27T13:56:00.000-08:00

Mulher de meia idade, cabelos grisalhos e um vestido habitual cinza andando pelas ruas. Deserta de si e dos outros. Não era necessário descrevê-la assim, pois escondia a idade física envolvendo-se em cotidianos que a denunciavam e forçava esta falsa segurança do saber no tom autoritário que as cores de sua roupa traduziam. Usava um véu invisível na vergonha de declarar sua viuvez. Era possível enxergar em seu olhar que era viúva de todos os seus ex-casamentos. Viúva de qualquer emoção. Deixou pra trás todos os resquícios de prazer e felicidade que sentiu em algum momento da vida, dando espaço àquela amargura passiva que a tornava cruel. Uma mulher sem um nome que fosse possível lembrar, mas que deixou marcado seu rosto nos dias de tortura para com aquela criança inofensiva, que mantinha num galpão em espécie de abandono. Ainda que escondesse, era audível e nítido o que conversavam, porque um eco trazia todo aquele segredo para direções confortáveis, observadoras e palpiteiras. A viúva de dedos apontados indicando a direção e empinando o nariz como se soubesse de tudo, e acreditava saber. A menina chorava as feridas que doíam e a mulher a condenava pelos erros, julgava sem piedade e dizia ter compaixão; provava dando ouvidos aos lamentos da pobre criança que gemia seu sangue escorrendo dentro da pele pálida de dor. Havia em sua dor futura toda a certeza, enquanto a velha duvidava da sua, doía no passado e substituía suas perdas por pequenas doses de felicidade ao constatar que a pequena criança também chorava pelos mesmos desprazeres. Foi tomada pela suposta razão ressentida, dominada por um ódio que de tão gigante era irreconhecível. Abraçava a menina carente e dizia: "veja seus vizinhos, você tem vizinhos!" Com os cachos dos cabelos desfeitos pelas lágrimas que grudavam nos fios sem que ela percebesse, a pequena inocente que seguia seu coração, e só por isso tinha dúvidas e medos ao encontrar dificuldades, ao considerar seus vizinhos, deparava-se mais uma vez com a solidão que havia escolhido para si. Precisava ouvir a voz daquela experiente dona para se auto-afirmar e ter certeza das coisas certas a fazer, mas nunca se entendiam. Nunca era possível convencer a idade que, apesar dos seus machucados que a confundiam, sabia que não terminaria igual à velha se seguisse o que era necessário para si. Uma imensidão de palavras que perturbam davam razão a sua incontrolável sede de viver cada segundo de todas aquelas estranhezas que invadiam sua vida sem licença. Entre os lençóis sujos de sangue que ela secava e limpava as feridas, soluçou brandamente. Apesar de toda força e coragem que havia dentro da menina desamparada, ela não sabia disso, e dava esta certeza a cada vez que lamuriava seus sons de cinza para a voz da experiência que encontrava na construção da rua que escolhera como seu refúgio. Por um instante bobo, refletiu e concluiu que nunca chamara pela velha em seus mais profundos desesperos. Ela sempre aparecia por acaso. Acordou, como num pesadelo, apressadamente voltou à construção que nunca acabaram e ela nunca mais teve notícias. Sem querer pisou na poça de água que a chuva havia deixado de lembrança e olhou de súbito, seu reflexo na água não poderia ser mais monstruoso e fazer doer tanto de uma forma tão mais intensa que todas as suas anteriores feridas, todas juntas. O reflexo era o juíz de sua sentença e seu maior pecado era ter se condenado ao próprio inferno de si mesma. A imagem que aparecia acabava de ficar viúva mais uma vez, apesar de ainda não saber disso. Disparou no impulso de seus passos largos e correu. Correu o mais rápido que pôde. Correu rumo ao nada, ao desconhecido. Correu até seus pés sumirem no tempo e ela não mais enxergar qualquer rastro que reconhecesse aquela revelação. Não aceitava esta verdade mórbida. Não aceitava a ruína de todas as feridas mal-curadas da viúva de emoções que tirava dela a maior revolução de sua vida: seu pacto com o silêncio e a solidão apropriada - sua liberdade. A menina agora tinha asas que nenhuma viúva cinza poderia alcançar e alçava vôo a partir de agora sem nenhuma resposta. Quando sua dor foi substituída por um alívio, a menina que encontrava-se perdida e cheia de dúvidas, tirou os traços tristes do olhar, sorriu da própria ironia e sussurrou ao vento: - "melhor assim..."

"(...) e nossas vidas são tão normais..."

2009-11-24T03:21:00.000-08:00

Já havia algum tempo que eu tinha vontade de assistir "A Onda", filme alemão em cartaz em São Paulo, no momento em que escrevo este texto. O filme conta a história do professor secundário Rainer Wenger, que encontra dificuldades para explicar aos alunos como o fascismo se disseminou. Ao ouvir de um aluno que dificilmente um regime semelhante ao nazismo daria certo nos dias de hoje, porque a cultura das pessoas era melhor, Wenger resolve simular em classe um sistema. Para isso, usa as ferramentas básicas do nazismo: palavras de ordem, disciplina, logotipos e até uma saudação. O erro do professor, no entanto, foi achar que conhecia a mecânica e a métrica de controle de um regime totalitarista. Projetado para durar uma semana dentro dos limites da sala de aula, o movimento acabou tomando as ruas, acumulando em suas fileiras alguns jovens que não faziam parte da turma (inclusive algumas crianças). Adesivos e pichações tomam as ruas da cidade. Os "uniformes", calça jeans e camisa branca, propostos pelo professor, ganham o emblema do movimento. Tudo toma proporção exagerada. Quando um aluno fanático passa a seguí-lo, e quando pessoas mais sensatas começam a questionar os métodos, Wenger, nitidamente entra em crise existencial, ora julgando que todos têm inveja de seu sucesso, ora caindo na real de que exagerou em seu plano. A todo momento, o filme denota que as consequências seriam irreversíveis.

"A onda" é baseado no livro homônimo de Morton Rhue, leitura obrigatória na maioria das escolas alemãs. Rhue, por sua vez, se baseou na história verídica ocorrida na Califórnia em 1967, quando o professor Ron Jones tentou explicar o nazismo a seus alunos, igualmente perdendo o controle da situação. A ficção é mais dura que a realidade neste caso, mas a prova de que não é impossível manipular um grupo em nome de um regime fica no ar. E "deixa gente ignorante fascinada".

Novo mojo single

2009-11-21T14:56:00.000-08:00

A Lorena publicou no Mojo Books sua interpretação para Olha Maria, do Chico Buarque. Confiram o resultado aqui

Nada surpreende

2009-11-14T14:32:00.000-08:00

Cada vez mais em compulsão se perpetua este jeito nada original de se render ao cotidiano. O mundo, o fantasma do que se espera dele que nos assombra, tudo isso conjugados conosco, invade uma contramão sem espaço pra duas vias, levando a um destino fatal. É a tecnologia com toda comodidade e estrutura cultural que pode proporcionar, de encontro com uma velocidade a qual somos incapazes de digerir. Paralelo a isso, esta mesma tecnologia deu voz a um universo populoso de pessoas que não sabiam que existiam e hoje têm voz pra convencer até a si mesmas de suas meias verdades. O que aparentemente supõe uma idéia de liberdade e incentivos para debates que contribuam para uma sociedade menos retroativa tem se mostrado uma cartilha de alienação. Há muito pouco tempo para dissecar uma informação, que ao explodir no meio a necessidade de ser tudo-ao-mesmo-tempo-agora, faz o novo virar clichê, repetitivo, desgastante e repulsivo. O surpreendente já não surpreende mais, e o comediante ainda assim faz piadas da surpresa, o jornalista ainda assim cria pautas sobre a surpresa, o cidadão comum ainda assim se adapta ou fica indignado com a surpresa. Surpresa morna, sem muito gosto, apática. Todo mundo quer ser formador de opinião, e se prestarem atenção, nem discutiram. Os presos aos princípios continuam presos, e os que ousam desafiar-se continuam dando murro em ponta de faca. A insanidade é que o raciocínio não tem a menor coerência na maioria das vezes. É como se o todo separasse sua essência em pequenos fragmentos descartáveis e brincasse de ser original. Arremete uma sensação de que ninguém sabe mais nada e está todo mundo perdido. Quer se fechar do mundo no vazio de si mesmo? Não se tranca mais a porta, fica offline. Qualquer forma de lutar por um ideal é louvável e deve ser admirada, mas quando se vê magia na história da humanidade, soa estranho que protestar seja sinônimo de personificar um acontecimento no avatar de qualquer site de relacionamento... Nada é dispensável se intenso até o fim, portanto, não há nenhuma tentativa de banalização do homem ou da máquina aqui presente. O que prevalece é o ponto de vista de que a ponte que liga este homem à máquina: o raciocínio, tem se deixado levar pela aparente falta de necessidade de conexão. E se este raciocínio não está ativo, nada faz sentido. Há uma linha muito tênue entre a incoerência e a contradição, e esta segunda é o caos necessário. Porque afinal, não existe ordem sem caos. Seguindo o raciocínio de Mario Quintana: quem não se contradiz, mente. Ser autêntico custa admitir erros sem precisar dizer, pois não há verdade sem equívoco. Ainda sim, ser autêntico continua sendo ter uma identidade mesmo que ela não signifique nada. Afinal, pra que ser alguma coisa, se ser algo tem sido ser coisa alguma?

Gosto se discute?

2009-11-03T06:50:00.000-08:00

David Hume (1711-1776) tentou resolver o problema da estética propondo a criação de uma norma do gosto. Especialistas, pessoas com tempo pra ler, ouvir e estudar tudo produzido sob o selo da "arte" dariam o veredicto final sobre o que seria boa arte ou arte ruim. Hume dizia que isso era mais próximo de uma análise racional e objetiva da arte que poderíamos chegar. Outros autores, como Kant e Hegel, achavam que a arte, enquanto aesthesis, não pode ser pensada dentro de padrões racionais, e que nenhum critério objetivo existe pra determinar se algo é belo ou não, cabendo ao juízo de cada um determinar isso. Nietzsche dizia que a arte bela é aquela que consegue aliar com mais força o aspecto apolíneo (da beleza plástica, da imagem, do limite) e do dionisíaco (da embriaguez, do exagero, do excesso)do cosmos e da vida em si. Algumas análises de cunho marxista buscavam demonstrar o papel da arte como véu ideológico que encobriria as lutas de classe, revelando as condições materiais de cada época "disfarçadas" na arte. Quase que silmutaneamente a isso tudo, crescia no pensamento ocidental uma tendência ao irracionalismo e ao relativismo emotivista (nada a ver com o movimento emo, ok?). Essa corrente prega a total incapacidade humana de racionalizar a arte e mesmo estabelecer critérios para o belo. O que importa é o sentimento que a arte despertaria em cada um, e justamente por ser subjetivo, seria relativo, impossível de ser analisado racionalmente.

Tudo isso se agrava seriamente nos dias atuais, onde as sociedades se mostram cada vez mais plurais, e formas de vida das mais diferentes devem conviver. Se antes era muito difícil pensar uma norma do gosto como queria Hume, essa tarefa hoje parece impossível. Mas e então, como ficamos? Estamos obrigados a admitir que, como não existe critério objetivo, tudo é arte e tudo é belo pela possibilidade de repercutir na subjetividade de alguém? Estamos obrigados a admitir que Mozart e Mc Sapão tem o mesmo valor porque Mozart pode emocionar menos uma pessoa do que o batráquio funkeiro? Soa como uma sandice muito grande, não é verdade?

Weber já dizia que a democracia deveria estar onde lhe convém. Bom, a arte não parece ser bem esse domínio. Com certeza arte é complemento de vida, e não podemos unicamente impor a cada um o que deve complementar sua existência, mas esse papo de que tudo é arte equivale a dizer que nada é arte. Nessa lógica não surpreende que peças publicitárias sejam consideradas como arte nos dias de hoje, e nem que muita coisa pretensamente artística sirva unicamente pra vender bugingangas. Mas o pior é a regra estúpida do "gosto não se discute". Não se enganem, tudo é gosto, tudo...Por mais que revestimos muito desses gostos com uma aura de racionalidade no final tudo é subjetividade, tudo é gosto, tudo é opção.

A incapacidade de refletir sobre a própria existência leva as pessoas a se apoiarem em verdades dogmáticas em relação a sua própria vida. Quando se diz que "gosto não se discute" encerra-se dogmaticamente a discussão, fazendo exatamente aquilo que se finge condenar: impor uma opinião. Sacraliza-se o tal gosto, impedindo sua discussão como se isso fosse uma heresia.

Por fim, discutir o gosto não é universalizá-lo nem impô-lo, aceitá-lo como sagrado e indiscutível é que o torna dogmático e burro. Mc Sapão não vale o mesmo que Mozart, e a menos que toda história do ocidente mude drasticamente, nunca valerá. Quem não quer discutir gosto não quer é admitir que não sabe nem porque diz gostar de algo, não conhece a si mesmo nem o que pretende gostar. Quem não se põe em xeque não é capaz de apreciar nada realmente. E isso sim, não se discute.

Discos malditos - Simples de Coração

2009-10-20T09:36:00.001-07:00

Antes de começar a escrever, bateu uma dúvida: poderia um disco tão bem produzido, e que tem pelo menos dois hits, ser considerado "maldito"? No caso deste "Simples de Coração", a resposta é sim, pelos seguintes motivos: É um disco de ruptura, não só por ser o primeiro dos Engenheiros do Hawaii após a saída do virtuoso guitarrista Augusto Licks e a entrada de três novos integrantes, mas também porque representa uma mudança considerável no teor das letras do grupo, 99% compostas pelo líder Humberto Gessinger. A presença de uma letra composta pelo então baterista Carlos Maltz era outro sinal de ruptura. "O Castelo dos Destinos Cruzados", inspirada no livro homônimo de Ítalo Calvino era a novidade. Foi também pivô de algumas das maiores divergências, que culminaram inclusive com a implosão desta formação logo após a turnê de lançamento. Os dois membros fundadores da banda já não se entendiam. Além dos dois, completavam a banda: Ricardo Horn, colega de Humberto dos tempos de colégio, escolhido a dedo para substituir Licks e bastante questionado quando a seu nível técnico em relação ao antecessor. Fernando Deluqui, ex-RPM, juntou-se à banda, trazendo mais peso às guitarras, e Paolo Casarin completou a formação. Casarin, tecladista que já tocou com Moraes Moreira e Pepeu Gomes, entre outros, tocou também acordeom no disco, em faixas com toque regionalista gaúcho. O contestado Horn foi o músico que tocou mais instrumentos no álbum, ficando responsável por guitarras, violões, viola e bandolim. Deluqui se limitou às guitarras. O disco começa com "Hora do mergulho", que retoma a harmonia de "Problemas... sempre existiram", do disco GLM, auge da formação clássica. Desta vez, a voz de crianças dá o tom. O arranjo lembra bastante "Comfortably Numb", do Pink Floyd, inclusive no solo. A letra cita a máxima romana "Se queres paz, prepara-te para a guerra", e vai por aí, desfilando referências. Logo em seguida, "A Perigo", que sutilmente fala em separação. Pressupõem-se algumas crises na vida de HG, mas como o próprio costuma dizer, nem sempre o artista precisa viver o que está cantando. Mas as referências estão lá, para todo mundo ver. A levada rock combinada com acordeon lembra "Vou deixar que você se vá", do Nenhum de Nós, e "This is the day" do The The. Não sei se houve esta intenção, mas lembra. "Simples de coração", a faixa título, é outra que combina solo de guitarra com regionalismo gaúcho. Separação é o tema novamente. Nesta é que se nota nitidamente a mudança na forma de escrever. As aliterações, frequentes nos discos anteriores, dão lugar a um discurso mais direto (na verdade, elas não são abandonadas por completo, como no verso "volta voando, vinda do alto"). "Lance de dados" introduz o bandolim no som da banda, com letra retomando os questionamentos sobre o acaso. Logo em seguida, chega "A Promessa", a música de trabalho, parceria de Gessinger e Casarin, com direito a solos sincronizados de Horn e Deluqui e percussão do cubano Luis Conte, famoso por seus trabalhos com Santana, Elton John, Roger Waters, entre outros. "Por Acaso", ode à vontade de voltar às origens, retoma mais uma vez o tema "voo", muito presente nas letras. Sinal de que o Rio de Janeiro não satisfazia mais o engenheiro-chefe. Porto Alegre o chamava de volta. Quem nunca teve uma sensação semelhante à descrita em "Ilex Paraguariensis"? "Tô no meio da estrada e nenhuma derrota vai me vencer", diz a letra da música, com o título inspirado no nome científico da erva-mate. "O castelo...", já citada no início do texto, parceria de Maltz e Horn com Kleber Lucio, chega com guitarras distorcidas e vocais rasgados. Segundo o próprio Maltz, esta era para ser uma balada (como foi gravada por ele posteriormente em seu grupo "Irmandade" e em seu disco-solo), mas foi vetada neste formato, supostamente por já haver muitas baladas no disco. Nos shows, Gessinger não cantava o refrão e tocava seu baixo sentado, olhando para o chão (cenas de uma apresentação nos estúdios da TV Bandeirantes podem ser encontradas no Youtube, e comprovam esta informação). Em seguida, "Vícios de Linguagem" vem com partes da letra cantadas em inglês pelas Waters Sisters, cantoras também famosas por backing vocals em discos famosos. "Algo por você" é uma parceria Gessinger/Deluqui, com clima hard rock setentista e alguns vocais abafados. Finalizando, a quase religiosa "Lado a Lado", com participação de Kevin Cronin, do grupo pop REO Speedwagon no violão. Esta é mais uma com o bandolim de Horn. No final, cavalos trotando, segundo dizem, "homenagem" do grupo ao chefe HG, conhecido por suas "patadas". A turnê do disco e as participações em programas de rádio e TV mostraram que não só o disco era de ruptura, mas a banda também se encontrava dividida. Quase sempre, Maltz falava mais nas entrevistas do que o próprio Gessinger, autor da maioria das canções. Mesmo no release, é o baterista quem explica o conceito do álbum. Sinal dessa ruptura foi que, ao final da turnê, a banda se separou. Humberto partiu para os shows e um disco com o grupo que montou, o Humberto Gessinger Trio, que mais tarde seria base para uma nova formação dos Engenheiros do Hawaii. Maltz montou sua "Irmandade" na qual deixou a bateria para se aventurar nos vocais e violão. Deluqui partiu para a carreira-solo, e posteriormente participou de uma reunião do RPM (que também não durou mais que um disco ao vivo). Casarin voltou para sua terra natal, Erechim-RS, onde seguiu tocando teclados e guitarra com a banda Automóvel Verde. Já Ricardo Horn, o mais contestado, chegou a tocar com a banda gaúcha Aquaplay, mas em seguida largou a carreira de músico profissional, dedicando-se, segundo informações, à área de pesquisa de mercado.
No fim das contas, é um disco que envelheceu bem, continuando atual até hoje. Greg Ladanyi, famoso por seus trabalhos com Madonna, Fleetwood Mac e Toto, produziu o disco e trouxe um som límpido, onde todos os instrumentos são ouvidos com nitidez.
Pra terminar, um comentário pessoal, que pode causar horror aos puristas: é o meu disco preferido.

O bando, ops, a banda, em 1995.

Outro Mojo...

2009-10-16T04:30:00.000-07:00

Sei que é chata essa auto-propaganda, mas acaba de sair mais um single (mandei por atacado para a Mojo). Tá aqui.

P.S.: tem integrante do blog na fila pra ser publicado, e com certeza tem mais gente preparando seus mojos. Aguardem que vem coisa bacana por aí.

Por merecer um poema...

2009-10-13T14:12:00.000-07:00

Pra Joy

Ela fechou o livro sobre os joelhos. Acariciou a capa de couro e não disfarçou um pequeno beliscão na lombada. Adorava livros assim. De graça, de uma forma quase submissa, como se ela fosse o objeto e não o contrário. Amava os livros a ponto de querer agradá-los, querer fazer as fibras e os pedacinhos organizados de celulose vibrar. Queria dar prazer aos livros, como uma amante que quer fazer o amado sorrir. Pra isso era importante viver os livros. De que "adiantava acompanhar um personagem até sua morte senão se morre junto?"ela perguntava. E sabia sofrer, e sorrir, sabia viver e morrer com os livros, se auto-constituir como se passeasse nas páginas, se apoiando nas letras, beijando as interjeições, rindo dos acentos e tropeçando nas vírgulas. Não era algo mágico, fora do mundo, simplesmente era assim...e, por isso, era perfeito. Como todo viver verdadeiro. Por isso beliscava as lombadas, pra manter aquele mínimo diáfano de vida bela, único resquício de um livro fechado.

Sua mão suava sobre a capa que ela não queria soltar. O caminho até à prateleira foi propositadamente mais longo e mais erradio. Abaixou-se pra ver dicionários, coçou a cabeça diante de pilhas de filósofos orientais, riu alto de tratados de física, fez seu próprio labirinto entre as prateleiras. Era uma dança de criança a que fazia ali. Uma dança entre brinquedos. Afinal, o que são os livros pra quem os ama além de brinquedos sérios e importantes demais?

A dança terminou num passo em falso em frente ao espaço vazio onde seu amigo de capa de couro deveria repousar. Correu os olhos quase aflitos pelas lombadas vizinhas. Pareciam um tanto pedantes e orgulhosas demais perto do livrinho marrom nas suas mãos. Ficou na ponta dos pés pra ver se não tinha nada na vaga que pudesse ferir o livro. Passou, destemidamente, a mão no vazio da prateleira, jogando poeira nos próprios olhos. Encaixou o livro em sua casa recém-faxinada, leu devagar as sílabas do título: "A-ca-sa-de-pa...", dirigiu um último e suspirante afago ao livro, virou-se e partiu...

Na verdade nunca partiu realmente...ficaria ali pra sempre, em partículas de unhas marcadas numa lombada de couro. Em fios de cabelo caídos entre as páginas. Ficaria ali pra sempre, entre sonhos encapados. E um dia alguém sorriria pra ela, numa carícia singela, dessas assim...de graça...

Jabuticabas, medos e meninos.

2009-10-01T12:36:00.000-07:00

Sua meia-idade, já com vistas turvas já não reconhecidas mais se pela falta de visão real ou os óculos empoeirados, encarou pela primeira vez em longos trinta anos de espera, o pé de jabuticaba. Mais precisamente na casa de campo onde hoje habitava seu filho e família. Lembranças que sempre estiveram ali, mas por algum motivo ele não quis mexer. Não foi necessário, até então, cutucar nos tesourinhos do passado - hábito inconveniente pra desmerecer toda a beleza sombria que sua nova condição aclamava.

Na verdade, nunca desejou aquele saudosismo que sentia ao estar diante deste fato. Nunca houve algum momento em que precisasse lamentar sua vida e refugiar-se no passado para suportar o presente e as possibilidades do que esperar do futuro. O instante era tão oco e silencioso, tão sublime... Avistava o topo da árvore insana como se voltasse aos oito anos e todas as suas traquinagens borbulhavam em seu sangue novamente.

Se tivesse o mínimo de coragem - ou falta de senso de responsabilidade, diriam os mais conservadores - subiria ao menos nos galhos mais fáceis. Tão tranquilizante como apaziguador era relembrar de sua coragem, do quanto já foi mestre em alcançar galhos perigosos e apanhar as frutas mais doces em dias de verão. Matar a sede com saliva doce de jabuticaba era, entre outras coisas, seu passatempo favorito. Sentia o cheiro de bolo de fubá que sua mãe preparava em todas as tardes de sábado. Inquietava-se ao recordar sua mãe, a mais eterna deusa de sua vida, porém, estar de frente à árvore, sua companheira fiel dos tempos de risos, trazia também o gosto amargo da crueldade que sua mãezinha, tão protetora, o aplicou para seu próprio "bem". Que culpa ela tinha, pobre mulher? Houve um tempo desconfortável que sua educadora-mór o castigou da maneira amena com que toda mãe zelosa o faz, convencendo-o de que aqueles malabarismos eram fatais para sua vida. Que se caísse dali poderia morrer, ficar paraplégico, ser tirado de seu lar para morar com desconhecidos maldosos, receber um castigo dos céus com duzentos anos de azar, ou qualquer tragédia maior que sua mãe se lembrasse no momento do discurso. Não se convenceu fácil, não se conformava com os empecilhos que sua vida tão infantil já trazia. Queria que tudo fosse diferente, mas, pra não magoar sua tão amada mãe, desistiu da árvore.

Ah, se soubesse o que isso o causaria hoje! Depois de desistir do seu primeiro grande feito, qualquer adversidade que a vida o impusera, pensava nas recomendações da mãe. O medo passou a fazer parte da sua vida de tal forma que não existira até ali. Se contorceu durante muito tempo para abafar gritos que poderiam prejudicá-lo. Tornou-se um homem bom, porém passivo, porque temia a cada árvore como se a morte não fosse mais a pior das consequências. Embora pensasse nisso agora, reconhecia sua vida estável, suas boas escolhas, seus bons feitos e orgulhava-se de quase tudo. Menos dos riscos que deixou de correr, da falta de humanidade que infiltrou-se em sua lógica. Diante de todas estas lembranças esquisitas e que julgava imbecis, avistou o netinho sentado, brincando de bolinha de gude. Sorriu com o canto da boca, cheio de esperança e uma espécie de redenção saía do ar que respirava; sentia alívio sem saber. Rendeu-se a ingenuidade de sua velhice transformando-se em menino. Segurou a mão do neto com a força que jamais imaginou que ousaria de tanto sentimentalismo; engoliu seco uma porção de lágrimas que não entendia de onde vinham e com o vento batendo em sua face e refrescando seu momento de transformação, ensinou pacientemente o neto a subir na árvore e encorajou a alcançar a mais alta fruta. Quando a criança no alto da árvore segurou a maior jabuticaba e levou aos lábios, uma lágrima caiu de seu rosto e então se perdoou...

Ser o nada, para nada ser obrigado a ser

2009-09-24T20:12:00.000-07:00

Coisas impensáveis, talvez. Coisas de libido, de filosofia. Assuntos que caberiam num livro de romance, mas inviáveis para os romances da vida real! Ah! Vida real.

Durante o sono que não sei mais dormir, descanso meus pensamentos pensando. E penso muito, penso tanto que minha mente adormece, entretanto, ativa, sempre tão ativa, altiva. Às vezes acordo com marcas e máculas dos sonhos, outras vezes os sonhos tão somente são aquelas coisas todas que conversamos até que o meu corpo se canse, ou desista: a desistência pode ser, muitas vezes, a única salvação.

Dialoguei interminavelmente comigo mesma, e com algumas pessoas que me estimulam o distanciamento para a 'confecção' de coisas para se crer, e ideais para não se buscar; não por não crer, mas por crer não serem possíveis, e de gostar que sejam apenas parâmetros... para o que dará errado.

Por favor, perdoem-me o pessimismo, pois não o é. Apenas estou admirando uma vertente nova. No momento estou ouvindo qualquer coisa de Bob Dylan, e estou como sinto a voz e a música dele: um sofrimento prazeroso. Tente me acompanhar, leitor; a voz dele é desafinada (aparentemente- mas eu adoro o mal feito... bem feito), melancólica, irônica; porém, sinto uma felicidade no mais íntimo do último som a ser ouvido inconscientemente por mim, tanto que é quase impossível a descrição do que dissimula nessa que vos escreve, quando o ouço. A todo o momento parece-me que ele conta uma história macabra de sua vida, mas sempre com o santo e bendito humor negro; humor este que nos afeta, os desesperados. Então, é como o ouço que me sinto hoje: um misto de quase tudo o que é contrário e contra. E isso fez com que eu me lembrasse de outra música [vai uma dica musical ai:] 'Balada de Agosto' de Raimundo Fagner e Zeca Baleiro, que diz 'meu coração vive cheio de amor e deserto'; conseguem compreender a profundidade e o quão dolorido pode ser sentir-se assim, e acreditar que é um estado imutável, invariável? Entretanto, ao mesmo passo, é um deleite saber que é isso, e assim o será. O mais difícil, porém, é aceitar e viver. Pois, independentemente de sermos assim, não se pode, não podemos viver desta forma; não aqueles que não querem - como diria a minha mãe- 'segurar o pau da bandeira', não é válido a luta àqueles que querem se afastar e se manterem afastados. Pois, apreciem bem, se o que se é, é distanciamento, e se quer viver assim, o preciso é a distância. Na nossa cultura e no nosso mundo, e se quisermos ainda conservas os amigos e a família, teremos de provar que a distância que queremos é verdadeira, e, logo – ao tentarmos enturmar para provar isto-, não viveremos como queremos. Àqueles que não contarão o que são a distância é amiga sempre.

Acho que me perdi, talvez; mas as perdas nos meus escritos são mais importantes do que concluir com maestria.

Outro Mojo Single

2009-09-21T12:53:00.001-07:00

Mais um conto meu publicado na série Mojo Single, desta vez baseado na canção "Where the streets have no name", do U2.Leia aqui.

Sobre lares e casas.

2009-09-15T16:18:00.000-07:00

Eu estive pensando sobre ‘casa’, ‘lar’... A gente luta tanto, sacrifica tanta coisa para fazermos de um único e ‘bendito’ lugar a nossa casa, o nosso lar. Todo o resto, todo o mundo fica largado, abandonado amaldiçoado por não ser lá ou em qualquer outro lugar o nosso lar. Começo a pensar, então, que o que deveria ser o nosso lar não sejam muros e janelas, portas fechadas e cães, mas o que nos faz guarda e grita dentro do silêncio interno destas paredes e demais coisas de uma casa.

LAR. Esta é a preocupação de quase todas as pessoas, mas nós, será, sabemos usá-la, ou nos é inútil, desde que tenha sido fabricada, escriturada e mobiliada? Pensei estes dias, ao caminhar irritadamente sob um sol quente, escaldantes, assassino: o que deveria ser ‘casar’ e o lar. Primeiramente pensei: “ah! Casa é uma parada construída para que pessoas morem dentro, para que se tenha um abrigo de todo o mau natural ou humano, um refúgio.” Então pensei “puta que pariu, a gente luta a vida toda só para isso? Só para se ter no que se esconder?”. Então milhares de outros motivos vieram-me à mente, alguns egoístas, outros estúpidos, outros indiferentes. Não vale à pena se perturbar com o que é, mas resolvi queimar ‘tutano’ com o que acho que deveria ser; e deveria ser um local para se encontrar o lar, o nosso lar. “Mas, Lorena, o que diabos é este tal de lar a que invocou agora pouco?” E eu digo, caros botões, o lar é o que há dentro de você, é o que queima na sua mente, e o que o faz andar, ou não. É aquela voz que a gente não ouve, mas grita dentro das nossas cabeças. É o que nos faz chorar quando estamos bêbado e perdemos o social pragmatismo. É o que nos faz vibrar quando toca aquela música, que, sem mesmo saber o motivo, revela mais do nosso lar, do que aquelas coisas que você comprou porque achou bonitinho – e não que eu seja contra o consumo, ou que eu ache que devemos ser pobres de coisas materiais -, mas, olhando nosso mundo, vejam os pais: desejam que os filhos sejam sempre mais do que são ou podem ser, nunca se contentam; entretanto, se os perdem, não sabem mais lidar sem eles; se perdem. Assim, vez por outra, vejo que esse lar de coisas e compras, não são nossa casa, nosso refúgio; mas se os perdemos não temos lugar, isso porque achamos que coisas são insubstituíveis, ou porque, valha-me Deus, eu gastei tanto dinheiro, tanto sono, tantas horas, tanta vida, tanto o mundo e agora, simplesmente, perdi tudo e não reclamarei?

Meu lar! O que se faz dentro de um lar. Pensa-se? Dorme-se? Faz-se sexo? Faz-se nada? Escreve-se? Suicida-se? Mas todas estas coisas podem ser feitas em qualquer lugar, certo? Então, se a questão fosse, também, ouvir a voz interior e nos darmos ao luxo de sermos um hipócrita cretino a criticar tudo, faríamos em qualquer canto, oras. Então o lar é monte de madeira, ou cimento e tijolos que a gente constrói – a gente não, a gente paga para construírem o nosso lar – para nos isolarmos do mundo, mas ai a gente liga a tevê e dá de cara o Datena, e o mundo está dentro de casa. Então, que diabos seria um lar, que nos ocupa tanto a vida, que este se torna a coisa mais valiosa?

Pensei, em grau comparativo – eu que não tenho lar, moro no lar e na casa dos meus pais – em coisas que me colocam em contato com algo meu, algo meu, [compreendem?] íntimo meu. Não consegui encontrar nada, nada. Meus cadernos? Já perdi tanta coisa que escrevi, que sou uma bastarda insensível. Meus CDs? Roupas? Celular – detesto coisas que toquem como ou semelhante a campainhas -? Ah! Não encontrei nada, porém, pensei: vida capitalista, mundo capitalista, qualidade capitalista, qualificações capitalistas, pessoas capitalistas, justiça capitalista, sorte capitalista... LAR CAPITALISTA. Não é a falta de um refúgio o que machuca, ou que desespera, mas tudo o que o lar é, é algo que se compra, se precisa por status. Tem uma música (não poderia faltar) que diz “Vem que passa o teu sofrer. Se todo mundo sambasse, seria tão fácil viver”. Não quero dizer que não se precise de um teto – deveria se chamar teto, teto é um bom nome – sob o qual morar, mas é que achar que no mundo todo o único lugar a que tem direito de paz e de conhecimento interior é uma casa, é sob madeiras e cimento... me deixa confusa, e desinteressada da vida. Há tanto no mundo, e o lugar em que eu estiver, será o meu lar. Isto pois, o lar nunca está, senão conosco. Nosso corpo é nossa casa, e nossa mente nosso lar. E onde estiveres, o lar estará. O seu lar, logo, é você mesmo.

"Let down..."

2009-09-03T16:05:00.000-07:00

Como de costume, andava pelas ruas de Sades procurando pequenos prazeres, e ao receber a grande notícia de que seu amigo havia retornado ao cargo importante da empresa em que se conheceram, não sentiu-se traído, pois de certa forma já esperava pelo acontecido. Tivera um misto de repugnância que era exatamente o que queria evitar na sua nova filosofia de vida. Atentou-se ao repórter, o portador da novidade, olhou ingenuamente para a câmara. A ansiedade de todos estavam em seus olhos, e então, Felício disse em tom secreto:

- Nunca achei que Principês estivesse errado, mas sabia que aos olhos dos julgadores que o condenavam sem nenhuma certeza aparente, saber do que Principês fez por pura diversão daria a eles motivos para enforcá-lo instataneamente. Fomos expulsos. Um pelo que nunca fez e acusaram ter feito, o outro por ter feito um pouco, mas nunca o que acusaram. Decidimos sair em silêncio. Meu silêncio era fidelidade e moral, o dele, um tanto de culpa. Ora, nossos idealismos! Fomos escorraçados do reino o qual há muito já não acreditávamos mais. O tempo passou sem que eu tivesse um contato verdadeiro com Principês. Vejam só, agora Principês volta ao grande cargo... Ele sempre gostou de poder, e achei que a política lhe fosse um bom caminho. Mas não faz sentido se o próprio ego é mais importante, não é mesmo? Como pode, meu caro sadês, trocar os escrúpulos por tirania? Eis que sigo acreditando na amizade e que, realmente, não me corrompo. Não presto, não nego. 'O que obviamente não presta sempre me interessou muito.' Mas tenho preferido não prestar em silêncio. E este é Principês...

Subitamente Felício fora cortado, pois entrava no ar a tão esperada coletiva de imprensa anunciando a volta de Principês. Coletiva esta que, faria com que as palavras ditas anteriormente perdessem o valor. Porque Felício era só um idealista romântico, já Principês era este aí...

Mais um Mojo Single

2009-09-01T04:43:00.001-07:00

Meu conto baseado em "Happiness is a warm gun", dos Beatles, foi publicado na Mojo. Prestigiem!

http://mojobooks.virgula.uol.com.br/mojo_inteira.php?idm=372

Memórias de um leitor analfabeto, ou como desaprender de tanto saber

2009-08-24T21:45:00.000-07:00

Nada provoca tanta devoção e ao mesmo tempo tanto tédio quanto um monte de livros. Todo cara metido a intelectual e mesmo os intelectuais de verdade são consumistas enrustidos. Podem não comprar sapatos, enfeites automotivos, pornografia barata, mas gastam seus poucos tostões em livros e mais livros. Existe uma indulgência que envolve o consumo bibliófilo, muito parecido com a imunidade tributária incidente sobre os insumos na produção de livros, revistas e periódicos (sim, sou advogado e devido a isso, chato pra caralho). Gastar dinheiro com livros não é tão pecaminoso quanto gastar jogando sinuca ou comprando um tênis com molas laranjas à mostra (ainda escreverei um texto sobre a decadência sensível na percepção estética dos designers de calçados...melhor, não escreverei não). De qualquer forma, parênteses de lado, temos para nós que a compra de um livro é algo inocente e mesmo edificador. O fetiche do "livrista", com sua biblioteca abarrotada. A questão aqui é que a devoção anda de mãos dadas com a frustração e o tédio, e mesmo com o pedantismo intelectual. Construímos uma realidade em que ler é uma habilidade de cada vez um número menor de pessoas. Falo de ler e entender o que se lê. De se entender e se viver o que se lê. Estamos cercados de analfabetos funcionais e pessoas incapazes de compreender dois parágrafos escritos sobre o mais estúpido dos assuntos. Se Nietzsche estava certo e hoje o Espírito se tornou populaça, é esse espírito que nos faz identificar tudo que é inteligente como chato e buscar no superficial a qualidade anestesiante que nos faz sobreviver ao cotidiano insuportável que criamos.

Da leitura fetichizada do intelectual acadêmico, que lê Levinas em três línguas antes de encher a esposa de porrada, à leitura atropelada do jornaleco de 25 centavos no trânsito ou na fila do banco, passando pela corrida de olho caduca nos contratos de adesão e manuais de instrução, lemos coisas que não viveremos e que têm sua importância cada vez mais reduzida perto de nossa indiferença diante do que ler significa. Sobretudo diante da distância que colocamos entre aprender e viver algo, da separação falaciosa entre teoria e prática, do saber e do viver. Da busca medíocre por um produto a cada esforço, ainda que seja o de ler um livro. Vivemos uma realidade que não quer pensar a si mesma e por isso uma realidade que despreza a leitura. Não é preciso mais queimar livros, afinal eles não fazem mais nenhuma diferença.

Não há mais o risco de alguém amolecer as ideias lendo romances de cavalaria ou sonhar em "mineirês" ao ler Guimarães Rosa. Não se corre mais o risco de alguém achar que pode mudar o mundo porque leu Marx ou jogar o jogo do contente porque leu Poliana ou o Pequeno Príncipe. Já não temos mais olhos de leitores. Talvez de leitores de códigos de barra. Olhos decodificadores, que enxergam o livro como mais uma barra num mundo que aprendemos a simbolizar como um grande supermercado, um templo de consumo irracional e iluminado por luzez fluorescentes e com cinzeiros nas saídas.

O livro e o tênis, Mike Tyson e Albert Camus, Mark Twain e barquinhos de papel-jornal, tudo processado por nossos olhos e sentidos de moedores de carne, transformados na mesma massa amorfa e de cheiro forte que chamamos de vida. Não fazemos mais jus aos livros que temos, não temos mais a nobreza do ruminante, do homem-touro que digere tudo duas, três vezes, e transforma o que digeriu em sangue. Não temos a nobreza de um dos minotauros de Borges. Não merecemos os livros que temos, eles estão melhores quando fechados ou abandonados às traças silenciosas que lhe dão o devido valor, vivendo das suas páginas inutilmente sábias.

Feche o livro, meu filho, e vá ver TV!!!!!!

Desconstrução

2009-08-16T16:19:00.000-07:00

Amou o desamor

Conheceu o sabor do ódio

Sentiu medo, paixão e dor

Desprezou o amor ao próximo

Teve sede de vingança

Derramou lágrimas de saudade

Quis voltar a ser criança

Esqueceu sua própria idade

Ganhou as ruas

Perdeu o rumo

Venceu batalhas

Perdeu apostas

Mandou recado

Recebeu ameaça

Cometeu pecados

Bebeu cachaça

Ergueu paredes

Quebrou vidraça

Sentiu

Amou

Conheceu

Desprezou

Esqueceu

Mandou

Recebeu

Ganhou

Perdeu

Quebrou.

E se eu fosse "Beatriz"...

2009-07-24T16:16:00.000-07:00

“Minha casa é vazia, mas as vozes nunca se calam. Eu os ouço sempre, tão alegres. A vida deles é tão calma, que me inveja a bonança da noite.”

“Se eu pudesse apenas entrar na sua vida, jamais o faria: merecemos mais. Se eu pudesse ser feliz, eu seria. Se eu pudesse fazê-lo feliz, talvez eu hesitasse.”

Na porta dela, agora, alguém bate a cobrar. Cobra emoções, cobra carícias. Os olhos dela mareados não vêem nada mais: o mundo é uma onda, e sua vida um naufrágio... Mas as vozes, as vozes sempre surgem, a casa toda tão alegre.

Seus pés tocam o chão, está tão frio. Seu coração pulsando em descompasso com a música que ela dança... A música é serena, a voz do cantor tão sofrida.

Os olhos dela estão fechados, e ela pensa em alguém. Força um sentimento: tem medo de ser feliz como em casa, como sozinha.

Acaricia a tatuagem que fez, e que hoje odeia. Toca os cabelos, e dá uma volta dançante em si mesma... As luzes se apagaram, a platéia está muda e ela concentrada...

Hoje ela resolveu não abrir a porta, a dor do apego não entrará, e ela não sofrerá... amargura que seja. A peça dela, hoje, será uma comédia... um monólogo.

Os sons do silêncio...

2009-07-22T06:37:00.000-07:00

Terça-feira da semana passada eu fiz uma viagem de ônibus. Dessas viagens rapidinhas, que duram só 14, 15 horas. Pra evitar o tédio geralmente eu durmo nessas viagens. Mas estava um tanto ansioso pra chegar e conciliar o sono foi impossível. Então, meu bom e não tão velho iPod salvou minha sanidade mais uma vez. Entre minhas maluquices e esquizofrenias musicais está um gosto que, para muitos deve parecer inconciliável, por canções folk e por heavy metal. Mais da metade dos gigas do aparelhinho são ocupados com esses estilos de música. Bom, coloquei o Dead Heart in a Dead World do Nevermore pra tocar. Um disco simplesmente sublime, grandes letras, bem tocado, bem cantado. Niilista ao extremo. Mas alguma coisa me chamou particularmente a atenção nessa audição. A letra de The Sound of Silence. Sim, é um cover da canção de Simon e Garfunkel composta em 1964. Obviamente já conhecia a canção, o maior sucesso da dupla, composta após o assassinato de John Kennedy, em novembro de 1963. Depois de ouvir a versão do Nevermore algumas vezes, saí procurando no iPod a versão original. Sim, tenho ela também no iPod. E mesmo sabendo que isso fode a bateria do aparelhinho fiquei repetindo a música um tempão.

Só posso dizer que pela primeira vez eu entendi o sentido total daquela letra, com toda força que ela tem, se é que é possível realmente entender algo em sua plenitude. Escrita para representar o choque de uma nação diante de um crime bárbaro ela se tornou um hino existencial, diante da estupefação, do incompreensível, do absurdo. O silêncio é sempre, em última instância, aquilo que nos cerca. Não há o que se discutir, o único absoluto e inarredável é o silêncio e nada mais estupefaciante do que essa consciência. A náusea nasce da consciência desse absurdo, desse silêncio opressor, violento, que nos preenche mais do que o mais potente dos sons. Não é na quantidade de decibéis que se mede a intensidade de algo, é justamente na ausência deles, em que sua presença colossal se fixa ali, nos nossos olhos, na nossa mente.

É na noite escura, que não responde a nenhuma pergunta, a nenhum viver, que repousa a resposta última, da liberdade plena e assustadora que reside ali, no silêncio, no absurdo, onde toda representação se extingue, onde toda racionalidade falha. Ouvi a canção como se visse um mundo em câmera lenta passando na minha frente, como se eu fosse a bala em direção à cabeça de JFK, tudo passava devagar demais, lento e inexorável demais.

Numa viagem que, por muitos motivos, mudou minha vida, essa canção em especial, tantas vezes ouvida antes, mudou também minha forma de ver e perceber o mundo. Difícil explicar isso para um mundo que acostumou a tratar a música e a arte em geral somente como forma de entretenimento, mas mudou. De forma violenta, até.

Tirei os fones do ouvido e fui olhando a estrada lá fora. Começava a amanhecer, e os solavancos do ônibus já despertavam alguns passageiros. Eu não cabia mais em mim, mas ninguém perceberia isso. Assim como aquela estrela que não está mais lá, mas não nos deixa perceber isso. Desci do ônibus coçando os olhos, a despeito de todo cuidado com a gripe A. Os reencontros de rodoviária, o cheiro de pastel de ontem, os mundos que se faziam e se desfaziam todo dia me pareceram incrivelmente iguais, incrivelmente pequenos e sem sentido, vazios e agridoces como orvalhos esquecidos. Pequenos demais perto do som do silêncio.

Virgínia.

2009-07-15T10:28:00.000-07:00

Atentamente observava o salão, repleto de pessoas de movimentos suaves e sorrisos ariscos. Virgínia tentava novamente compor sua canção, imaginando-a a cada passo calmo pela festa que ela, na verdade, não participava nem entendia. Se foi capaz de cumprimentar alguém, pouco levava isso em consideração. Nem sequer percebia que estava sendo observada. Virgínia era a louca, a compulsiva, a infeliz e amargurada que já tentara se matar algumas vezes, a suicida fracassada. E assim, exatamente assim, os olhares de seus convidados a diziam sem que ela percebesse. O desespero, a angústia, a falta de si própria levou-a até a janela, de onde podia contemplar o outono de um entardecer suave, avistando o sono profundo da natureza que ela sentia uma necessidade inteiramente mortal de tocar. Sorriu... Sorriu de medo e em direção ao tempo lá fora. O fitou com toda força que fora capaz de arrancar de dentro de si. Virgínia segurava o copo vazio cautelosamente com a convicção de que ele guardava um momento. Era nele um instante de algo que ela procurava, ressentia, duvidava. Talvez devesse chorar suas lágrimas em seu interior para dar a ele algum significado. Virgínia era o copo. Virgínia era música que vinha do vazio de um insignificante copo. Enquanto alguém iniciava um discurso emocionado, Virgínia distraída consigo mesma dedilhava seu piano. Violentou de dentro de sua alma sua mais profunda tristeza, fechou os olhos sentindo toda sua dor, e sob olhares repulsivos dos que a julgavam insensível por não perceber a homenagem, tornou-se música. A música mais bela e profana. Havia nela um pouco de sombra. Uma sombra que Virgínia não quis fotografar novamente para retirá-la. Ela se queria sombria e imperfeita. Uma sombra necessária. Sombra perdida naquele recanto de uma vida que deveria ser feliz e ideal. Há tantos anos diagnosticada como esquizofrênica, dopada por drogas que desconhecia e diziam precisar; pela última vez em tanto tempo, Virgínia se emocionou com seu auto-abandono. Deitou-se no sofá tragando o último cigarro de sua vida, encheu o copo do que queria ter sido a vida inteira e sabia: jamais seria feliz por ser uma eterna insatisfeita. Envenenou-se no mesmo copo vazio de antes e sentiu-se leve. Aquela hora era tranquila e Virgínia não queria pensar em sua vida toda que nunca dera motivos para perder tanto tempo. Pensou em sua última canção. Uma canção de amor à sua inexistência. E segundos antes de morrer, lembrou-se: - era seu aniversário...

Caminhando pelas ruas do ciberespaço

2009-07-12T14:56:00.001-07:00

Uma palestra ontem me abriu os olhos para algo que eu ainda não enxergava: o brasileiro é extremamente disciplinado no que se trata de conhecer novas tecnologias e novidades na rede, mas produzimos pouquíssimo conteúdo. Somos um retrovisor, um termômetro das inovações pelo mundo. O que falta para nós? Coragem? Empreendedorismo? Incentivo? Talvez ainda não tenhamos enxergado que o mundo não é mais - e nunca será - o mesmo. A evolução/revolução será constante, e talvez este seu emprego com carteira assinada, caro leitor, não exista mais daqui a alguns anos. Nunca o conceito do "do it yourself" foi tão forte e tão significativo. Fronteiras, muralhas e limites estão se extinguindo, saiba. Este blog, por exemplo, é feito por quatro pessoas que moram a quilômetros de distância uma das outras. Enquanto você lê estas mal traçadas linhas (clichê, hein?), dezenas (ou centenas, ou milhares) de outros blogs estão sendo criados, com conteúdo interessante. Você já criou o seu? O palestrante de ontem, Gil Giardelli, citou dois exemplos bacanas: um é o site Enjoei, no qual alguém com muito senso percebeu que existem pessoas que enjoam dos seus pertences e querem se desfazer deles. Mediante uma comissão, estas pessoas anunciam seus produtos no site e podem encontrar alguém que os queira. Outro exemplo foi o Coletivu, local para reunir grupos que possuam uma rota em comum e organizem caronas para seus trajetos. Interessante, não? E você, tem alguma ideia inovadora que possa revolucionar o mundo da internet? Que tal compartilhar conosco? Para terminar, uma frase proferida na palestra de ontem: "O ciberespaço é uma cidade onde as ruas não tem nome". Que tal colocar o seu em uma delas?

Lorena na Mojo

2009-07-08T13:33:00.000-07:00

Mais uma colega estréia seu Mojo Single. Desta vez é a caçula do blog, Lorena Cicari, que escreveu seu conto baseado em "Copo Vazio" do Chico Buarque de Hollanda. O resultado você confere clicando aqui.

"Pois quem tiver nada pra perder, vai formar comigo um imenso cordão"

2009-07-01T20:06:00.000-07:00

Agora que estou às portas da morte, questiono-me sobre o porquê das pessoas contarem os segredos ou revelar verdades quando estão para morrer. Sabe, tenho uma doença que médico algum diagnostica, que benzedeira alguma cura (sim, odeio coisa relaciona a este tipo de crença, mas estou muito fraco para impor minha vontade), que reza alguma funcione. Passei minha vida toda guardando alguns segredos, não por serem importantes ou reveladores, mas você já percebeu o quanto é difícil manter algo secreto? É como se as pessoas conseguissem ‘sentir’ (falando assim, parece que me refiro a um cachorro... mas, pensando bem, as pessoas são como cães farejando motivos para ferrarem com tudo) quando algo está tampado pelo véu casto dos segredos. E sempre tentam macular tão jóia, tais mistérios. Por que o ser humano gosta tanto de acabar com o que nos aguça a curiosidade, de desvendar tudo? Os mais descrentes me parecem tão desesperados para crer em qualquer coisa que crêem ser possível obter verdades sobre tudo. Coitados.

Mas voltando ao ponto, por que revelar os segredos quando estamos para morrer? Uma coisa que nos sacrifica tanto para manter, sendo entregue tão facilmente, simplesmente porque se não contarmos os ‘mistérios’ morrerão conosco. Mas, não é exatamente está a idéia? Que os segredos morram conosco? (ah! Vai entender essa mente humana). Ou será que precisamos provar, depois de sabe-se lá quantas cobranças pagas, que amamos alguém, e para isto temos de entregar até o nosso último e secreto desejo... ou mentira.

Fui casado por muitos anos, muitos anos mesmo. Uma vida (como se eu tivesse tido outra, como se fosse possível outra... Talvez para quem perca a memória sim, mas não é o meu caso). Sempre fui honesto, mas comigo mesmo. Oras, por que ser honesto comigo é indigno? Não me via obrigado a dançar a música da minha esposa, só porque ela queria que eu partilhasse tudo com ela. Nunca partilhei tudo com ninguém. O máximo que eu dividia era o meu nada, o que já era muito, porque se você for pensar bem, o nada é muito mais do que qualquer outra coisa. É a forma mais rápida de manter secreto um segredo (isso foi um trocadilho sem graça? Desculpe-me, oquei, estou para morrer. Talvez meu senso de humor não funcione tão bem como outrora - Oh palavrinha feia... não gosto).

Certa noite, cansado como nunca estive, acordei e vi à cabeceira de cama minha mulher, prostrada, um padre e minha mãe: era hora da extrema unção (sempre achei que se escrevesse ‘extremunção’. Erro grosseiro, não é mesmo?). O padre veio, fez todo aquele teatro, livrou minha alma sabe-se lá do quê, para ir para sei lá onde, enfim, aquele ritual de partida fora feito. Minha mãe acompanhou o padre até a rua, e minha mulher postou-se ao meu lado, passando as mãos em minha cabeça. Acariciava meus poucos cabelos e minha testa, talvez ela pensasse “vá, morra logo. Livrai-me disso tudo.”, mas nunca disse. Minha respiração foi ficando cada vez mais lenta, meus olhos com a expressão caída (como outras partes do meu corpo, se é que me entende), minha hora estava chegando, ou era a hora da morte trabalhar? Tanto faz. Minha mulher olhava-me com uma cara estranha, como se me perguntasse algo. Não consegui compreender. Depois de muito silêncio e um olhar esquisito, ela me disse: “não tens nada a me dizer? Nada que queira revelar? Ou algum segredo que precise que eu saiba?” Olhei para ela, fiz uma força descomunal, pois estava muito fraco, e respondi que não. Depois morri. E por hora não sei onde estou. Pois bem, acredite nisso. Ou você achou que eu fosse revelar esta ‘verdade’, este ‘segredo’?

Nada mais, nunca mais...

2009-06-23T17:17:00.000-07:00

O diagnóstico de depressão parecia incrivelmente leve em sua mão. Parecia que estava lendo algo dirigido a outrem, na verdade, a ninguém específico. Parecia estar lendo um diagnóstico fictício, de um personagem fictício, de algum livro de ficção ruim. Muito ruim. Sorriu amarelo para o psiquiatra e esperou ele entregar a receita. Juntou os dois papéis na carteira, apertou a mão do dr. e saiu. Estava se sentindo incomodada por estar aceitando aquilo tão bem. Uma sensação estranha, como se já tivesse certeza de seu estado, e do que aconteceria dali pra frente. Deixou o prédio tentando acomodar esse incômodo. A rua estava impressionantemente limpa e o sol de inverno lançava uma luz aconchegante sobre tudo. Ela não percebeu isso, estava deprimida oras, não tinha obrigação de perceber coisas sutis assim. Passou na padaria e comprou dois pães e um maço de cigarros. No caminho acendeu o primeiro cilindro pensando que deixaria os pães estragar, como fazia há algumas semanas já. Detestava fumar do jeito frenético que estava fumando. Mas fumava, contorcendo os lábios com desgosto. Chegou em casa e demorou a destrancar a porta. Aquilo a deixou angustiada, triste mesmo. Entrou e lançou o pão com displicência sobre a mesa, não sem correr os olhos sobre a lixeira onde os pães de anteontem e ontem foram descartados. Foi para o quarto, ligou o computador e a tv, acendeu outro cigarro. Não deu atenção nem à tv nem ao computador. Apagou o cigarro e se deitou. O travesseiro estava frio, a cama também. Não dormiu, não ia dormir. Nunca dormia mesmo. Seu sono não passava de uma necessidade biológica, não descansava, não relaxava, não levava nada embora. Passou o polegar sobre as unhas roídas. Olhou para o porta retrato, com a foto dos seus pais. Não gostava deles, não naquele momento. Naquele momento não gostava de nada. Eram seis da tarde e ela precisava comer. Se dizia isso como quem se cobra uma dieta na segunda-feira. Levantou da cama. O mundo parecia muito grande fora dali. Preparou a mesa e colocou algo no microondas. Lembrou que tinha retirado o telefone do gancho na noite anterior, simplesmente por retirar. Colocou-o de volta. Tirou o prato do microondas e olhou pra ele com cara de desgosto. Comeu pouco, quase nada. Deixou tudo como estava e se despiu. Foi até o banheiro, e abriu o chuveiro. A água estava quente, seus seios ficaram vermelhos rapidamente. Ela se sentou no chão do banheiro e chorou, chorou muito. Esperava espíritos negros que a levassem embora. Esperava o som de catástrofes e o juízo final. Esperava assaltantes, quedas de aviões, tudo que pudesse terminar com sua vida ali, naquele momento. Não queria ter a responsabilidade por um suicídio, então não se matava. Ficou ali chorando, sob a água quente, sentindo a depressão pesar, independente da leveza do diagnóstico no papel. Não seria feliz, nunca. Sabia disso. Se sentia má, ofensiva, doente e culpada. Não era nada mais que uma suicida incapaz de se matar e com os seios vermelhos pela água quente. Não era nada mais, sem ironia, sem nada no meio...

Você é o que você come...

2009-06-11T12:22:00.000-07:00

poster de Cannibal Holocaust (clique na imagem para ampliar)

Capas do Cannibal Corpse (clique na figura para ampliar)

pães no formato de pés necrozados

Tudo bem, provavelmente não poderia existir um título mais clichê para um texto que envolve de alguma forma canibalismo. Mas o tema de hoje pode ser tudo, menos sutil. É justamente na falta de sutileza que ele pretende sobreviver e encontrar adeptos. Não estou falando do canibalismo em si, mas de uma espécie de arte que podemos chamar de "arte canibal". De fato, o mal e a violência não são temas novos dentro da arte. Como a arte primitiva tinha uma forte inspiração nas dinvidades adoradas por aqueles povos, sempre havia algo de cruel e assassino, porque, ao contrário da maioria das religiões monoteístas, existiam também deuses cruéis e assassinos. Então isso não é uma novidade. Mas existe algo de terrivelmente inovador no tipo de arte que irei mencionar aqui: um desejo obcecado pelo mais extremo realismo. O importante é que o que esteja sendo representado o seja com a maior carga de verdade possível. Um caso emblemático é o do artista/confeiteiro Kittwat Unarrom que esculpe pães e bolos como partes do corpo humano. Tudo com um realismo impressionante, representando a textura da pele, a cor do sangue, tudo. Algumas peças tem a forma de órgãos ou membros deformados ou necrosados. Essas "delícias" são vendidas a preço de ouro, e muitos compradores fazem questão de devorar suas relíquias para apreciação pública.

Na música não existe exemplo melhor que a banda de metal Cannibal Corpse. É evidente que o canibalismo aqui não está presente no nome apenas. As letras da banda tratam com uma constância até monótona de atos necrofágicos, tudo carregado com uma dose imensa de um erotismo perverso. Desde um "vício por pele vaginal" (addicted to vaginal skin) até atos de vilipêndio explícito a cadáver (Sever the limbs/ DecapitateYank out the teeth/ Then masturbate/ Pounding the face/ Ejaculate, diz a letra de Dismembered and molested) a obra do Cannibal Corpse é recheada de momentos não recomendáveis para a maioria das pessoas. As capas são um insulto à parte, retratando cenas de morte e canibalismo de forma impressionante.

Mas poucas coisas superam o festim macabro de Cannibal Holocaust. Esse filme italiano de 1979, dirigido por Ruggero Deodato é considerado o mais extremo filme de horror já produzido. Ao invés de monstros e fantasmas, Deodato se utilizou de tribos indígenas canibais, ao invés de lugares escuros e abandonados, a selva amazônica durante o mais brilhante dos dias. Os efeitos são tão realistas que o diretor foi preso após a premiere do filme, acusado de realizar um snuff movie, filme em que os atores são realmente mortos durante a gravação. Somente após apresentar os atores vivos e bem as acusações foram retiradas. Depois de Cannibal Holocaust a carreira de Deodato acabou. Conseguiu somente alguns filmes para a tv e nada mais. O filme se tornou um cult e muito de seu estilo foi copiado por produções posteriores. A Bruxa de Blair é um exemplo. O filme de Deodato foi o primeiro a trabalhar com aquele clima de documentário. O mais ofensivo do filme, em verdade, são as cenas em que animais reais são mortos. Um porco do mato, uma cobra, uma aranha, um gambá, um macaco de cheiro, e na cena mais horrenda de todas, uma tartaruga que é decaptada e decepada enquanto seus membros continuam a se mover para no final do sacrifício um dos personagens brincar com as vísceras da mesma. Seguem-se terríveis cenas de estupro, empalamento ritual, morte por lapidação, aborto forçado e, claro, canibalismo. O filme se utiliza de milhões de clichês sobre o certo e o errado e mais um sem número de informações equivocadas sobre as tribos nativas da amazônia. Mas, como foi dito no início, sua pretensão não é ser sutil.

E é aí que está o centro do problema. O nível de realismo de cannibal holocaust, contendo inclusive mortes reais de animais, é realmente necessário? Até que ponto a arte pode chegar? Podemos mesmo dizer que aqui há arte? De fato, o problema real de cannibal holocaust não é ser um filme extremamente violento. O problema é o realismo tremendo com que tudo é feito, forçando os limites entre realidade e representação. Pense bem, você compra um ingresso para assistir a uma peça de teatro, chega lá, as cortinas se abrem, e os atores no palco não fazem nada além de imitar, da forma mais real possível, o comportamento de pessoas reais, em suas vidas cotidianas. Seria isso arte? Por mais que uma concepção única de arte seja impossível arrisco-me a dizer que não. Falta a representação aqui. A representação não é uma mera repetição do real, mas sim uma sublimação simbólica do mesmo. Era o que Artaud fazia com seu teatro da crueldade. Ao invés de colocar uma lua no palco representando a noite, colocava um pássaro com os olhos fechados, uma representação da noite no teatro japonês. Quando a linguagem da representação é rompida, não existe mais arte, existe vida real. E nós não precisamos de duas dela. O que se devora em cannibal holocaust é o simbólico, necessário a toda arte. Isso é tão ofensivo quanto os sacrifícios animais no filme, por mais que muitos não percebam.

"Recompondo..."

2009-06-09T15:49:00.000-07:00

Ele só queria sentir o que poderia ter do nada, ter de expectativa alguma, de obrigação mínima. Queria provar a sua própria companhia: precisava sair. Decidiu, então, levantar-se naquela manhã triste e trivial e não pensar. Não tomar nota de si, daquele si de todos os dias infelizes. Ele virou-se para o lado e o viu, estava tão medonho, tão íntimo, tão só; não agüentou vê-lo descaradamente compreendido, e relevantemente não enigmático; a vida tinha se transformado em, apenas, uma seqüência de dias iguais. Ele lembrou-se de que eram o que não deveriam ser, que eram contrários e eram contra. Tornaram um ao outro um casal comum, um casal chato, sem graça, sem particularidades, sem desbravamentos. Ele não mais suportava. Vestiu-se apressadamente, como de costume, e pôs-se a cantarolar algo indecifrável. Foi até a cozinha, preparou o café, como de costume, colocou os pães, o suco, o bule de café, o bolo, as xícaras, como de costume, sobre a mesa. Deu um gole a seco no café forte, e saiu.

Naquela manhã ele fez o mesmo trajeto de todos os dias, mas não percebeu nada ao seu redor. Ele não percebeu a menina que explodia em alegria brincando com um filhote de cachorro na porta de casa, não percebeu o cego que o fez parar antes que uma bicicleta o atingisse, não reparou no jornaleiro que anunciava uma nova contratação de um clube qualquer de São Paulo. Ele não percebeu que o ônibus estava lotado, que as pessoas estavam com aquela cara de sempre: a cara dele era a expressão de todos. Desceu do ônibus e, finalmente, chegou ao serviço; quando olhou para a entrada, pensou: “Eu poderia não ter vindo para cá hoje. Eu poderia ter entrado em qualquer outro ônibus e ido para algum lugar que me fizesse lembrar o caminho.”. E como se não houvesse mais tempo para isto, ele entrou no prédio. Cumprimentou fria e equivocadamente seus bastardos colegas de infelicidade. Ele desistira, outra vez naquele dia, de abandonar os reflexos do fracasso. Ele foi novamente apenas o ‘Ele’ que ele não agüentava mais. Naquele dia ele desistiu.

Na volta pra casa, para aliviar a própria consciência dos pensamentos francos e honestos, passou em uma adega e escolheu um vinho. Passou em uma livraria e escolheu um livro. Naquela noite eles se conheceriam, eles beberiam, leriam um para o outros, e desabafariam o peito em segredos presos na ponta da língua.

Quando abriu a porta de casa e entrou, sentiu algo estranho. Não havia cheiro de ‘banho tomado’. A casa estava vazia. Foi até o quarto e viu que somente as suas coisas estavam ali, e viu que todas as suas coisas estavam arrumadas, como se jamais tivessem, ainda que se conhecessem tão bem, misturado nada de suas vidas. Como se nunca tivessem dividido uma gaveta, uma estante, uma prateleira, um caderno: eles não se uniram, nunca. E em seu rosto lágrimas rolaram, rolaram numa desordem grata, num concerto de gratidão. Ele estava sozinho, e não precisara sujar-se com o fim.

Chegando à cozinha encontrou um envelope, ficou irritado, pois aquela carta distorcia todo o ambiente, era algo que não queria que estivesse ali, abriu-o e leu:

“Sabe o que é acordar todos os dias e sentir que estás apenas se levantando, ou que esperas, apenas, que chegue a noite para que possa, se Deus quiser, desperdiçá-la dormindo -acontecimento raro. Entretanto, mesmo que rasgue a noite em pensamentos lúcidos, ela não está lá, você não está lá. Nunca se vê, nunca a nota... Nunca ME nota. Triste e bela a Noite, apenas calça as sandálias, e desfila pelo corredor. Só em casa, trancada, a Noite pode exibir-se. Você esqueceu, desaprendeu a vê-la: ela não interessa, eu não interesso. E para você, então só resta fechar os olhos e adormecer, entretanto, você é muito fraco para sonhar, para criar. Está apenas mais uma vez esperando algo, esperando acordar para adormecer outra vez. Eu não suporto mais isto.

O amei como talvez eu não tenha imaginado quando nos conhecemos. Ainda és o que me dói no peito, e o que me tarda da vida. Não me quero com você mais.

Daquele que jamais o quererá outra vez. Henrique.

E foi com estas palavras que ele agradeceu não ter tomado o rumo, mais cedo, de outro caminho. Que agradeceu ter ido ao trabalho, e não desviado a rota de costume. No entanto, algo o assombrava as idéias: “como seria a vida de Henrique, como ele se faria depois dali? Será que os novos caminhos dele o farão lembrar-se sempre dos trajetos?”. Mas como de costume, deixou-se levar pela cômoda preguiça cômoda e caiu no sofá. E assim, sentado no sofá com seu vinho, e seu livro ele recompôs seu futuro. Mas não havia nada lá. Não haveria nada de novo pela frente. Ele não seria capaz de tentar nada. O nada seria sempre sua mais intensa busca, seu mais intenso desejo e prazer. O nada era a conquista do fracasso.

Complete a frase:

2009-06-02T13:39:00.001-07:00

"Passarinho que come pedra..."

E aí, Cuca?

Não entendeu? Veja aqui.

Ars Erotica

2009-05-28T18:28:00.000-07:00

Ruínas de templo com símbolos fálicos

O Alien de Giger e sua cabeça fálica

Pênis em uma portada em Pompéia com a inscrição Hic habitat felicita (aqui mora a felicidade)

Escultura babilônica representando uma relação sexual

A partir da década de sessenta há uma inversão na 'moral do gozo'. Se até aquele momento as pessoas se reprimiam guando sentiam prazer, se sentindo culpadas e pecadoras, com a liberação trazida pela revolução sexual a coisa muda de figura e as pessoas passam a se sentir culpadas por não gozarem. De fato, o mundo narcisista em que vivemos oferta uma quantidade nem sempre absorvível de possibilidades de gozo, e o indivíduo sente-se culpado por não poder aproveitar essas ofertas ao máximo. Isso é preocupante na medida em que analisamos que as formas antigas de sublimar o desejo, ou mesmo de realizá-lo, não funcionam mais. Antes neguinho queria comer a mãe e se mortificava por isso, hoje ele sente medo de não brochar na hora.

A lógica se inverte de uma forma muito perigosa, na medida em que conceitos iminentemente fabris, como o de eficiência, por exemplo, invadem nossa cama (invadiram toda realidade pós-industrial, é verdade). É preciso ter um grau de eficiência sempre elevado, um gozo cada vez maior, como uma alta constante na produção e no lucro. É preciso sempre mais. A metáfora da mecanização do gozo me veio ao folhear um livro do artista plástico H.R. Giger. Giger foi um pintor contemporâneo, que soube retratar como poucos a erotização como ligação do homem a um objeto, não necessariamente humano. Suas pinturas, de um cruel surrealismo, retratam bem aquelas projeções fálicas que Freud sublinhava como o signo do homem, em objetos industriais, armas, monstros, insetos humanóides (ou humanos insetóides como preferia Timothy Leary). Um de seus monstros, o famoso Alien, o oitavo passageiro da série de cinema dirigida por Riddley Scott tem um formato claramente fálico de cabeça. Mas não é só isso, em Giger temos montanhas que transam, cabos penetrando orifícios mecânicos vaginalmente úmidos, uma orgia que confunde o orgânico e o mecânico com tanta perícia que distinguir onde começa a carne e termina o metal é impossível. Não é atoa que a mais famosa série de suas pinturas tem por nome 'Biomecanóides', e retrate uma total e completa promiscuidade entre homem e máquina, numa lascívia que nos lembra que no mundo atual, em termos de sexo, somos todos objetos. Outra série de desenhos seus, chamados 'Wir Atomnkinder' (nós, os filhos atômicos) retrata bem a mitologia pós-nuclear, com seres deformados nas mais variadas situações, e tudo, obviamente, com uma certa dose de erotismo, ainda que muitas vezes dissimulado e encoberto pela crueldade de certas imagens.

Por mais escuras e violentas que as imagens de Giger sejam elas se inscrevem numa longa linhagem de arte erótica. Da pintura rupestre à artistas pop como Paolo Euleteri Serpieri o sexo é uma constante na produção artística humana. Exemplos temos aos milhares, como a da escultura babilônica que representa uma mulher 'de quatro' sendo penetrada, ou dos templos indianos adornados com centenas de imagens eróticas. A cidade de Pompéia, destruída por uma das maiores erupções vulcânicas da história, mas conservada pelas cinzas dessa mesma erupção nos legou uma quantidade enorme de arte erótica. Pênis que ornavam portas e traziam em volta a inscrição "aqui mora gente feliz", sinos de vento em formato fálico, vaginas estilizadas que serviam de pratos ou travessas, e mais uma variedade de peças. A impressão que fica é que a população de Pompéia, tal qual os macacos bonobos não faziam outra coisa senão sexo. Mas é interessante a objetivação do sexo, sua representação material, objetal. Não é porque não existiam sex shops que o homem antigo não vivia cercado de objetos que representavam genitálias. Existia uma religiosidade inerente ao sexo que o fazia ser adorado em imagens e templos. Nesse sentido, a obra de Giger nada mais faz que retratar a religiosidade de nossa época e sua relação com o sexo. Ora, o que pode existir de mais sagrado em um mundo capitalista do que a busca pela produção e eficiência a todo custo que a máquina e a fábrica representam? Não seriam a fábrica e o shopping novos templos de uma religião já nem tão nova? E porque o sexo não deve partilhar então dessa outra sacralidade? Porque não deve falar sua linguagem da eficiência e da mecanização? Da neura pelo aumento da produção à neura do aumento do prazer. Do gozo enquanto efetividade, sem libido por fim, mas como obrigação e como consumo desenfreado. Da perversão e da gula Se a arte é complemento de vida, as porcas e parafusos de Giger se encaixam com mais precisão do que podemos perceber, nos lembrando que ser humano é mais um agir que uma natureza.

Existe sexo demais?

2009-05-27T04:31:00.001-07:00

Em 1992 eu tinha doze aninhos e era um menino inocente do interior de Minas Gerais. Daí a Madonna me lança o livro SEX com fotos que ela mesmo descreveu como sendo de suas "fantasias sexuais" e alguns textos eróticos. Lógico que foi um escândalo, e aquilo passou na tv incessantemente por dias. Dizer que minha inocência acabou por conta daquilo seria um pouco demais, mas as cenas que mostravam na televisão e deixavam meus pais ruborizados (na época nossa tv não tinha controle remoto e levantar pra desligá-la só aumentaria minha curiosidade, eu acho) colocaram uma pulga atrás da minha orelhinha pré-adolescente: o que tinha de errado com aquelas fotos pra todo mundo condenar aquela moça que cantava? Lógico que na época eu não sabia que por causa dos cristãos sexo era considerado pecaminoso, e a publicização do mesmo mais ainda. Interessante que os gregos eram inteiramente despudorados, assim como os índios, eles transavam onde queriam, e muitas vezes faziam questão de se exibir. Foram encontrados vasos retratando cenas de sexo entre casais abastados dos gregos, e todos sabem que entre eles, sobretudo na parte dórica da Grécia, as relações homossexuais eram vistas com uma certa naturalidade. Os romanos "privatizaram" o sexo. Com a criação da propriedade privada criou-se também a herança transmitida hereditariamente. Os pais, então, guardavam um quarto de tudo o que possuíam para legar aos filhos. Para guardar tudo isso criaram um cômodo na casa fechado por quatro paredes (ainda não existiam cômodos totalmente separados como temos hoje) e que serviria de cofre (por isso o seu quarto se chama quarto, sacou?). Para transferir a cama para lá pra possibilitar a guarda noturna dos bens foi um pulo, para começar a transar ali menos que isso. Pronto, agora sexo era algo privado. Os cristãos pioraram tudo com a doutrina do pecado original e Paulo mandando o povo arrancar um olho se esse o fizesse pecar. Claro que ele não se referia ao olho, e São Orígenes entendeu isso muito bem, porque para não se render à concupiscência castrou-se, no que foi seguido por diversos devotos, anote-se, e gerou a proibição canônica à automutilação, proibição que antes dele não existia.

O fato é que o sexo como fator sócio cultural ainda é algo que rende assunto. Talvez porque não existam limites para a imaginação humana nesse quesito. De fato, do Kama Sutra à escatologia o homem prova que quando o assunto é sacanagem ele entende do riscado e gosta. Mas há uma questão aqui que nos remonta à já citada Madonna. Por mais insinuante que o livro da rainha do pop seja (tem cenas que sugerem lesbianismo, sexo grupal, sexo hardcore, sadomasoquismo, escatologia, etc.), o livro chocou mais, creio eu, não pelas insinuações, mas pelo fato de que Madonna não aparece realmente transando nas cenas. Se o fizesse seria só mais uma atriz pornô, mas ela mexeu num tabu ainda maior: a masturbação. Numa cena clássica ela está vestida de couro e se masturbando. A masturbação é um tabu milenar, e nem adianta culpar os cristãos por ele (apesar de eles terem tornado a proibição um pecado). Os hindus pré-arianos condenavam a masturbação como um desperdício de energia vital. Os povos ibéricos também. Na região rural mexicana o gozo é chamado de "muerte chiquitita", algo como pequena morte, e aquele que se masturba antecipa o fim de seus dias. Na Bíblia, Onan desperdiça sua semente, provocando a Ira de Deus (que não tinha lá muito o que fazer, convenhamos) o condenando a ser o último dos homens, e dando um nome àqueles que se dedicavam (e se dedicam) aos prazeres solitários: onanistas. O Emílio, livro de educação infantil escrito por Rosseau, está recheado de condenações ao sexo e à masturbação. E na França moderna, até o início do século XX, crianças flagradas se masturbando iam pra cadeia.

Interessante é que na era da pornografia o tabu da masturbação ainda persista. Interessante porque basta uma mirada superficial pelos sites que oferecem conteúdo adulto pra enxergar a masturbação como o mais inocente dos prazeres. Tem de tudo: dupla penetração anal, sexo com anões, animais e políticos (eca! gente doente), simulações de estupro, coprofilia e todo tipo de fetiche perverso. O que mais faz pensar é que quanto mais se investe na culpa pelos desvios sexuais, mais esses desvios saltam na nossa cara. E quanto mais culpa, mais vontade de nos metermos (perdão do trocadilho) neles nós temos. De fato, práticas antes comuns somente nos vídeos da Cicciolina e Silvia Saint, como a troca de casais e o sexo grupal, hoje fazem parte do repertório do jovem de classe média das grandes cidades. Belo Horizonte, por exemplo, tem um número crescente de casas que oferecem esse tipo de serviço. A pornografia mesmo muda seu conteúdo. Hoje existem garotas especialistas em coisas que antes pareceriam absurdas, como tripla (sério!) penetração anal. O triste de isso tudo é que as pessoas deixam de descobrir a própria sexualidade para imitar o ato alheio. E o sexo mesmo passa a ser um recorte obsceno de nossa realidade, com todos seus despudores e exageros. O obsceno é o que está demais, que ultrapassa o aceitável, o regular. É extraordinário no mal sentido. E é mais ou menos isso que está acontecendo no mundo agora. Como diria a vagina cantante de "Senta no meu que eu entro na sua", uma produção semi pornô do cinema brasileiro, que tinha além da vagina falante um homem que viu um pênis nascer no meio de sua testa: "isso me dá tic-tic nervoso".

reticências...

2009-05-20T15:18:00.000-07:00

Se um amor te fosse completo, você o rejeitaria? - não o que esperava ou como sempre contavam que seria, mas um amor , simplesmente.
Se tivesse a chance de ignorar qualquer sentimento que lhe assombrasse, escolheria ter controle sobre eles? - mesmo que isso te levasse algumas emoções, ou que não desejar o controle, te levasse a possibilidade de conhecer a felicidade, mesmo que momentânea, se tivesse poder sobre tudo que lhe aconteceria? Tentador...
Se houvesse outra oportunidade de tentar algo que fracassou, tentaria? - ainda que tenha doído muito, quase insuportavelmente e pudesse voltar a doer.
Se a vida fosse mais difícil e pudesse escolher não ter nascido, escolheria? - talvez teria sido uma forma mais "fácil" de viver a vida: morrendo antes de conhecê-la. (sorry pela piada).
Se te fosse permitido ir pra longe, mudaria o seu caminho? - você gostaria de ver uma estrada diferente, com o oposto de tudo aquilo que te assombra na vida, mas já pensou que outros fantasmas (dos quais você não tem hoje) te fariam desejar o que tens agora?
Se tivesse que fazer todas as escolhas, sobre as coisas mais importantes da sua vida, tornando-as unificadas, sem poder usufruir de mais que uma de cada categoria, saberia tomar a decisão correta? - entre maçã vermelha e maçã verde, saberia qual delas queria saborear pelo resto da vida, como escolha definitiva?
Se a mudança fosse só uma questão de escolha e não houvesse medo, nem dificuldades tão desconhecidas, mudaria com mais frequência? - a mudança é um impedimento e você acostumou-se ao hábito, e se ela fosse livre? não acha que a evitaria ainda mais?
Se não houvessem regras, em nenhuma espécie que possa imaginar, acha que saberia discernir entre certo e errado? - a sedução pelos seus prazeres egoístas não te faria ainda mais cego do que és?
Se precisasse pular um ano de sua vida, saberia pular aquele que não te tiraria nada do que tens, julgando sabiamente que, as perdas também te constroem? - eu acho que se enganaria na ilusão de que sofrimento não traz nada.
Se fosse pra uma ilha deserta e tivesse só uma opção do que levar, acha que antes de saber como é estar lá, saberia o que mais necessitaria pra sentir-se mais confortável? - ou trocaria a incrível experiência que é estar lá pela covardia de levar uma companhia (mesmo que material), precipitando-se no conceito de que estar numa ilha deserta é entediante?
Se tivesse amigos de verdade, admitiria que os que tem hoje são apenas pessoas que interpretam muito bem a arte de enxergar uma conveniência em ti e desfrutá-la? - talvez ainda quisesse enganar-se de que a maioria dos que te cercam vêem em você um exemplo ou uma genialidade única. Não que não sejas, mas, quem valoriza o quê em você? Descubra.
Se um gênio da lâmpada surgisse e lhe desse um pedido, mas que fosse universal, você teria certeza que pedir que a fome e miséria do mundo terminassem, seria a melhor alternativa para a humanidade? - exterminar a dor do outro, seria a melhor maneira de resolver as coisas ou é a sua culpa que diz que é assim que tem que ser?
Se fosse capaz de libertar o ser humano de um de seus vícios mundanos, escolheria que o cigarro, a prostituição ou as drogas ilícitas fossem soprados do mundo, só porque você acha que este é o grande mal? - pretensioso pensar que sabe tudo olhando para apenas um dos milhões de horizontes que existem ao seu redor.
Se eu eliminasse as possibilidades de sua vida, a ditasse como achasse que fosse melhor pra você, pararia de usar o "se" como desculpa pra nunca cumprir o que promete a si mesmo? - entenda seus motivos, só eles te libertam da prisão que você se auto-condena colocando-se num quarto escuro e sem chaves que chama de alma cuidadosa e tranquila.
Se o céu fosse apenas um lustre bonito pra te lembrar que a vida também é bela, pararia de pensar que há algo ali que pode te salvar de você mesmo? - tiraria dele toda a responsabilidade por fazer milagres em sua vida e... viveria?
Se você mergulhasse, se afogasse, morresse; tivesse oportunidade de voltar e consertar sua vida, o faria? - creio que a resposta unânime seja sim, mas, se não houve tempo para fazer direito, quando encontraria tempo pra fazer de novo, mesmo tendo outra chance?
Se este texto tivesse um fim, qual pontuação eu deveria colocar por último? - exclamação por achar absurda todas as faltas que comete contra ti mesmo, ponto final para que entendesse que tudo que digo é irreversível, uma interrogação para que você pense melhor no que tem feito de si mesmo? Acho que eu devo terminar com reticências para que você possa... continuar!...

Um acalanto no adeus

2009-05-12T09:04:00.000-07:00

Recebi um telefonema, Eduardo me convidara para jantar com ele naquela noite. Iríamos a algum tradicional restaurante, sempre íamos. Arrumei-me como sempre me arrumo, sem muita atenção (ou seja, sempre tive certa preguiça de me vestir ‘atraentemente’, e inexplicavelmente isso atrai).

O Eduardo sempre foi um homem fantástico, e eu o amava. Amava a vida que tínhamos, amava que ele aceitasse a minha forma de não ver o mundo. Era um homem bonito fisicamente, inteligente, carinhoso, sarcástico... Eu amava estar ao lado dele por prazer.

No restaurante, enquanto tomávamos uma taça de vinho, eu roçava meus dedos na borda da taça, pensava em qualquer coisa aleatória que não era o jantar em si. E foi quando ele tocou de leve em minhas mãos, e me olhou com um olhar atraente, um olhar intenso, profundo como se fosse um estranho em quem eu confiasse e que me convidasse silenciosamente para ir com ele para qualquer lugar que, sequer, eu tenha ouvido falar. Sorri de leve ao perceber que o conhecia muito bem, e que ele não me era nada estranho.

O jantar ia passando, as horas iam sendo esquecidas. Eu ria como criança, sem muito me preocupar com a altura da voz ou a maneira como me porto ao rir. E ele adorava tudo aquilo. Adorava meu jeito espontâneo de esquecer que outras pessoas nos observavam, de sorrir ao garçom, que por vezes falava algo além do obrigatório... Nos amávamos.

Ele me disse certa vez que gostava muito de me ver dormir, que eu parecia tão distante. Que eu sempre me deito sozinha, e que ele é quem tem de chegar perto. Que por mim, até dormiríamos em camas separadas (nunca gostei da meiguice comum e chata da idéia romântico-fracassada do ‘dormir de conchinha’. As pessoas são tão óbvias e iguais que me irrito facilmente.).

Pedimos a conta, e ao sairmos do restaurante, ele disse que queria me levar a um lugar especial. Minha mente viajou incansavelmente à procura de tal lugar, e por fim contentei-me em saber que não seria um lugar qualquer, comum... relevante. Entramos no carro e ele me deu o roteiro (adorava dirigir, e não gosto de conversar em quanto dirijo. Me sinto como ‘Anakin Skywalker’ pilotando em fuga por alguma hiper-estrada), chegamos a uma praça, onde pessoas caminhavam. Saí do carro e abri a porta para ele (sim, às vezes eu bancava o ‘pseudo-cavalheiro’.) e sorri... gargalhei. Demos os braços como dois bons amigos, e nos colocamos a andar, em nível bem menos frenético do que os que faziam caminhada. Olhei para uma mulher muito bonita e de pernas bem torneadas, lado a lado com um homem igualmente bonito, e comentei “quantas horas eles desperdiçaram por aqueles corpos? Quantos livros deixaram de ler?”, Eduardo apenas cantou “deixando a profundidade de lado...”.

Enquanto andávamos, conversávamos sobre assuntos dos mais diversos, dos mais interessantes. Amava de tesão conversar com Eduardo. Mas, de repente, algo aconteceu. Ele me virou bruscamente, olhou em meus olhos, e disse-me “Aline, quero me casar com você. Mas, por Deus, não me responda nem que sim, nem que não. Você não é capaz de uma decisão destas às pressas. Pense sobre e me avise depois. Apesar de o resultado ser indiferente. Estaremos juntos independentemente da resposta.”. Eu fiquei imóvel, incrédula “como aquele patife pôde me propor algo assim?”. Ele aproximou-se de meu rosto, segurou-o e deu-me um beijo nos olhos (ele sabe que eu amo quando faz isso), e saiu. Pegou um taxi e foi embora.

Não sabia o que pensar, aliás, eu não queria me casar, e não casaria. Foi então que eu soube, que eu vi: o amava por ele ser eu, por ele me divertir, por ele me deixar viver como quero. Como se há muito já tivesse conhecimento de tal pensamento, decidi, naquele momento, que não amaria alguém que amasse em mim... apenas o que amo em mim mesma. Não preciso de alguém para ser o meu reflexo. Nunca mais deixei que beijassem meus olhos.

Uma eternidade

2009-05-07T09:40:00.000-07:00

"E aqui estou eu sozinho com o tempo / O tempo que você me pediu / Isso é orgulho do passado / um presente pra você / Uma delicada lembrança / Branca neve que nunca senti / Solidão me deixe forte / Talvez resolva meus problemas / Eu morreria por você / Na guerra ou na paz / Eu morreria por você / Sem saber como sou capaz". "Mudança de Comportamento", Ira!

O elevador não parou. Foi além do décimo primeiro andar, que era o local onde seria realizada a reunião. Comemorou a feliz coincidência naquele momento infeliz. Não se interessava por reunião nenhuma. Pelo contrário: estava cheio daquilo tudo. Foi parar no terraço do prédio, no vigésimo. Saiu, seguiu em frente. Achou um canto e se sentou. Não havia ninguém ali. Teve vontade de abrir a pasta e jogar todos os relatórios pelo ar, aproveitando-se da altura do local onde se encontrava. Aquele trecho da Avenida Paulista ficaria repleto de papéis com números impressos, restos de um planejamento financeiro que levou semanas para ser concluído, e que para ele já não fazia mais sentido algum. Não teve coragem, mas jogou a agenda, o último representante de uma vida regrada e automática. Um pouco de aleatoriedade não faria mal.

A insegurança chegou por meio de um velho conhecido, aquele que já foi amigo e inimigo, e que naquele momento lhe fazia companhia. Um pedido atendido a contragosto, vindo de quem ele mais amava, por quem ele faria os sacrifícios mais espetaculares. Tomando consciência disso, resolveu jogar lá do alto também seu relógio de pulso, o maior símbolo desta companhia indesejada. E neste momento, tornou-se dono do próprio destino, atirou o tempo pelos ares, a fim de que ele parasse, junto com a pequena máquina espatifada no meio-fio da grande avenida.

Foi quando ela surgiu. Sentou-se ao seu lado, fez-lhe um afago e se deixou ficar. Ele se apaixonou imediatamente, esqueceu-se de tudo o que lhe afligia, se dedicou inteiramente àquela paixão, como se ela tivesse surgido antes de sua própria existência, pediu que ela nunca o deixasse, que ficasse ao seu lado para sempre. Ela refutou a possibilidade, disse que não era o melhor que poderia oferecer. “Pode durar uma eternidade, e pode não ser o que você sempre quis”. Ele se decepcionou ao constatar que novamente o tempo era o pivô de sua frustração. Ela continuou: “Pode virar uma necessidade, mesmo que você não se sinta feliz”.

E dizendo isso, ela caminhou até a beira do prédio e desapareceu no ar. A última coisa da qual ele se lembra foi de correr até lá e gritar, desesperado. A cena seguinte se deu ao observar o teto e as paredes brancas e notar que estava deitado em um leito de hospital. Soube que havia sido encontrado em estado de choque. Temeram que ele se jogasse. Perguntou aos amigos se descobriram quem era ela. “Ela quem?”, foi o que ouviu deles. Não houve registro nenhum de acidente ou suicídio na região. Sendo assim, tudo não passaria de uma ilusão? Ela então nunca existiu?

Meses depois, a vida voltou ao normal, com a diferença de que não usava mais agenda nem relógio, os velhos sinais de algo que para ele não era mais significativo. Escolheu uma profissão menos burocrática, mais artesanal. Mudou-se de cidade, foi se esconder pelo interior. Uma pausa para o café no centro da cidade foi a forma que escolheu para coroar sua chegada ao novo lar. E tudo seria natural, não fosse aquela moça que parou ao seu lado para perguntar que horas eram...

Nota: este seria o Mojo Single que eu escrevi para a música do Ira! citada logo acima, mas infelizmente ultrapassei o limite desejável de caracteres. Sendo assim, compartilhei com vocês esta nova criação. Espero que tenham gostado.

Com muito orgulho, com muito amor.

2009-05-04T10:44:00.000-07:00

Porque eu gosto de futebol, sabe? Os pequenos detalhes que nos enfeitiçam olhando fixamente para o campo, com milhares de pessoas tentando vencer o seu limite - não só 22 jogadores. Uma pequena bola rolando no gramado, as torcidas enlouquecidamente apaixonadas entoando seu grito de guerra, pulando, comemorando, roendo unhas, fazendo as caretas mais desesperadas e engraçadas, chorando, sorrindo, contemplando o belo. Seja dentro dos estádios, no telão do bar, na calçada com os vizinhos, no meio da sala com um balde de pipoca que cai a cada risco de tomar e/ou fazer um gol.

Porque eu gosto do torcedor que chora, que vibra, que contagia seu time. Porque eu gosto de ver a bola rodando, fazendo movimentos mágicos e imaginar que, muitas vezes, esta magia foi genialmente arquitetada por um analfabeto tão subestimado; saído de alguma favela de vida sofrida de nosso país tão carente de verdadeiras alegrias.Porque eu gosto dos debates, dos programas de futebol, da técnica apresentada, das arbitragens impecáveis ou que, se erram, lamentam o erro.

Porque gosto das camisas de futebol - sempre quis colecionar - , das provocações saudáveis entre times adversários, da festa que se faz quando o time é campeão ou alcança a vitória. Ou simplesmente da festa que se faz porque a torcida respeita seu time e sabe o quanto ele se dedicou, mesmo tendo perdido, porque sabem quando o adversário merece o mérito que obteve da vitória.

Porque eu tenho uma relação muito mais afetiva que competitiva com o futebol. E por isso me chateio, de uma forma geral, com algumas piadas e palavrões pejorativos, que enfeiam o futebol. Lamento a falta de espírito esportivo, e quando chamam de amor uma doença que expressam pelo time, disfarçada de carinho incondicional, e que por ele, tudo vale: morrer, matar - princípios básicos de uma guerra religiosa.

Porque futebol não é esporte, é arte.

Porque me irritam dois tipos de pessoas no futebol:

1) o torcedor violento e/ou que diz entender de futebol porque decora meia dúzia de datas e sabe proclamar as piadinhas mais ofensivas às torcidas adversárias (confesso que odeio a maioria destas piadinhas!).

2) os diretores, administradores, poderosos da CBF ou das federações, que usam a beleza do futebol e o amor que a torcida sente por cada um de seus times, para ganhar mais dinheiro e poder. Estes estupram nossos sentimentos, manipulam resultados, se corrompem, compram favores e vendem favores. Estes sujam o nome dos clubes que representam, e perdoem-me os mais intransigentes, mas nenhum torcedor se sente feliz com os abusos financeiros, políticos e econômicos que sofrem os times do coração. Nenhum torcedor escolheria, pra favorecer ou prejudicar outros times, que algo além de honestidade e magia em campo prevalecesse. Mas é claro que a ameaça humana de comprometer a imagem do futebol, um dos negócios mais bem sucedidos de todos os tempos, não deixaria passar as oportunidades.

Porque o futebol não merece estas pessoas, que não são torcedores, nem representantes: são bandidos.

Porque eu fico muito feliz quando o sentimentalismo, o romantismo do futebol, fala mais alto que a ganância humana e grita pelos quatro cantos do estádio que o amor, este amor incondicional, nada faz parar este amor.

Eu AMO futebol! (L)

Mojo Single: Madame Saatan, Devorados...

2009-04-30T15:03:00.000-07:00

Pessoal,
A Mojo Books, uma editora virtual que publica contos e livros baseados em música publicou hoje meu segundo Mojo Single, um conto inspirado em Devorados, do Madame Saatan. Além de ser uma excelente forma de aliar literatura. música e internet, ajuda a divulgar o trabalho da banda. Acessem o conto, elogiem a banda e comentem o texto. Obrigado:
http://mojobooks.virgula.uol.com.br/mojo_inteira.php?idm=304

“Qual seria a dúvida? Qual seria o medo?”

2009-04-28T13:21:00.000-07:00

Era um cortiço, quartos amontoados, vidas misturadas, sonhos esquecidos. Sentada num canto barulhento de meu quarto, refugiava-me na internet, com meus amigos mudos. Conversávamos e riamos sobre vontades secretas, e nossa ‘pseudo-esquizofrenia’, sabe, sobre nossas vidas paralelas. Quando, de repente, vejo uma pequena mão empunhando uma arma, e entrava pela imensa janela de meu quarto (posta para economizar tijolos e cimento, talvez). Desespero-me: era o meu vizinho de 12 anos (nunca o achei um garoto muito normal, mas ele nunca me importara... até aquele dia).

Ele bradava palavrões que eu (uma amante do sentido poético das obscenidades) não ousava, jamais, pronunciar. Dizia-nos a todos que mataria... mataria... mataria. O mandei calar a boca, claro, não dei importância alguma àquela cena. Como eu pude não dar importância àquele menino de 12 anos e sua arma em punhos? Coisas da pobreza, coisa do acostumar-se aos lances e situações estranhas, porque não dizer, bizarras da vida.

O tinha no msn (O que seria de nós que não sabemos viver com o mundo ‘físico’ sem o msn? Ou o que seria de nós que não suportamos olhos mentirosos, e bocas trêmulas: vozes honestas?), e pedi que ele parasse com aquilo, pois eu não agüentava mais gritaria, e já me era suficiente um bando de moleques jogando, ao longe, futebol. Ele não me respondera, e também não me incomodara. Mas aquela dupla (mente e arma) insistia em não me dar paz.
Entrara por minha janela, outra vez (pelo destino, talvez, éramos vizinhos de barraco), mãos de 12 anos, e arma mortífera (ou seria a mão a arma mortífera?): mas naquele momento me estremeci. Eu que já era acostumada às mais irônicas e estranhas situações, senti um pavor, antes jamais experimentado: queria arrancar da forma como desse a vida daquele garoto, mas o medo não era este, o medo era eu saber que jamais o faria, o medo era medo de ter medo, e por medo não fazer nada. Ele se retirara de meu quarto. Sossego, por instantes.

Uma voz aterrorizante, agora, ecoava por inúmeros cantos daquele meu maldito cortiço. Vozes desesperadas somadas a uma insistente voz debochada, maléfica: o garoto havia dado um tiro. Mas, inexplicavelmente, voltara a invadir meu canto, armado.
Ele olhou para mim, e em silêncio disse-me “não matarei você.”. Mas, como confiar em alguém que lhe diz sem motivos aparentes: “não matarei você.”? Simplesmente não dá. Às vezes a verdade NÃO É O SUFICIENTE. Quando ele se ‘distraiu’ (aquele garoto nunca se distraia), eu corri do meu quarto para fora, o local era um ponto cego para sua arma, sua mão e suas secretas intenções. Corri até meu pai e pedi que telefonasse à polícia, ou faria eu. Ele nada fez.

Desesperada com toda aquela situação, eu não sabia o que fazer. A única reação a que tive chance de expressar foi o sarcástico desespero. Sentei-me ao chão e pus-me a rir de todo aquele acontecimento. Era tudo tão idiota que me era incrédulo acreditar. Parece atestado de burrice ter fé em tudo aquilo. Enfim, me atestei burra: acreditei. Esperei alguns instantes, enquanto ouvia, ainda, toda a movimentação por causa do garoto. Confiante daquela confiança que só é dada aos jovens, retornei ao meu cubículo. Encontrei vozes, gritarias e uma mãe desesperada, mas com tom de voz firme. Alguém precisa iludir-nos que era possível por limites àquele menino.
“Meu filho, saia já dessa sacada (sacada? E lá cubículo, cortiço tem sacada? No máximo uma falta de dinheiro pra completar o telhado.). Você não vê que as pessoas estão com medo? Para o seu quarto... já.”. ‘Medo’, aquela era a palavra que atiçava as vontades do pequeno garoto, ele sentia prazer ao ver o medo, ao senti-lo. Virei-me para ele e lhe disse que saísse de onde estava, que não mais me irritasse com as suas vontades, pois eu nada me interessaria se ele continuasse provocando. Erro fatal. Não devia eu, ter pedido que ele deixasse as ameaças, e as concretizasse.

A polícia não chegava, e ele não largava a arma e posição de ‘atirador de elite’. (Pense bem: um garoto de 12 anos como atirador de elite. É como imaginar um gato filhote ameaçando inúmeras ratazanas... É, mas o gatinho não teria arma. Coisas dos humanos, impossível exemplificar com outro ser.). Resolvi falar novamente com meu pai: “pai, há horas pedi que ligasse para a polícia. Aquele moleque dos infernos está às vésperas de matar alguém, e eu não agüento mais este barulho. Barulho maldito. As pessoas são muito chatas, tudo as fazem pensar que o mundo se mobiliza para olhá-las, para sentir pena.”. E ele me respondeu, acreditem se quiser, que havia ligado para a polícia, mas que estava difícil encontrar um helicóptero, e que só viriam de helicópteros. Ah! Irritei-me muito. Sempre querendo holofotes, todos.

Resolvi eu mesma dar o telefonema, e apressar a polícia, mas não fora preciso. Ela chegara, e ao ouvir os sons muito ‘silenciosos’ (ah! A cautela da polícia foi imprescindível para os desfechos.) da ‘chegada’, o garoto se irritara e dera tiros em algumas pessoas. Com uma mira invejável, acertou a todos a que mirou pra matar. Uns quatro morreram. O garoto tem um dom. (oquei, desculpe-me pela piada. Mas ele tem um dom.). Não fora preciso esforço algum da polícia, o próprio garoto, levado pelas mãos de sua afrontada mãe, se ‘entregou’ à polícia. Ele tinha planos. Sim, Os planos.
Fora levado ao hospital, para exames, pois estava sangrando. Algum outro vizinho, não com o mesmo talento dele, lhe acertara um tiro de leve no braço. Fora posto numa sala para exames. E eu, até agora não entendo, fui junto. Aquele garoto me intrigava. (Não farei uso algum do que fora dito pelas pessoas, com certeza elas pensaram e disseram o mesmo que estás pensando, então poupá-lo-ei de ler o que diz teu próprio julgamento.).

Alguns policiais vigiaram seu quarto. Ninguém podia entrar, ou sair: e isso era toda a segurança. A imprensa estava ansiosa e derretida pelo garoto. Procurava a quem culpar, menos a cabecinha doente daquele moleque: ele já não me dava medo, mas enchia de perguntas minha cabeça: que assassino viraria aquele homenzinho, aquele ‘Oompa Loompa’ do mal? Quem seria o sortudo psiquiatra a entrevistá-lo, a aprofundar naquela mente muito além da nossa? O que será que aquele garoto via?

Não sei o motivo, eles nunca explicam seus fracassos, o ‘Oompa Loompa’ assassino havia fugido do quarto. Passeava agora, um garotinho de 12 anos, pelos corredores do hospital. Mas creio que ele não mataria moribundo. Perda de tempo. Ele queria quem estava ‘vivo’. Estes sim, corriam perigo. Depois de muito procurar daqui, procurar dali... concluíram que o ‘Oompa Loompa’ havia sumido, saído do hospital: ah! Isso seria um banquete para aquela mentezinha iniciada pro mal.

Detive-me em pensar por onde aquele garoto ia. Eu não acreditava que ele houvesse saído do hospital. Fui passear pelos cômodos da casa de saúde. - A polícia não evacuara o prédio, não queria alarmar a imprensa e a sociedade. Na verdade não queria deixar que soubessem que um garoto de doze anos, assassino de quatro pessoas, fugira da segurança policial... daria até manchete de jornal.

Descreverei, agora, o que acontecia num quartinho do hospital que servia como cozinha para os funcionários (por favor, não me perguntem como eu sabia do que se passava, e o motivo de não alertar ninguém sobre o que vi): o garoto estava sendo segurado por dois homens, estavam trancados nesta cozinha. Os homens tentavam injetar um sedativo no ‘Oompa Loompa’, mas, (não conheço os diálogos, pois eu só vi o que acontecera, eu não ouvi.) o garotinho conseguiu com que os homens o soltassem sem, sequer, dar-lhe o sedativo (podia ser político esse prodígio do crime). Quando saiu do quartinho, com uma cara tranqüilamente debochada, trancou os dois homens lá dentro. E, como era um local ‘inacessível’ ao público que freqüentava o hospital (aquilo virara um show), os botijões de gás ficavam expostos, presos numa parede lateral, mas com entradas para a cozinha. E como nada é perfeito, havia um botijão, cuja entrada não entrava em lugar algum, apenas estava dentro do quarto, mas não ligava-se a nada. O garoto esperto, como só a maldade é possível, já o havia reparado, e tramara um ‘ataque’. Ele abriu uma espécie de registro do gás, e este começou a entrar no quarto. Após fazer isso, saiu com cara de criança-não-assassina, pela porta que dava acesso ao lugar permitido a todos: os corredores do hospital.

Os homens que haviam sido presos com o garoto, mas que agora estavam sós, gritavam desesperadamente, pediam por ajuda. Um homem que passara próximo à porta reparou no desespero, e olhou pela janelinha de vidro da porta. Coitado, estava no lugar errado. A cozinha explodiu, e explodiu parte do prédio, parte do hospital. Eu saí desesperada, gritando, pedindo ajuda a todos e qualquer pessoa. Quando vi vários médico deitados na grama, olhando a cena: o prédio em chamas. Ninguém fazia nada, quanto mais eu gritava, menos pareciam me ouvir. E eu pensava “aqueles putos não farão nada?”. Foi quando eu despertei do sonho... ou será que eu estava morta?

Felicidade

2009-04-26T19:50:00.000-07:00

Quando falamos de felicidade ou tentamos resumi-la em algumas palavras, falar de um determinado momento inesquecível. Aquele em que realizamos um sonho, conquistamos algo de que queríamos muito. Geralmente, usamos da maior empolgação possível para traduzí-lo. Dimensionamos muito mais o sentimento do que ele realmente é, alongamos muito mais a felicidade do que ela realmente foi aproveitada. Não que tenhamos nos decepcionado com o que encontramos, ou que nos frustramos com o motivo da felicidade especificamente. Na verdade, nos frustramos mesmo com nossa reação diante da felicidade. Parecemos estar sempre à espera de uma catástrofe em seguida dos bons momentos, porque não nos sentimos dignos de simplesmente sermos felizes. Cultivamos uma expectativa gigantesca em prol dos nossos grandes sonhos, aquilo de que realmente precisamos; mas quando chegamos lá, nos chocamos. Entramos num estado de coma alcóolico emocional, como se nosso coração estivesse parado, congelado e portanto nosso corpo não respondesse às agitações. E então, só quem sabe que estamos felizes é nossa razão, porque esta tem a informação antecipada de que aquele era o objetivo a alcançar.

Mas onde estão os sentimentos, as agitações, a emoção total em viver a felicidade? Não existe. Apenas a vivemos na nossa idealização e após termos vivido, quando o momento "gelo" já passou e nos tornamos novamente sensíveis às nossas percepções emotivas. É uma tendência quase natural se sabotar, se privar do proveito daquela injeção de ânimo que acaba virando mais uma anestesia.

Neste momento ou nos paralisamos e continuamos paralisados até algo externo nos acordar, ou colocamos tudo a perder. Não nos sentindo dignos da felicidade, inventamos motivos estúpidos para colocarmos tudo a perder. Fazemos cenas, ensaiamos uma peça de teatro em que a satisfação seja um consolo. Temos a felicidade em nossas mãos, ela está conosco, mas a acusamos de dezenas de coisas, tentando fazê-la desistir de nós. Será um ato inconsciente de se culpar por ser feliz? Talvez. A felicidade, neste caso, está sendo colocada apenas como uma oportunidade, não como um sentimento linear sentido a vida toda.

Há aquela história de que Paul McCartney, quando estava no Guarujá, num condomínio fechado, e se afastou do hotel para velejar, não sei bem o motivo do afastamento. Acontece que estava cansado, com sede, e bateu na porta de uma vizinha para pedir-lhe água. Não vem ao caso qual foi a reação da tal vizinha. Mas fico tentando imaginar: eu abro a porta da minha casa e dou de cara com o Paul!!!!!!!!!!! Será que eu aproveitaria este momento de felicidade? Ou ficaria paralisada como se nada daquilo estivesse acontecendo, daria a água e ficaria travada e tensa, até ele partir e eu pensar: poderia ter pedido um autógrafo, uma foto, sorrido? Ou ainda, será que eu o trataria mal, fingindo não conhecê-lo, como se condenasse a felicidade por bater à minha porta? Não saber lidar com a felicidade é lidar com a frustração. É por isso que acho que escrevo.

Requiem do poema perdido

2009-04-24T16:29:00.000-07:00

Há um poema aqui hoje...eu sei que ele está aqui, não foi embora, apesar dessa aura diáfana me dizer o contrário...ele sopra algo dos cantos, como um demônio doente ou uma criança pequena criando um mundo seu...o nome se perdeu, isso eu sei, e lamento...fugiu pela janela e não fez muita questão de ser furtivo...deixo no ar algum cheiro estranho, almiscarado e doce, mas sem cor, transparente como um cristal...enquanto ao poema ainda vejo marcas de seus passos na poeira alta do chão, dá pra ver que ele anda descalço, mas pisa leve e altivamente...afasto os móveis, encosto o ouvido no chão, confiro os bolsos e sacudo as revistas. Acho restos de sua pele abandonada, se metamorfoseou há poucos dias. Estava grande demais, não cabia em seu antigo couro...teria serpenteado porta afora e eu não percebi?

Vou procurar na cozinha. Na geladeira não está...acho uma canção bem antiga, perdida entre cabeças de alface e queijos diversos...olho pra ela com cara de quem não quer comer aquilo, fecho a porta e continuo minha busca. Percebo uma cadeira fora do lugar: ele esteve aqui. A janela fechada mostra que ele não saiu por ali. Menos mal. Não quero que ele vá, de alguma forma sinto algumas de suas palavras lançadas no ar. Quando respiro fundo ouço melhor. Ouvi "não" e "nada" mais de cinco vezes. Tenho medo de ser um poema niilista, desses que te fazem chorar e esperar na cama. Mas vou procurar mesmo assim, tem que estar em alguma gaveta ou caixa de charutos.

Estranho é que esse não responde quando eu chamo. Pego-me gritando alto. Mas como o título dele foi embora grito palavras soltas. Acho que não vai adiantar. Saco. Se não estiver no banheiro ele se perdeu definitivamente. Mas somente poemas escatológicos gostam de banheiros, mesmo que estejam limpos. Abro a porta desanimado. É, não está lá. Sento-me sobre o sanitário tampado e olho os peixes-palhaço na cortina do banheiro. Que mal gosto, meu deus. De repente ouço um barulho e corro para a sala. A porta da frente aberta, escancarada. Ainda vejo sua silhueta esguia ao longe, e escuto suas últimas palavras. A despeito de todo carinho, cuidado ou coleiras, o poema fugiu. Agora estou mal, não posso perder mais poemas. Sento em frente a uma folha branca e desenho uma pata de dragão. Descanso o lápis sobre a folha, suspiro como um velho desgostoso e me levanto. Parado na janela já nem me lembro mais do poema perdido. Mas ainda sinto o vazio que ele deixou. Acho que por isso, farei um poema.

"Ninguém vai me sujeitar a trancar no peito a minha paixão."

2009-04-22T18:33:00.000-07:00

Enquanto ela caminhava sozinha pela cidade, pouco reparou por aonde andava; não por tédio ou infelicidade, mas porque ela pensava na vida a levar, nas coisas a fazer, nos sonhos a experimentar. Uma certeza fazia companhia às suas idéias: inovar. Sim, ela queria mudar, provar algum sabor repudiado de desejo pela maioria das pessoas. Uma amiga lhe havia alertado: ‘ quem muita verdade garante, pouco sabe sobre ser feliz: faça as suas escolhas. ’.
Ela pensou ‘pelo quê começar?’, e se lembrou de que em algum momento em sua adolescência ela quisera saber como é passar as mãos nos cabelos de uma mulher, com paixão, ou libido. E resolveu que começaria por ali. E, ao pensar nesse princípio, riu. Soltou um breve sorriso tímido, como se tivesse uma singular vergonha da vontade, afinal, pela idade ela já deveria ser uma mulher resolvida: aos 26 anos não se permite tais dúvidas. Mas ela ignorou a idade, como ignorou o tempo: iria chover.

Passou em frente a uma loja de roupa masculina, e decidiu que queria usar um boné - passara a vida toda ouvindo ‘você possui os cabelos lisos e lindos, uma mulher deve saber agradar aos olhos dos homens. ’-, afinal, ela não queria excitar mente alguma, além da própria. Saiu da loja com o boné tampando parte dos belos e ignorantes cabelos. E, naquela hora, passeou pelas ruas como se ninguém a reparasse. Comprou sorvete, o derramou, sem querer –ou talvez não- na blusa branca. Deu dinheiro ao homem que lhe disse uma verdade dolorida: ‘Ou, Dona, me dá dinheiro pra beber?’. Ela deu o dinheiro, enfim, um pagamento indigno para uma verdade insolente.

Uma mão lhe chama a atenção, ela olha e vê uma criança agarrada à barra de sua calça: ela não gosta de crianças; mas acredita que se uma criança desconhecida sorri para um estranho, este estranho seria uma boa pessoa. Então ela sorri de volta, não para a criança, mas para a crença. Prossegue caminhando aleatoriamente, quando a chuva, antes ignorada, começa a cair. Ela não hesitou momento algum, achou que a rua fosse um baile, e a chuva seu par: dançaram aos olhos dos espectadores. Ela mexia-se, e contorcia-se de frio. Seu corpo acompanhava as gotas d’água que caiam, e ela, de olhos fechados, soube o que era sinestesia: a chuva lhe excitara todo o corpo, visões desordenadas da sua infância, da sua juventude... dos seus pais. De repente ela ‘viu’ seu primeiro amor, um colega de escola; ela gostava do jeito quieto dele. Viu-se em sua formatura, recebendo o diploma –apesar de nunca ter servido para nada além de enfeite na sala de visitas- ela gostava dele, ele era engraçado: representava nada e vitórias. Um grito, então, a desperta, e ela se vê caída no chão. Passa as mãos pela testa e sente o sangue escorrendo, olha em volta e vê muita gente apavorada, gritando, pedindo socorro: ela caíra e batera a cabeça contra o meio-fio, enquanto dançava com a chuva. Ela tenta se mover, e levanta-se e diz aos que se desesperavam “nada de mais, apenas um corte, e, com certeza, uma dor de cabeça.”, ela nunca havia sido, antes, sarcástica, mesmo que tão superficialmente: mas nada era superior ao momento êxtase de sua vida. A descoberta do que se pode, de aceitar desejar o que se deseja: a honestidade no desejo.

Livro

2009-04-18T22:44:00.000-07:00

Meus caros,

Acaba de ser publicado pela Clássica Editora o livro Hermenêutica Jurídica: Uma análise contemporânea da interpretação e aplicação do Direito, no qual figuro como co-autor, com um capítulo sobre a interpretação histórico literária do Direito em Édipo-Rei, tragédia do grego Sófocles. É motivo de muito orgulho anunciar isso aqui. O preço do livro está por volta de R$ 40, o que é um preço popular para o tipo de publicação. Por enquanto as vendas são feitas exclusivamente pelo site do clube de autores, através do seguinte link: http://clubedeautores.com.br/book/1324--Hermeneutica_juridica
Espero que seja o primeiro de muitos e que possa anunciar outras conquistas como essa aqui.

Muito obrigado,

Ramon

A cidade era Praga...

2009-04-17T19:16:00.000-07:00

A cidade era Praga...bom, na verdade não era Praga, ela é que gostava de pensar que era Praga. Gostava de pensar que dançava tango nas ruas de Praga depois de uma chuva forte...Por que Praga? Tinha que ser Praga, dançar tango em Buenos Aires é muito comum, todo mundo sonha com isso. Pensando em Praga abriu a janela da sala. Sentiu o vento roçando os seios nus e o frio arrepiando os pelos dos braços. Riu do pequeno calafrio e acariciou com o dedo indicador direito o mamilo esquerdo, firme e róseo. Soprou a franja grande demais que insistia em cair sobre os olhos. Com eles procurou a vasilha de comida do gato. Ainda estava cheia. Rasputin não voltara nas últimas duas noites. Teria sido atropelado? Morto por moleques de rua? Não, não havia moleques de rua em Praga. Em Praga não se atropela gatos. Afastou-se da janela depois de contemplar os miosótis que cresciam na praça da frente. Sentou-se na cama, não pensava em se vestir. Na parede da frente viu-se no espelho grande, ainda encostado porque não teve ânimo de pregar. Reparou que ainda era bonita, dessas belezas leves cujas donas sabiamente pouco se importam. Brincou com a franja, fez malabarismo com os dedos. Acho que se masturbou, mas não saberia dizer. No relógio em cima da escrivaninha os ponteiros marcavam nove da manhã. Suspirou com uma preguiça levemente desolada. Entrou no banheiro coçando o braço direito com a mão esquerda. Olhou-se no espelho uma vez mais, apalpou e tocou os mesmo lugares que havia apalpado e tocado na cama. Gostava do banho bem quente, e costumava cantar canções muito antigas, canções que não lembrava onde tinha aprendido. Pensar no banho era algo que gostava muito também. Convesava muito comigo sobre esses pensamentos... bom, conversar não é bem a palavra, eu meio que imaginava o que ela pensava e acreditava no pensamento como se fosse uma verdade divina. Demorou no banho mais do que de costume. Lembrou de canções sobre o sol, sobre praias, luas e gente triste. Enxugou-se com displicência, e depois cheirou a toalha. Tinha cheiro de banho morno e sexo igualmente morno. Não quis pensar no que vestir. Vestiu qualquer coisa, sem roupa de baixo, pegou a bolsa, olhou mais uma vez pra comida que Rasputin não tocara e saiu. Desceu as escadas com a música do banho e a agenda do dia disputando espaço na cabeça. Sentiu cheiro de café vindo do apartamento vizinho, habitado por alguém que não conhecia. Pisou a calçada acostumando os olhos ao sol e o cheiro da praça e dos miosótis a fez sorrir. Sim, era Praga. Se as ruas estivessem molhadas dançaria um tango, mas estavam secas demais quando desceu da calçada e foi atropelada por um carro popular. Ouviu alguns gritos, e sentiu gosto e cheiro de sangue. Chegou a achar irônico como o sangue tinha cheiro de miosótis e café de vizinho. Lembrou que se masturbara mais cedo, lembrou em quem pensava no momento e sentiu vergonha. Sentiu muita dor enquanto lia a marca do pneu perto demais dela e entendeu o que tinha acontecido. Não sabia o que fazer, e por não saber preferiu fechar os olhos e morrer. Na rua as pessoas corriam para todos os lados, como se fugissem da morte que tinha acabado de levar aquela moça sem nome embora. O sol continuava lá, assim como os miosótis e a praça de pouca cor. Ela jazia sob as rodas de um carro popular, ano 99, segundo ou terceiro dono, e nada parecia mudar por conta disso. Ela esqueceu de sonhar uma Praga onde não se atropelassem nem gatos nem seus donos. Ao fim de tudo, não era Praga mesmo. Naquele instante, num apartamento pouco organizado, com um espelho grande encostado, uma toalha que cheirava a sexo morno e que agora não tinha mais dona, um gato chamado Rasputin entrava pela janela. Viu a comida na travessa e ronronou...parecia sorrir....